Zомбоубежище

– Будь здоров, – машинально пробормотала я, торопливо выбираясь из загона.

С того момента я стала побаиваться наших зомбаков и старалась держаться подальше. От недостатка внимания или питательных веществ в говяжьих костях, но зомби стали бледнеть. Приятный цвет молодой брокколи на их коже сменился оттенком гнилушки.

– Выгуливать их, что ли, – задумчиво сказал как-то Ник, – может, подзагорят чуток.

– Витаминов им купи, – я фыркнула, – в аптеке для зомби.

Ник покачал головой. Но витамины все же привез – правда, не для питомцев, а для нас.

– Выглядишь не лучше зомби, – он цокнул языком, протягивая упаковку ярких пастилок.

– Себя-то в зеркале давно видел? – усмехнулась я.

Но я и впрямь себя неважно чувствовала. Питомцы оказались куда более требовательными к уходу, чем казалось, и я сбилась с ног, заготавливая им корм, прибирая в загоне, чистя миски, меняя воду в поилках… Недели пролетали, а зомби и не думали размножаться.

***

Я жевала витамины и механически махала веником в загоне. День клонился к закату, а моя голова – к груди. Еще немножко… Домести вон тот уголок, и можно будет идти – домой, в тепло, на мягкую кровать…

Кровать показалась какой-то неприятно жесткой. Она ткнулась мне в пятую точку, стукнула твердой колючей подстилкой в бок. Ник подложил шерстяное одеяло?.. Глаза закрывались. Я нащупала что-то теплое и прижала к себе. Спать…

Ноздри пощекотал аромат свежей еды. Завтрак… Так пахнет завтрак. Склонившееся надо мной лицо показалось мутным и почему-то зеленым.

– М-м… – промычала я. Чьи-то руки подсунули мне тарелку. Мясной бульон… Прекрасно. Очень вкусно.

Бульон и на обед. И на ужин. Замечательно… Питательная еда. То, что нужно.

Странно, но еду приносит не Ник, а какой-то мужчина. Лицо вроде знакомо, взгляд из-под бровей…

Силы возвращаются. Уже можно вставать, ходить. Пол жесткий, зачем-то усыпан соломой.

Еда. Много еды. Я поглощаю ее день за днем. Рядом постоянно какие-то люди. Двое. И Ник тоже рядом. Незнакомый заходит часто. Он добрый. Заботится.

Однажды с ним пришел посторонний. Долго щупал меня. Заглядывал в рот. Зачем? На врача не похож…

Завернули в мягкое. Повезут куда-то? Все-таки врач?..

Погрузили в машину. Едем. Трясет… Зато не холодно. Я завёрнута, лежу не шевелясь.

Остановились. Я лежу. Мне тепло и спокойно…

– Свеженькая, не сомневайтесь! – голос того, что нас кормил, над самым ухом. – Берите!

– Сегодня только получил, – голос продолжает, – на ферме зомбари приплод дали. Мозгами кормить не обязательно, кидайте им говяжьи кости, бульоном поите.

Меня ощупывают – прямо сквозь покрывало. Вяло шевелю пальцами. Мне все еще тепло, и я сыта. Много ли нужно для счастья?..

– Не перекармливайте только.

– А размножаются они как? – уже другой голос.

– А вот этого пока, увы, никто не знает…

3. Легенда о вендиго

Я расскажу вам историю о том, как один человек повлиял на крушение города… Нет, не так. Я расскажу вам историю о том, как столкнулся с жутким явлением, которому место в комиксах ужастиков, а не в огромном мегаполисе. Нет, не то… Короче: я расскажу вам историю о том, как чуть не погиб.

Я расскажу вам историю о том, как один человек повлиял на крушение города… Нет, не так. Я расскажу вам историю о том, как столкнулся с жутким явлением, которому место в комиксах ужастиков, а не в огромном мегаполисе. Нет, не так… Короче: я расскажу вам историю о том, как чуть не погиб.

Было это не так давно, но город наш тогда еще стоял цел-невредим. А я работал на крупном заводе по производству барабанов для комбайнов. Помню, как будто вчера это случилось: с утра я, как обычно, выдвинулся на исполнение трудовой повинности…

Ржавый, покрытый жирной маслянистой смазкой столб уже поднялся, и на его верхушке засияло электрическое «солнце». Донеслись заунывные песнопения – адепты приветствовали искусственное светило неизменным «Praise the Sun». Правда, вместо «praise» мне почему-то постоянно слышалось «brains», что, судя по застывшим лицам адептов, казалось уместным.

Один из солнцепоклонников двинулся было ко мне, но я махнул рукой, отгоняя его, как назойливого дрона. Нет, увольте, поклоняться вашему мозгу в колбе я не собираюсь, пусть он хоть тысячей солнц сияет. Хватит с меня домашнего визора.

Не успел я прогнать адепта, как с другой стороны подлетела юркая девица с кипой листовок в руках.

– «Городской вестник»! – проорала она мне прямо в ухо, – самые смачные новости!

Ошеломленный налетом, я не успел увернуться, и мне в руку ткнулся шершавый листок.

– Десять единиц будет списано с вашего счета! – выкрикнула девица, удаляясь. Я, наконец, разглядел, что у нее на ногах вместо обуви – ролики. Наверное, чтобы улепетывать от таких, как я, и не получать по шее. Инновации, блин…