Золотой камертон Чайковского

– Даня, мне кажется, ты напрасно так горячишься, – примирительно проговорила Марина Яковлевна. – Не все так просто. У твоего отца есть законная супруга, и она также имеет право на долю наследства, и еще неизвестно, как эти доли распределяются. Так что Эме имеет не меньше прав на эту квартиру, чем ты. Не стоит обострять отношения без нужды. Да и я в качестве третьего лица вам с Эме буду не лишней. И потом, квартиру надо убирать, и еду вам кто-то должен готовить. Может, не стоит рубить сплеча?

– Не беспокойся. Мы с мамой самим справимся с хозяйством. Или наймем другую помощницу, а что касается Эме, ноги ее тут не будет.

– Даниил, ты, кажется, действительно спятил! Кем ты себя возомнил? Кто дал тебе право всем распоряжаться? Ты же просто зарвавшийся сопляк, мальчишка, возомнивший себя вершителем судеб!

– Ошибаешься. Просто перед вылетом я пообщался с адвокатом отца. Благо, он не из вашей своры. Так вот, перед отъездом в Россию отец подал на развод, изменил завещание и провел аудит.

– Что?

– Как ты побледнела! Тебе нехорошо? Водички? – издевательски поинтересовался Даниил.

– Какой еще аудит, какое расследование?

– А развод тебя не заинтересовал? Понимаю.

– Я спросила тебя, что еще за аудит?

– Ты же знаешь, Марин, отец всегда был очень мягок, доверчив. Никогда не проверял счета и прочее, но всегда их сохранял. Пригодилось. Восемь лет… – с ноткой мечтательности произнес Даниил. – Сколько прекрасных лет ты провела рядом с великим музыкантом, рядом с гением! Сколько прибыльных, сытых лет. Сколько ты украла, Марин? Ты ведь начала подворовывать с первых дней работы. Конечно, это были копейки, но со временем твои аппетиты выросли, и знаешь, за все эти годы набежала немаленькая сумма.

– Что ты несешь? Это бред, это клевета, я… мы с Павлом…

– Я бы сказал, ты Павла Владимировича обдирала как липку. Но, видно, и у него появились какие-то подозрения. Слушай, а может, ты обо всем знала? Может, ты узнала, что отец тебя подозревает, и отравила его?

– Замолчи! Не смей! Я… никогда!

– Ну, с этим вопросом, думаю, разберутся специалисты, – фальшиво примирительным тоном произнес Даниил. – А знаешь, пожалуй, не стоит готовить мне завтрак, как-то я вдруг сообразил. Отца-то отравили! Собирайся, Марина. Ты здесь больше не живешь, – произнес он совсем другим, строгим, лишенным язвительных ноток голосом. – Выметайся.

– Зарвавшийся сопляк. Прилетит Эме, и тебе придется самому освободить квартиру. Даже если Павел подал на развод, оформить его еще не успели, она законная жена, точнее, вдова Павла.

– Да, вот только ей ничего не принадлежит, – снова вернулся к ерническому тону Даниил. – Эме изменяла отцу, так что, по условиям развода, ей ничего не достанется.

– Какое это теперь имеет значение? Павел умер.

– Нет. Отец не умер, его убили, и теперь все имеет значение, – зловеще проговорил Даниил.

Марина от этих слов невольно вздрогнула.

Максим Георгиевич Смоляков проживал с семейством на Одиннадцатой линии Васильевского острова в старом доме с лепниной на фасаде, пологими лестницами, со стертыми мраморными ступенями, витыми перилами и разномастными дверями – от новых, франтоватых, бронированных, до стареньких, выкрашенных в непрезентабельный коричневый цвет деревянных собратьев со множеством звонков, половина из которых давно уже не работала, и табличек, бо́льшая часть из которых давно уже потеряла актуальность, поскольку означенные в них люди покинули квартиру, отправившись кто в новое жилье, а кто и на погост.

Никита Локтев не любил старые дома, они навевали на него тоску своей неухоженностью, жалкими осколками былого величия, как фрагменты некогда прекрасных витражей на окнах парадных подъездов, изразцовые печи, покореженные и замазанными масляной краской, с выбоинами на месте отвалившихся изразцов, с обветшавшей лепниной и вот такими вот изуродованными временем дверями, за которыми текла десятилетиями чья-то неустроенная жизнь. Почему неустроенная? Потому что невозможно устроить нормальную жизнь в квартире с одним туалетом на восемь семей и общей кухней. В этом Никита был совершенно уверен, хотя сам в коммунальной квартире никогда не проживал, а может, и именно поэтому.

Смоляковы занимали отдельную квартиру с добротной металлической дверью и пластиковым колючим ковриком у порога, расположенную на третьем этаже.

– Добрый день. Оперуполномоченный Локтев, следственный отдел, – выставляя вперед вытянутую руку с удостоверением, представился Никита в ответ на заданный из-за двери вопрос «кто?».

– Проходите. – Ирина Смолякова была женщиной высокой, стройной, с длинным носом, решительным взглядом карих глаз и сорок пятым размером обуви. – Максим, к тебе из следственного комитета, – сообщила она в глубь квартиры.

– Вообще-то мне хотелось побеседовать с вами обоими, – поправил Ирину Смолякову Никита.

– К нам, – сухо исправилась хозяйка, указывая Никите на двери комнаты.

– Итак. Чем мы можем вам помочь? – поинтересовался Максим Георгиевич, без всякого интереса глядя на гостя.

Он тоже был высок ростом, черноволос, лысоват, с более вялой, чем у жены, осанкой и мягкими манерами.