Зона «D». Лучшие остросюжетные детективы. №1

Нет, дамочка посадила меня в лужу.

Мария и Марта, — кто ж из них урод с сигаретой, а кто — героиня ее романов? Как же к ней теперь обращаться?

Она кивнула на кабинет.

— Дмитрий давно ничего не пишет. Все это знают. Живет себе в Италии, сюда и не приезжает почти. На него ишачит команда «негров»…

Она хотела еще что-то сказать, но раздались шаги. Маша/Марта глянула через мое плечо:

— Ладно, пойду попудрю носик… То есть поссу.

Сей литературный пассаж заставил бы Пушкина удавиться от зависти.

Монстр ушел, я обернулся.

Хотелось узнать, с кем это она не захотела встречаться.

— А! Вы и есть тот милый молодой человек, который будет нашим консультантом?

Меня передернуло.

Нет, стоило тоже попудрить носик. Или задницу.

На меня налетел Восторженный Одуванчик.

Дамочке было за пятьдесят. Светлые волосы сложены в гламурное воронье гнездо. Глазки маленькие, словно булавкой в черепе выверчены.

И светилась в них глупость.

— Представьте, это же так здорово, говорить с настоящим, живым частным детективом!

Инга Кольцова выдавала по книге в месяц.

Имя ее давно стало синонимом коммерческого успеха, — и безвкусицы.

— О, — сказал я. — Поговорить с мертвым будет гораздо забавней!

Она запнулась.

Генератор глупостей в ее голове явно дал сбой.

Мне показалось, что надо подсахарить ситуэйшен, и я сказал:

— Наверное, нужен большой талант, чтобы написать столько книг? — спросил я.

Глазки Инги Кольцовой вспыхнули, как у робота, которого опять подключили в сеть.

Генератор глупостей загудел и вновь включился в работу.

— О, что вы! — воскликнула она, вцепившись в меня острыми лапками. — Любой может написать книгу. И вы! Попробуйте!

Воистину любой, — уныло подумал я.

— Простите, я опоздал.

К нам подошел Сергей Трубецкой.

Он курировал отдел детективов, — все это были полоумные овцы из его паствы.

— Навроцкий уже в кабинете, ждет вас, — подсказал я.

— Тогда идем.

Инга схватила меня за плечо и повисла так тяжело, — словно я танкер с нефтью тащил.

— Сейчас все гонят халтуру, — продолжал Трубецкой. — Мы хотим, чтобы наши книги были самыми лучшими. Да. Каждый роман будет вычитывать настоящий частный детектив. Это хорошая реклама. У вас одно из крупнейших агентств в Москве, так что…

Он хлопнул меня по плечу.

— Конечно, делать вам ничего не придется. Да и времени нет, каждый роман вычитывать. Мы их даже на редактуру не отдаем; ну, кроме тех, кто совсем уж ужасно пишет…

Краешком глаз он показал на Ингу Кольцову; бедняжка не поняла, что речь идет о ней.

Мы вошли в кабинет. Дмитрий Навроцкий и правда ждал нас. Автор сидел в большом кресле, опустив голову.

Правда, вряд ли он успел заскучать.

Шея у него была сломана, тисовая трубка валялась на полу.

* * *

Трубецкой нервно переплел пальцы.

— Милиция скоро будет, — сообщил он.

— И что будет теперь с русской литературой? — ядовито спросила Марта. — Такая потеря. Надеюсь, нас скоро отпустят. Хочу надраться.

Я покачал головой.

— Не будьте так уверены. У вас обоих есть мотив для убийства.

— Что за глупость! — взорвался издатель. — Дмитрий был моей звездой. Его книги продавались, как пирожки. Таких авторов по всей стране не больше десятка! Зачем бы мне его убивать?

— Да, — согласился я. — Как же досадно платить гонорар звезде, которая уже лет десять не написала ни строчки. Навроцкий мертв, но капитан Дорин жив.

Я погрозил ему пальцем.

— Вы продолжите серию с другим автором… И будете платить ему гораздо, гораздо меньше. Тендер устроите, кто меньше запросит. Почему нет? Сотни писателей будут рады глодать объедки с трупа Навроцкого.

Я обернулся к Марте.

— Вы ведь строчили за него романы, я прав?

Трубецкой встал.

— Что-то Инга задерживается. Пойду ее позову; надо решить, что мы журналистам скажем.

Он вышел, бормоча себе под нос.

— Вам не очень-то нравилось быть литнегром, я прав? — спросил я, обратившись к Марте.

Та невесело усмехнулась.

— Нас называют «книггерами». И я до сих пор в этой карусели. А что поделать? Жить-то на что-то надо.

— Но ведь у вас и свои книги выходят.

— Это гроши, если сравнить с тем, что приносит Дорин.

Я понизил голос.

— А что скажете об Инге Кольцовой?

Лицо Марты и без того от красоты не страдало. Теперь же ее и вовсе расплющило.

— Глист, — решительно сказала она. — Глист от литературы.

Дамочка раздавила сигарету в пепельнице. Так, словно убивала саму Ингу Кольцову.

— Мы тут задницу дерем, пытаемся написать хоть что-то, достойное первой трилогии о майоре Дорине.

Ее передернуло.

— А она? У нее сидят двадцать книггеров. Каждый пишет свой, маленький кусок. И плевать, что края не сходятся. Дергают сюжеты из интернета. Порой готовый текст берут целыми главами. И люди это читают.

Как же она ненавидела этих мерзких людей! И вновь я подумал, что надо бы сменить тему.

— Но первая трилогия была хороша?

— Просто гениальна. Навроцкий сам служил в спецвойсках, и писал на собственном опыте. Потом, конечно, книги стали слабее…

— Скорей, идите сюда!

Крик Трубецкого пронесся по коридору.

Мы бросились туда.

Нашли его в женском туалете.

Издатель стоял у окна, держа в руках револьвер. Я еще раньше заметил, что у него кобура под одеждой.