Зов горы

– Никуда ты не полетишь, – сказал Виталик. – Идиотская затея. Проклинаю тот день и час, когда я в это ввязался. Нечего тебе делать одной на Алтае.

– Я не одна, я с патриархом.

Но они не поняли – или сделали вид, что не поняли.

– Короче, Маня, мы решили поставить вопрос на голосование.

Я изумилась.

– Какой вопрос?

– Я обещал тебе вертолет. Но ребята против.

– Виталик, ты шутишь?! Я ради этого сюда и приехала! На перекладных! Кстати, из Москвы в Горно-Алтайск летает шесть рейсов в неделю. Ты почему меня через Барнаул послал?!

– А что – в Горно-Алтайске уже есть аэропорт? – искренне удивился он.

Все заржали.

– Вот такие у нас инвестиционные банкиры, – ласково сказал Коля Мищенко. – Всегда в курсе событий… Виталик, а про Крым ты что-нибудь слышал?

– Не надо вышучивать такой серьезный вопрос! – крикнул Черт. – Давайте голосовать. Кто против того, чтобы Светлана летела в эту «Белуху»?

Все подняли руки. Даже Марыся.

– Короче, Маня, вертолет я тебе не дам. Завтра возвращайся в Москву. Прямым рейсом. Билет вышлю на электронную почту.

– Идите к черту! – заорала я. – Вам-то какое дело?! Нашей компании давно нет, вы все уже давным-давно поодиночке! Я совершеннолетняя! Захочу, блин, завтра спрыгну с Белухи вниз башкой! Я могу делать со своей жизнью все, что угодно!

Изображение замерло – помехи связи. Однако звук остался.

– Нет, ну вы слышали? – спросил голос Черта. – У нее все еще депрессия. Она не может отойти от его предательства. Бедная девочка. Надо что-то делать.

– Ребят, но ведь, как ни крути, ее пытались убить, – сказал голос Марыси.

– Ой, ради Бога, – это был Коля Мищенко. – У тебя есть доказательства? Ей надо меньше шляться по этим поселкам по ночам.

– Такие фантазии очень типичны, – назидательно произнес голос Черта. – Это попытка привлечь внимание.

– Тише, Маня. Вдруг она слышит.

– Да связи нет.

Тут уже я взбеленилась.

– Вы против, чтобы я летела?! Да?! Так я пойду пешком!

И захлопнула ноутбук.

Сделала телевизор громче.

«В ближайшие дни Республика Алтай будет под властью циклона, – сказала дикторша. – Он принесет с собой осадки в виде дождя и мокрого снега, а также порывистый ветер и понижение температуры ночью местами до минус восьми».

Я расхохоталась. Все как в песне: будет голод, но будет и холод.

Но хорошего больше будет.

Глава 32

Разумеется, ни в какую «Белуху» я пока не собиралась. У меня была назначена встреча с журналистом Костей. Судя по голосу в телефоне, это был уже немолодой человек, впрочем, вполне энергичный.

Оказалось, он не в Горно-Алтайске. Он отдыхает на Ае. Я расстроилась, но он объяснил, что это в нескольких километрах от города. Нужно лишь выехать на Чуйский тракт, а потом переехать на другой берег Катуни по подвесному мосту. Туристическая база называется «Шамбала». Ясное дело…

Видимо, там ему было скучновато. Костя страшно обрадовался моему звонку, и сказал, что выйдет к воротам турбазы встречать мою машину. Я узнаю его по ярко-красной куртке.

Город закончился стремительно, как, вообще, здесь заканчивается любое присутствие человека. Мы выехали на трассу, справа загорелась своим странным зеленым цветом Катунь. Вдоль ее берегов тянулись невысокие горы, покрытые ослепительно желтыми лесами.

Впрочем, места были обжитые, туристические. При подъезде к подвесному мосту таксист показал мне комплекс «Бирюзовая Катунь» с искусственным озером, отелями и магазинами. Над озером застыли, словно перед атакой, синие змеи аквапарка.

Мы заехали на мост. Он был круче любого аттракциона – качался, скрипел. Вначале мы медленно поднимались – что там за подъемом, видно не было, и чувствовала я себя неуютно. Затем преодолели высшую точку моста и стали спускаться. Впереди был еще один подъем – место опоры.

Катунь здесь была очень широкая, имелся даже каменный остров, поросший лесом. На утесе гордо высился замок с башнями.

– Пятизвездочный отель, – пояснил таксист. – «Корона Алтая».

Мелькнул лазурный край открытого бассейна. Вспыхнула на солнце золотая статуя в парке. Я задумалась, не переехать ли сюда – уж больно было шикарно.

Наконец мост закончился.

Я увидела указатель к озеру Ая – озеро было прямо по курсу. Но мы свернули налево, проехали еще метров пятьсот. Там, под сосной, горела ярко-красным куртка Кости.

Было ему лет пятьдесят. Потрепанный пьющий мужичок, провинциальный журналист, чей звездный час пришелся на 2004 год, когда его статью перепечатала столичная «Экспресс-газета». Он был возмущен неточной передачей данных, но и гордился немного, что стал первопричиной газетной утки.

Мы сидели в узбекском кафе среди сосен. Уютно пахло пловом. На нас смотрели из леса домики турбазы – одноэтажные, деревянные, с синими крышами и такими же ставенками на окнах. Людей видно не было.

– …Когда мы прилетели в секту, я сразу стал собирать материалы для газеты, – рассказывал Костя. – Взял интервью у троих человек, в том числе у немки Марты. Именно это интервью я и поставил в статью.

– Это ее слова, что они каждый залечивали свои раны?

– Да, – с плохо скрываемой гордостью подтвердил он. – Вы запомнили? Разумеется, я их творчески переработал.