Золотой мальчик

Я думаю, что у Соколика по этому поводу есть другое мнение, весьма отличающееся от лейтенантского, и он его ещё сумеет высказать, хотя лучше бы он этого не делал. И кроме всего прочего, есть ещё те самые тайные пружины, которые в основном и двигают всеми нами, которые скрыты внутри, и про которые такие вот юнцы-лейтенанты даже не догадываются, отчего часто и не успевают стать капитанами.

— Хорошо, лейтенант, проводите. А Кораблёв где?

— Я поручил его заботам капитана Смирнова, они поедут следом за нами.

— Хорошо, лейтенант, ведите, и поехали.

И мы поехали. В ночь, в темень, в моросящий то ли снег, то ли дождь.

Мы поехали навстречу неизвестности, и на душе у меня было муторно-муторно.

Денис Петрович Кораблёв, отец Славы Кораблёва.

Подмосковье, Барвиха.

Лесной массив, охотничья избушка.

Суббота, 7 марта.

12 часов 14 минут.

Время идёт куда-то в другую сторону. Мне кажется, что я смотрю кино по видаку. Я крепко выпил, устал, много работал, и теперь смотрю этот глупый и дикий боевик, периодически проваливаясь в сон. Тут же выныриваю оттуда, что-то пропускаю, что-то путает мой затуманенный алкоголем мозг, что-то накладывают на сюжет те мгновенные видения, которые успевают клочьями выплыть в моменты моего краткого забытья. От этого сюжет фильма, который я смотрю, а вернее, пытаюсь смотреть, путается, наслаивается, получается нечто совсем чумовое, и без того шитый белыми нитками сюжет превращается в какой-то невыносимый бред, который вместо ожидаемого отдыха, забвения, приносит страх и смуту.

Я выхожу из машины и иду в лес. Как ни странно, никто не идёт за мной, никто меня не останавливает. Я иду всё дальше и дальше. Передо мной давно должна появиться избушка, но она не появляется и не появляется. И тогда я понимаю, что иду не в ту сторону.

Я останавливаюсь, и иду назад. Иду я опять долго, вокруг сгущается лес, мне уже приходится буквально продираться через ветки и заросли кустарника. Я отчаянно рвусь к мелькнувшему впереди свету, раздвигаю царапающие лицо ветви и выхожу на залитую солнцем лужайку. Она покрыта изумительной, изумрудной травой. Я делаю шаг, трава мягко принимает мои шаги и я проваливаюсь, проваливаюсь. Ноги уходят всё глубже, я пытаюсь их вырвать, но меня словно кто-то удерживает внизу за щиколотки. Кто-то сильный и невидимый.

И уже не просто удерживает, а мягко, но настойчиво тащит вниз, под эту изумрудную, неправдоподобно-яркую траву. Я рвусь, кричу и зову на помощь, не надеясь на чудо, но кусты на краю поляны раздвигаются, из них выходит кто-то и идёт медленно-медленно в мою сторону.

Я не вижу, кто это, но машу ему руками и кричу:

— Осторожнее! Тут болото! Помогите мне!

Этот кто-то медленно идёт ко мне, я всматриваюсь в него и не вижу ничего, только тень. Но в тени этой — что-то очень знакомое. Вот эта тень подходит ближе и останавливается напротив меня. Я поднимаю голову и вижу, что это не он, а она. Это моя мама.

— Как же так? — спрашиваю я, — Ты же умерла?

Кто-то, тот кто внизу, сильно дёргает меня за ноги, и я почти по плечи ухожу в трясину.

— Помоги мне, мама, дай руку! — кричу я.

Она медленно качает головой и отходит в сторону, не поворачиваясь ко мне спиной.

— Помоги мне, мама! — кричу я опять, уже понимая, что это бесполезно, но ещё надеясь, она всё же моя мама.

— Помоги же мне! — взываю я ещё раз.

И она отвечает мне:

— Как я могу помочь тебе? Я же умерла.

— Почему ты не хочешь помочь мне, мама?! — кричу я.

— Потому что ты убил меня, — отвечает она.

— Да ты что, мама?! Ты же умерла в тюрьме, я даже не видел, как это случилось, я сам сидел в это время в тюрьме. Что ты говоришь, мама, я не переживу таких слов от тебя.

— Я умерла раньше. Я умерла тогда, когда ты отправил меня в больницу, чтобы отомстить мне.

— Мама, я же хотел как лучше! Ты ведь тоже отправляла меня в больницу.

— Это я хотела тебе лучшего, но я не знала, что это за больница. А ты знал. Я спасала тебя, ты меня предал. Прощай, сын, я не могу тебе помочь.

И она поворачивается и уходит, а я задираю голову вверх, гнилая вода уже заливает мне уши, ещё секунда, и она хлынет мне в рот. Я закрываю глаза, трясу головой и ору благим матом:

— Прекратите! Выключите этот чёртов телевизор!

И тут же просыпаюсь. Я сижу скрюченный в машине, где просидел весь остаток ночи, надо мной участливо склонился молоденький лейтенант, кажется, Воронин.

— Что с вами? — участливо спрашивает он.

— Ничего, ничего, лейтенант, всё в порядке, — спешу я успокоить его.

— Вы так кричали. С вами действительно всё в порядке?

— Не беспокойтесь, лейтенант, всё хорошо. Просто нервы не выдерживают. Что там?

Я киваю головой в сторону маленькой избушки, обнаруженной ещё ночью, где засел бандит Соколик.

— Там всё так же, — как-то без энтузиазма машет рукой лейтенант, и сообщает мне, — Вас просили подойти.

— Хорошо, хорошо, конечно же. Сейчас. Куда идти?

— Я вас провожу, пойдёмте.

Я вылезаю из машины. Со стороны избушки доносится несколько отрывистых выстрелов, гулким эхом полетевших по лесу.

— Это он стреляет? — удивляюсь я.

— Да нет, похоже, что наши.

— А зачем? Они же могут попасть в моего сына.