Золотой лук. Книга I. Если герой приходит

— Правда.

Надо же! Соврал, а она поверила. Наверное, потому что я сейчас о ней думаю и больше ни о чем. Поглядываю украдкой, как тот утес. У нее ведь теперь не хвост — ноги. И такие, скажу я вам, ноги… Ничего я вам не скажу, а то меня в дрожь кидает. Она еще там, в воде, встала — я дар речи потерял.

Видал я девушек нагишом. До Филомелы. Ну, подглядывал, да. Тут мы с Хрисаором близнецы-братья, даром что он великан, а я дурак. Все парни подглядывают! Только Каллироя…

Эх, да что там!

Вот, идет рядом. Насмехается надо мной. Идет, течет, струится. Будто всю жизнь так ходит… Чурбан я дубовый! Так и ходит, ныряет, плавает. Как же иначе?

Зачем океаниде одежда?!

— …то-то я вижу: коз в загон гонишь — через шаг оборачиваешься. На море смотришь. Смоквы с дерева обрываешь — опять косишься. По утрам, что ни день, и на закате тоже — в скалах прячешься. Возле бухты, куда я приплываю. Я сразу поняла: подглядываешь! Меня не проведешь!

Интересное дело! Это кто за кем подглядывал? Я за ней — или она за мной?! В смысле, за Хрисаором. А-а, какая разница! Сейчас я — Хрисаор! Так и запишем на глиняной табличке: Золотой Меч, отсюда до облаков. А если Золотой Лук, так в колчане стрелы имеются…

— Да! — признаю́сь я с вызовом. — Подглядывал!

— А что же не подошел? Не заговорил? Не сказал, какая я красивая?

— Стеснялся. Испугать тебя боялся!

— Боялся он! Это еще кто кого напугал!

Смеяться вместе — лучшее, что со мной случалось.

И вдруг мне делается не до смеха. Это что же выходит? Если я здесь, то Хрисаор там? В Эфире?! Во дворце?! Великие боги! Он же у нас все растопчет! Все и всех! Отца, мать, Алкимена, Филомелу… Вдруг он уже всех растоптал?! Я вернусь, а вместо дворца яма…

…на дне, в середине — кровавая каша. Кишки выдавлены, расплющены. Обрывки грязно-желтой шкуры. Обломки костей. Все, что осталось от грозной львицы.

Три старых ясеня по краям ямы сломаны.

Кашу тучей обсели мухи. Клубились, жужжали. Пировали. Вонь стояла, хоть нос затыкай. Падалью несло. Я закашлялся…

— Припомнил, как я тебя топила? — должно быть, я изменился в лице. Каллироя понимает это по-своему. — Сам виноват! Нечего подкрадываться к беззащитной нимфе!

— Это ты-то беззащитная?!

— Я! Нас у папы три тысячи дочерей. Одна беззащитней другой!

Представляю эту флотилию. Содрогаюсь от ужаса.

— Хорошо, что ты дурак, — тихо произносит она.

Дался ей этот дурак!

— Хорошо? Это почему же?!

— Будь ты умным, опытным, остался бы великаном. Как бы я тогда от тебя отбилась? Как тебя топить, если тебе море — по колено?

Сердце колотится в моей груди. Робкая надежда трепещет, готовая расправить крылья.

— Говорю же: напугать тебя боялся. Вот и стал меньше. Какой я был?

— Такой, как сейчас.

— Уверена?

— Ну, чуточку больше. Ты что, и правда боялся? Испугать меня, да?

— Правда! Чистая правда!

Ору во всю глотку. Каллироя даже отшатывается. Почему ору? На радостях. Где здесь повод для радости? Вот же он! Если Хрисаор уменьшился, как она говорит — может, там, во дворце, все обойдется? Я верю нимфе, верю и надеюсь. Вера и надежда — это уже кое-что, да?

— Ладно, — она меряет меня взглядом. Таким долгим, словно я великан. — Раз уж ты повинился… Готов искупить?

— Готов!

— Тогда приглашай в гости.

— С радостью. Только куда?

Взгляд океаниды меняется. Будь у меня вместо старшего брата-насмешника старшая сестра, она смотрела бы на меня именно так.

— Ну ты и дурак! Ну ты и… Куда? К себе!

Рукой показывает. Для наглядности.

Козий загон. За ним — сад. Или роща? Отсюда не разглядеть. За садом — дом. Неказистый, приземистый. Крепкий, даже отсюда видно. Стены из грубых, едва отесанных глыб. Черепица на крыше.

Я видел его во сне. Дом Хрисаора.

Мой дом.

Хорошо, не мой. Мне стыдно, но деваться некуда.

— Прошу тебя, Каллироя, дочь Океана. Будь моей гостьей.

Не умею общаться с нимфами. Но она улыбается:

— Веди меня, Хрисаор.

Ноги, думаю я по дороге. Грудь. Талия. И что-то еще, чему я не могу подобрать названия. Тело можно потрогать. К телу хочется прикоснуться. Могу ли я прикоснуться к тому, для чего у меня нет слов? Удержать воду в горсти?!

Каллироя, ты — вода.

4 Девятый вал

— Не дворец, однако.

Каллироя презрительно морщит носик.

— Не дворец, — соглашаюсь я.

— Тебе-то откуда знать? — она дает мне подзатыльник. — Где ты их видел, дворцы? Во сне?!

— Я, между прочим, в нем живу, во дворце. А здесь я так, по случаю.

— В каком еще дворце?

— В эфирском. У нас знаешь, какой дворец? Ого-го!

— Эфирский? Это где?

— Ну, Эфира. На Истме, у Крисейского залива.

— Впервые слышу.

— Врешь! Про Крисейский залив все слышали.

— Все слышали, а я нет. Я океанида, зачем мне про заливы слышать? Я и морями-то, если что, брезгую. Разве что самыми большими…