Зов горы

Что заставило этого человека отказаться от нормальной жизни?..

– Я готов! – гордо говорит Денис. – Начинаем!

Я вставляю в телефон новую симку. Она куплена мною на рынке за двести рублей. Какой прогресс – раньше для этой же цели мне приходилось воровать в ночных клубах паспорта столичных мажоров.

Телефон включен на громкую связь. Долгие гудки. В Междуреченске уже поздно.

…– Да, – сонно говорит голос.

– Ало! – развязно и в то же время таинственно произносит Денис. – Это ты? Тебе привет с Белухи.

Пауза длится примерно половину секунды. Затем в трубке раздается громовой хохот.

– Витек, ты?! А чего у меня телефон не определился? Сам ты белуга! Напился, тварь, белугой орал! Помнишь хоть, собака бешеная?

Я нажимаю «отбой». Кажется, мужик чист. Крестный из Междуреченска меня больше не интересует.

Есть у меня и второй номер.

Мирзоев, 1951-го года рождения.

Три разговора с Арцыбашевым в интересующие нас недели. Говорили о мерседесе? Возможно. Это усложнит дело – не хочется проверять всех этих ставропольских кумовьев. А проверять придется: в декабре в жизни Арцыбашева произошло что-то, что заставило его срочно поехать в Москву, придумав для жены отмазку с машиной. Ибо кто же едет за машиной без денег?

И если это была отмазка, то о чем он говорил с Мирзоевым на самом деле?

Я тыкаю пальцем в старомодные кнопочки «Нокии».

– Ало! – говорит Денис, гордо поглядывая на меня, мол, выучил наизусть. – Это ты? Тебе привет с Белухи.

Тишина. Человек на том конце невидимой и несуществующей струны молчит.

Секунда, две, три.

Я лихорадочно печатаю. Показываю Денису пальцем на текст. Он послушно кивает.

– Я говорю, тебе с Белухи привет. От Арцыбашева.

– Это ты? – говорит хриплый голос. – Митя, это ты?

Очередной фальшивый след. Да что ты будешь делать…

– Это ты, Митя? – спрашивает Мирзоев. – Да?

Денис молчит, я смотрю в окно, ожидая, когда Мирзоев бросит трубку.

– Митя, – говорит он. – Я читал, что пропала его жена. Вначале дочь, потом жена. Зачем, Митя? Они же не при чем.

Пальцы мои внезапно становятся ватными, но мне удается напечатать.

«У меня не было выбора».

– У меня не было выбора, – говорит Денис.

– Не было выбора? – в голосе Мирзоева слышится отчаянье. – Ты убил уже шесть человек. Когда ты остановишься?

Я ожидала тонкой игры, мой слуховой аппарат был настроен на ультразвук – а мне вываливают в уши крякалку футбольных болельщиков. Это физически больно, но мне уже не до боли. Голос заводится, в нем начинает проступать кавказский акцент.

– Сколько можно?! – кричит он. – Ты из трупов дорогу вымостил! Господи, и я помогал тебе! Старый дурак!

– Ты меня не остановишь, – читает Денис с экрана. Он уже слегка напуган, поэтому голос его неубедителен, – Не остановишь! – тут он спотыкается.

Но человек в телефоне, кажется, уже ничего не слышит.

– Я тебя остановлю! Да, я трус, я боялся тебя, очень боялся! Но больше не боюсь! Ты переступил границы!

Ошеломленная, я слушаю гудки в трубке.

– Светик, что это было? – робко спрашивает Денис. – Нам за это ничего не будет?

Я не отвечаю. В моей голове бьются самые разные мысли. Они такие громкие, что внешние звуки отступают. Я буквально оглохла.

Только бухает кровь в ушах.

Адский ритм горячими тамтамами выбивает музыку ужаса.

Какая дорога из трупов?

Какие, к черту, шесть человек?!

Такое со мной бывает нечасто. Я растеряна.

Сквозь туман начинает проступать бледное лицо Дениса. Он наклонился надо мной со стаканом желтой воды.

– Све-е-етик! Ты как?

Глава 15

Демичев согласился встретиться со мной только после долгих уговоров. Его ожидало заседание в арбитражном суде, он предполагал, что после заседания будет слишком вымотанный. Но я настояла. Очень хотелось показать ему перепечатанный на бумагу разговор с Мирзоевым и наметить план действий.

На Большую Тульскую я приехала заранее. Марыся уже была там. Она сидела на газоне, положив рюкзак на колени. Рядом с ней сидел толстый неопрятный мужик с серых мешковатых джинсах, восточной рубахе и с тряпичной полоской на голове. Полоска удерживала его длинные засаленные волосы неопределенного цвета. Мужик радостно смотрел по сторонам, попивая пиво из бутылки.

– Ну, ребят! – недовольно протянула я, подходя к ним. – Зачем пиво-то? Вот это здание – Арбитражный суд Москвы. Сейчас менты выбегут и нам наваляют.

– Ничего не нарушаю, – громко заявил мужик. – Административный кодекс запрещает распитие спиртных напитков на лестничных площадках и возле спортивных, детских и медицинских объектов, а также объектов культурного назначения. Суд – это не объект культурного назначения.

– Да бляха-муха! – рассвирепела Марыся. – У меня полная сумка ножей и кастетов! Только ментуры мне не хватало! Убирай на фиг!

Мужик спрятал бутылку в карман своей хламиды.