Золотая свирель

Один хватает за веревку, стягивающую локти, другой - за ноги. Тяжело раскачивают, лицом вниз. Все что вижу, становится плоским, утюжит зрение, отпечатываясь на обратной стороне век: раскаленные доски причала, пыльные сапоги, метущие их грязные волосы, сбоку - зеленая граница воды.

Короткий полет.

Черная клякса моей тени кошкой бросается снизу вверх и разрывает мне горло.)

- Меня обвинили в ведьмовстве. Чтобы проверить это, связали и бросили в реку.

- И ты не выплыла.

- Не выплыла.

- Значит - не ведьма! - грим захохотал. - Глупость какая. И что? Амаргин тебя вытащил?

- Не Амаргин. Другой.

- Кто же?

- Ирис. Он не отсюда. Он... с другой стороны.

- Из Сумерек, что ли?

- Да. Я жила там. Не знаю, сколько. Здесь все переменилось. Не представляю, сколько лет прошло.

- М-м! - грим подался вперед. Сумасшедшие глаза его заполыхали в полуярде от моего носа. - А обратно чего вдруг попросилась? Соскучилась по дому?

- Черта с два. Меня выставили. Не спрашивай, за что. Не знаю. В один прекрасный момент я надоела... сумеречным господам.

- Тамошняя братия вся такая, - мрачно кивнул пес. - Никогда не знаешь, что им в голову взбредет. Через одного - бешеный, каждый второй - чокнутый. Как Амаргин с ними ладит? Хотя он им вроде как родственник в тридесятом колене.

- Не им, а фолари.

- Да один фиг. Ладно бы они там у себя злобствовали, а то ведь и здесь покою не дают. А я, между прочим, САМИМ к этому кладбищу приставлен. На законных, как говорится, основаниях. Нееет, находятся, пропасть, охотнички... - он встряхнулся, мотнул башкой так, что уши щелкнули. - Я б на твоем месте держался от них подальше.

Я не ответила. Доля правды в гримовом высказывании была. И немалая.

Помолчали. Огромный черный пес растянулся на земле, положив голову на лапы. Ладно, подумала я. Мне, наверное, не следует цепляться за прошлое. Ирис отказался от меня. То ли я его обидела, то ли Королева надавила, то ли поручительство оказалось слишком тяжелой заботой... да что сейчас гадать? Переживем. У меня теперь мантикор имеется. Домашний. Из рук ест...

Каланда. В каких глубинах застиранной памяти сохранилось это имя? Имя из позапрошлой жизни. Имя и острое чувство утраты. Чувство вины. Меня бросили в воду из-за нее, из-за Каланды. Из-за того, что я сделала с ней. Значит, наказание было справедливым. Значит, я заслуживала смерти.

- А второй раз? - прервал молчание грим.

- Что - второй раз? А, утопление. Да вот, только что. Этот, как ты говоришь, дракон, заперт в подземном гроте, посреди озера из мертвой воды. Чтобы его накормить, надо через мертвое озеро пройти, а вода... ну, очень холодная и вообще... какая-то не такая. Короче, я грохнулась в озеро. И не выплыла. Это случилось четыре дня назад. На сей раз все было прозаичнее - меня вытащил Амаргин. Сегодня после полудня.

- Ну, это не считается. Любой может в мертвой воде хоть сто лет пролежать и останется свеженьким.

- И мертвеньким? - я затаила дыхание.

Грим подумал.

- На моей памяти никто еще не захлебывался мертвой водой. Выходит, в нее можно лечь и заснуть на тысячу лет, а потом встать и дальше жить. Если ты заранее не мертв.

- И если найдется тот, кто тебя вытащит.

- Это верно.

Мы еще помолчали. Я повозилась, подминая под себя крапиву. Голые стебли не очень-то и стрекались, главное - не прикасаться к листьям. Между качающихся верхушек открывался длинный лоскут неба, запыленный звездами. Земля подо мной уже не казалась такой холодной. Рядом черным курганом свернулся пес - косматый, уютный. От большого его тела тянуло теплом.

- Ты не сказал, как тебя зовут.

- А ты не спросила, Леста.

Я смутилась.

- Прости. Я думала, ты сам представишься.

- Называй меня Эльго.

Эльго. Это имя не шло ему. Слишком легкое, не черно-алое, а серовато-серебряное. Я почему-то думала, что имя у него будет грозное, рокочущее. А оно звучало как всплеск воды. Сумеречное какое-то имя.

- Эльго, - спросила я, - а ты бессмертен?

Он молчал так долго, что я думала - он заснул. Но дернулось острое ухо, разомкнулись веки, пропустив малиновый луч:

- Дурацкий вопрос, - пробормотал он. Голос его опять изменился, стал юным, как у подростка. - В каком смысле?

- Ну... тебя можно убить?

- Любого можно убить.

- А что с тобой будет, когда умрешь?

- Понятия не имею. Это не мне решать. САМ решит.

Я вздохнула.

- Ты давно тут живешь? На заброшенном кладбище?

- Хм? Это смотря для кого. Собственно, как начали тут хоронить, так я сюда перебрался. Мне церковь понравилась. Хорошая церковь. Жаль, сгорела.

- А новая?

- Я к старой привык, - он вздохнул. - Мне нравится высокая открытая колокольня. На новой сидишь, как в коробке, ничего не видно. Узнать бы, кто такое выдумал, да напугать как следует. Ночью, когда пьяный из кабака пойдет. Чтобы память отшибло. Чтобы домой дороги не нашел. Р-р-р!

- А вот Амаргин говорит, что мертвых не существует.

- Не понял?

- Ну, что мертвое тело - это земля, а...

- Ну, знаешь, пока оно землей станет, несколько сотен лет пройдет. А до того - лежит себе скелетиком, все чин-чином. Ну, а я сторожу, чтоб они тут самоволом не шлялись, и чтоб никто со стороны тут не безобразничал.