Зов горы

Автобус подошел только через сорок минут. Народу было полно, я протиснулась к заднему окну, прижалась к нему лбом. Петербург уплывал от меня пенным следом Лиговки.

Люди сзади толкались, переговаривались, я же спряталась в своей чужеродности, словно в коконе.

«Следующая остановка – «Сквер Галины Старовойтовой»» – сказал диктор.

Я не собиралась ехать в Санкт-Петербург – я думала, это сделают они. Но мой разговор с Мирзоевым их не слишком заинтересовал. Демичев несколько дней обещал, что установит слежку, но даже не нашел времени со мной встретиться. Чего и следовало ожидать. Если протягиваешь человеку жалкий листок, который должен убедить его в твоем исключительном интеллекте, постарайся не выглядеть бомжом, задержанным полицией за публичное распитие спиртных напитков…

В общем, я сильно расстроилась из-за этого косяка, и мое расстройство трансформировалось в чудовищную попойку в Парке Горького. Ребятки были, кажется, из Нижнего. Мы долго орали песни в баре на верхней палубе «Брюсова», потом нас оттуда вывели и все закончилось незащищенным сексом в кустах каких-то огромных злаков.

Потом я долго приходила в себя, изумленно наблюдая за колосьями. Они раскачивались на фоне светлого ночного неба Москвы, таинственные, как араукарии. Мне было очень стыдно. Я понимала, что снова тону и только работа может вытащить меня на поверхность. Не деньги, нет. Работа. Спасение людей.

Так что я купила билет на «Скорый 006» и с видом любителя Рубенса, направляющегося в Эрмитаж, завалилась на нижнюю полку.

«Церковь Святого Иова» – сказал диктор.

Какие все странные названия…

Говор за спиной вдруг показался мне враждебным. На какую-то секунду возникло ощущение, что все эти люди в автобусе вычислили во мне чужую, и теперь приближаются, дыша в затылок. Я вжалась лбом в стекло. А черт с ним, с Мирзоевым. Если ничего не получится – в Эрмитаж схожу.

…Я вышла на углу Будапештской улицы. Вот и его дом – серая панельная девятиэтажка за бело-красным универсамом «Пловдив».

Тропинка к дому размокла. Сандалии шлепали по пяткам, обдавая икры ворохом теплых брызг.

На двери оказался код. Я присела на лавочку, радуясь, что дождь закончился. За низким заборчиком томно раскачивались лилии. От них шел одуряющий запах, мешавший мне думать.

Дверь в подъезд, пискнув, отворилась. Из дома вышла бледная пожилая женщина в дождевике. На пороге она замешкалась, щурясь от неожиданно выглянувшего солнца.

Можно было встать и войти в подъезд, но я пока даже не представляла, что мне делать дальше.

Женщина отпустила дверь, та захлопнулась с тяжелым металлическим звуком. Женщина пошла мимо меня, но вдруг остановилась, посмотрела нерешительно.

– А вы к кому? – спросила она.

Странный вопрос для обитательницы девятиэтажного дома.

Поэтому я сказала:

– К Мирзоевым.

– Я так и поняла, – она скорбно покачала головой. – Студентка? К нему много бывших студентов приехало… – женщина всхлипнула и вытерла глаз кончиками пальцев. – Ох, грехи наши тяжкие…

Я тоже все поняла.

– Я опоздала? – спросила я ее.

– Да. Вчера похоронили. А сегодня ночью Марину Станиславовну «Скорая» увезла, так что у них никого нет… У Марины Станиславовны сердечный приступ. Давление двести сорок. Они ведь всю жизнь вместе прожили…

Женщина села рядом со мной на лавочку.

– Он хороший человек был. Всю жизнь с бандитами боролся, от них и погиб…

– Его застрелили? – спросила я.

– Зарезали! Заточкой под сердце ткнули. И кому он дорогу перешел? Уже ведь на пенсии был. Может, старые враги какие-то? Говорят, сейчас проверяют тех, кто из тюрьмы недавно вышел…

– А где это произошло?

– Да тут недалеко, на Дунайском, во дворах… Григорий Ашотович от дочери шел, она там живет. И не поздно было, часов десять, наверное… А может, ворюги какие? Правда, телефон не взяли… Вот так-то, дочка, – вздохнула она и встала.

– А в какой больнице Марина Станиславовна, не подскажете?

– В Александровской…

Когда она отошла на приличное расстояние, я набрала номер Демичева.

– Света, добрый день, – обрадованно сказал он. – Я как раз собирался вам звонить. По поводу слежки за Мирзоевым. Завтра или послезавтра уже можем организовать.

– Мирзоева убили, – перебила я. – Три дня назад.

В трубке стихли все звуки. Даже его дыхания не было слышно.

Затем раздался глубокий вздох.

– Черт. Вы думаете, это связано с нашим делом?

– Думаю.

– Черт! – повторил он.

– Сергей, мне нужна ваша помощь.

– Какая?

– Я сейчас в Петербурге. Я не имею права вести расследование, у меня нет лицензии. И уж тем более, со мной не будут говорить представители следствия…

– Да, я понял. У меня есть лицензированный частный детектив. У него хорошие связи в Петербурге. Через пару часов он выедет на «Сапсане», сегодня вечером будет у вас. Можете снять хорошую гостиницу, я все оплачу.

Глава 18

За язык его никто не тянул, и я решила расположиться в «Четырех сезонах». Ливрейный человек выбежал мне навстречу с зонтиком и вел до стойки регистрации, как королеву.