Змеиный клубок

Конечно, можно и так. Вас, по правде сказать, и надо бы ликвиднуть — однако не то время. Мы все уже от классовой, настоящей классовой борьбы поотвыкли. Слишком долго были народом, где антагонизмы исчезли. И забыли принципы, по которым в свое время расстрел именовался «высшей мерой социальной защиты». Ради защиты общества надо уничтожать вредные индивидуумы. Неважно, совершили они преступление или нет, важно — существование их опасно для общества или нет. И ты, и Ольга в данный момент не менее опасны, чем Пантюхов. Тем не менее на такие крайние меры очень трудно идти. У нас психология мирного времени. Это во время войны подпольщики и партизаны предателей убивали беспощадно и с легким сердцем. Даже если те еще не предали, а только готовы были предать. А у нас сейчас всепрощенчество на уме. Прости меня — я прощу тебя…

— И надо менять эту обывательскую психологию? — не скрывая иронии, произнесла Галина.

— Пока не надо. Хотя быть готовыми к тому, что у нас начнется… Или, по крайней мере, может начаться.

— Интересно, что же? Гражданская война?

Олег Сергеевич ответил не сразу.

— Гражданская война еще не назрела, — сказал он медленно. — Это ведь опять-таки классовая война. А у нас классы еще не сформировались. Сейчас еще полно молодых дураков из числа бывших комсомольцев, считающих, что у них есть шансы сделать деньги, не втягиваясь в криминал, только за счет ума и знаний. Есть немалое число молодых работяг, которые спят и видят себя миллионерами. Есть еще мужички, которые надеются на фермерских хлебах взойти. Правда, уже не столько, сколько в горбачевские времена. Иные, награбив, драпанули; другие в тюрьму сели, если не в России, так за рубежом; третьи друг дружку перестреляли; четвертые — разочаровались. Но еще не все. Понять можно: упрямого мираж манить будет, пока не сдохнет, дурак на везение будет рассчитывать…

— Простите, Олег Сергеевич, вы кто по профессии? — перебила Галина. — Не политработник в отставке?

— Нет. Я не в отставке, я без вести пропавший, — усмехнулся Олег Сергеевич.

— Интересно… — удивилась Митрохина. — Это как же вы пропали, когда вы здесь?

— А вот так. Кассету ты посмотрела?

— Посмотрела…

— Так вот. Там упомянут капитан госбезопасности Чугаев, который в июле — ноябре 1991 года вел наблюдение за Пантюховым и компанией. А потом, как сообщил публике гражданин Коровин, «был вычислен и исчез».

— Значит, вы и есть Чугаев? — спросила Митрохина с явным недоверием.

— Именно так, — кивнул Олег Сергеевич.

— Что-то вы больно старый для капитана, — прикинула Галина. — В таком возрасте пора уже генералом быть. Полковником в крайнем случае. Хотя а, конечно, не специалист.

— Правильно посчитала. Выгляжу я сейчас на полсотни лет минимум. Поэтому и жив до сих пор.

— Ну, пятьдесят вам, конечно, не дашь, это вы кокетничаете. Но и на тридцать не смотритесь. Седина уж очень солидная. И морщин много, особенно на лбу… И вообще, щеки какие-то мятые, скулы торчат, это тоже старит. Да и бреетесь, извините, не очень чисто, а седая щетина сразу десять лет добавляет.

Чугаев засмеялся.

— Это точно. Мне, между прочим, иногда в автобусе место уступают. «Садись, отец», — говорят. А на самом деле мне тридцать два. Вот так.

То есть вы меня на год моложе? Извините, не поверю.

— Как хочешь. Верить или не верить — каждый сам решает. Только я тебе точно скажу, что придется когда-то поверить. Лучше раньше, чем позже.

— Знаете, верить-то мне хотелось бы, — произнесла Галина, даже удивившись собственной откровенности, — но уж больно часто обманывали. Я знаю, что и сейчас, по-моему, вы меня хотите обмануть. Если вы кагэбэшник, пусть даже и бывший, то это для вас не лучшая рекомендация. Тем более, помнится, Коровин говорил о вас — если вы тот самый капитан, — что вы пытались за кассету с записью совещания содрать с Пантюхова пять тысяч долларов. Тоже не лучшая характеристика. Шантажист — звучит не очень гордо. Я уж не говорю, что времена, когда я штирлицев обожала, давно прошли. Ведомство ваше по уши в грязи и крови. И еще — во вранье. Наконец, мне совсем непонятно, что вы теперь-то делаете и ради чего?

— Да просто так, от не фига делать! — зло сказал Олег. — Не сидится спокойно. С жиру бесимся, с ума сходим…

— А все-таки? — понастырничала Митрохина. — Вы кто сейчас? Бандит? Благородный разбойник? Партизан-подпольщик? Или действующий чекист?

Чугаев нахмурился.

— Пока я — пропавший без вести. Точнее, если хочешь, труп. Для Пантюхова по крайней мере. Он на это надеется.

— А зачем вы мне это рассказываете? — с подозрением пробормотала Галина. — Вдруг я как-нибудь сбегу от вас и сообщу Пантюхову, что вы живы? Хотите показать, что откровенны?