Зона любви

— Ну, что ж, тогда мы приехали. Выходи.

— Че, борзеешь?

— Вылезай!

Я сам открыл дверь с его стороны и подтолкнул к выходу. Он, матерясь, вылез и через открытую дверь, плеснул в салон пивом.

Пришлось выйти из машины.

Я его не бил. Просто выбил из рук бутылку и положил его тело на газон, лицом вниз: «Лежи тихо!»

Настроение было испорчено окончательно. В таком настроении недолго и в аварию попасть…

Я решил ехать домой.

Когда я вырвался из городского ада, где всё гудело, кипело, терзало меня… вся эта снующая чадящая, предназначенная лично мне! похоть цивилизации, выматывающая душу, я принялся успокаивать себя. Ничего, ничего, — говорил я себе, — всё будет нормально. Всё это мелочи, не стоящие внимания. Всё — впереди! Пусть, ты проиграл тысячу мелких сражений, пусть… но ты выиграешь жизнь!

На этой торжественной ноте, почти успокоенный, я въехал на свою территорию. Оставалось лишь припарковаться у своего жилища. Я тормознул, чтобы аккуратно переползти через бордюр и встать на свое место напротив подъезда. В последнее время, я парковался так часто, что смог бы с закрытыми глазами проделать этот нехитрый заезд.

В это время раздался резкий, нетерпеливый гудок. Прямо по нервам! Сзади сигналила иномарка. В салоне отдыхала кампания, гремела музыка. Сквозь звуки музыки слышались безобразные ругательства. Естественно, в мой адрес.

Со дна души… нет, из утробы поднялась вся моя ненависть, вся грязь, весь чад, всё безобразие сегодняшнего дня!

— Что, КОЗЕЛ, гудишь, сволочь! Ну, гуди, КОЗЕЛ, гуди…

Я переполз через бордюр и подъехал к своему месту. Расстояние — метров пятьдесят, не более… Только я отключил движок, передо мной возник он — КОЗЕЛ с бейсбольной битой в руках и принялся лупить со всей дури — сначала по лобовому стеклу, потом, как рапирой, в открытое окно прямо по лицу.

38

К ракам никакого сочувствия я не питаю:

хватаешь, — цапают клешнями,

отпускаешь, — задом идут наперед.

«Incipit tragedia».

Так безобразно выглядело начало моего конца.

Интересно, кто зомбирует этих чумных исполнителей злой Воли?

Именно с этого момента чьей-то невидимой рукой был включен счетчик, отсчитывающий последние мгновения моей земной жизни. Их, впрочем, набралось достаточно — несколько месяцев.

А пока я наблюдал пунцовую пучеглазую потную физиономию, перекошенную злобой, в отблесках заходящего солнца. Физиономия издавала инородные звуки, похожие на взвизги: «Коз-зел?! Кто — коз-зел? Я — коз-зел? Получи! Получи!!»

И зомбированная особь ширяла в открытое окно, как в амбразуру, свое оружие.

Я был готов к атаке. Занимаясь извозом в наше ожесточенное время, в безумном городе заранее продумываешь различные ситуации, в том числе и криминальные. У меня было припасено свое оружие — два железных крюка, соединенных увесистым замком. На это грозное приспособление я запирал машину. Нижний крючок цеплялся за педаль сцепления, верхний — за руль. Палка впечатляла. Единственный недостаток, крюки, не запертые на ключ, свободно ходили внутри замка.

Пока я шарил под сиденьем, разыскивая оружье, пока доставал его, безумный фехтовальщик молотил мою левую руку, которой я защищал лицо. Молотил в пьяном кураже. Ему нравилось вершить правосудие.

Однако, как я только вырвался из салона со своей железной дурой и смазал ему по плечу (удар не получился — замок съехал к руке, изменив центр тяжести) — всё резко изменилось. Он отбросил биту, вцепился в крюки и утащил меня на землю. Он был грузный, рыхлый и пьяный. После короткой возни, мне удалось вырваться из его объятий; я вскочил, и замахнулся для удара. Но тут — странное дело — меня что-то остановило: я не поддался мстительной радости мщения. Я только подумал, что этой штуковиной можно успокоить его навсегда.

— Не бей! Я заплачу, возмещу… Не бей!! — заверещал он и стал торопливо отползать.

«Верткий, гад,» — подумал я.

Он вскочил и кинулся к своей машине, бормоча какую-то ерунду о возмещении ущерба.

Я пошел за ним. Новая «Ауди» гудела мотором. В салоне, выключив музыку, молча притаились еще два бойца. Я только сейчас сообразил: «Удерет ведь!».

Я кинулся наперерез машине, размахивая своими жуткими крючьями, но — мгновение — и он уже рванул с места, прямо на меня. Я отпрыгнул в сторону и упал. Машина полетела в темноту двора. Единственно, что я успел — запомнил номер машины.

Какой-то мужик, сидящий во дворе на лавочке и, очевидно, наблюдавший за всей этой сценой, крикнул мне:

— Да это Рома Мартынов, из третьего подъезда!

А дальше?

Дальше была долгая нудная и бесплодная история борьбы за свои права. Мушкетера нашли — им оказался действительно Рома Мартынов, живущий действительно в третьем подъезде моего дома. Вы будете смеяться — мастер спорта по фехтованию! История знала одного такого Мартынова — убившего на дуэли поэта Лермонтова. Рецидив повторился, теперь уже в виде пародии…