Звери на улице

- Нет, нет, - возражал Яков Павлович. - Сколько детей спасли наши бойцы из фашистских лагерей смерти?! Эта девочка на памятнике как бы представляет собой миллионы людей, которых спасли ценой своей жизни советские воины…

- Давайте в автобус! - крикнул кто-то в дверях, и спор прекратился.

Туристы сели в ту же большую и длиннющую машину, которая привезла их вчера вечером с вокзала. Раньше Слава не ездил в таких автобусах. Спинки кресел туристического автобуса высокие - выше головы, не только Славиной, но любого взрослого. И спинки эти откидываются так, что кресло превращается как бы в кровать. В нем можно полулежать. А рядом с водителем специальное место и микрофон для гида, а проще сказать - экскурсовода. Вот в этот микрофон экскурсовод, старенький такой и седенький, пророкотал. То есть говорил он, наверно, нормально, а радио так разносило его слова по всему автобусу - с каким-то таким рокотом.

- Сейчас мы поедем осматривать город Берлин, - говорил гид. - Начнем осмотр, как это делают все советские туристы, с Трептов-парка, где похоронены солдаты и офицеры Советской Армии освободительницы.

Старик говорил потом о боях, о взятии Берлина, о последних часах Гитлера; но Слава знал уже об этом из рассказов Якова Павловича. А сейчас Яков Павлович подошел к гиду и что-то такое ему сказал, после чего старик подтянул к себе микрофон, и снова голос его пронесся по автобусу:

- Тут есть предложение на минутку остановиться и купить цветы на могилу советским воинам. Я думаю, нам надо остановиться.

Машина замедлила ход, большинство туристов встали с мест и направились к выходу. И в это время Слава услышал за собой голос Аси Сергеевны:

- А музей? Мы успеем?

Тетя Сима резко повернулась, и Слава с ней. Знаете, ему стало так стыдно, так стыдно, и даже потом, спустя много лет, когда он это вспоминал, ему было стыдно, и даже не верилось, что Ася Сергеевна так сказала. Но так же оно и было. А когда Слава с тетей Симой повернулись и посмотрели на Лею Сергеевну, она стала еще краснее, чем была, нагнула голову, спрятав глаза, и быстро так затараторила:

- Конечно, остановимся. Конечно же, цветы. Обязательно. А как же?

Как будто, кроме нее одной, еще кто-нибудь предлагал не останавливаться…

СОЛДАТ-ОСВОБОДИТЕЛЬ

Что сказать о Трептов-парке? Это не кладбище, а роща наших берез и других русских деревьев. Они шелестят листьями, как бы разговаривая вполголоса, как говорят люди, когда вблизи кто-то спит.

На ступеньках памятника советскому воину, который держит на руках девчушку, а ногами попирает разбитую мечом свастику, Слава увидел наших ребят в красных пионерских галстуках и рядом с ними немецких ребят - пионеров. Может быть, они были из какой-нибудь одной берлинской школы, а может быть, тут случайно встретились две школьные экскурсии. Этого Слава не знал.

Он подошел к ступенькам памятника и услышал, как девочка, чуть постарше той, бронзовой, что держал на руках солдат-освободитель, читала стихи. Это стихотворение Слава не заучил, но запомнил, как, должно быть, запомнил навсегда все, что было в тот день в Трептов-парке. Если встретите Славу через год, два, десять лет, попросите его, и он прочитает вам наизусть все стихотворение от первой до последней строки…

Девочка стояла у букета, который туристы положили к подножию памятника. Ровным голосом, смотря прямо перед собой, она читала:

На тихих клумбах Трептов-парка

Могил в торжественном покое

Давно горят светло и ярко

Пионы, астры и левкои.

И за судьбу земли спокоен,

Ее простор обозревая,

Стоит под солнцем русский воин,

Ребенка к сердцу прижимая.

Он родом из Орла иль Вятки,

А вся земля его тревожит.

Его в России ждут солдатки,

А он с поста сойти не может. [Стихотворение М. Дудина ]

Когда она кончила читать стихи, Славе послышалось за спиной эхо: «…не может».

Слава обернулся. За ним стоял человек с длинной бородой. Брюки были заправлены в огромные сапоги, и все у него было большое - руки, плечи, голова.

- Да, - повторил он как-то задумчиво, ни к кому не обращаясь, - он с поста сойти не может.

ВСТРЕЧА

Вот это была встреча! В Трептов-парке Слава стоял рядом с Федотовым, а тот разговорился с тем бородатым дядькой, который повторил последнюю строчку стихотворения.

- Сын, - сказал бородач и показал на бронзового солдата. - Очень он на моего сына похож. Игорем звали. Тут, под Берлином, погиб. А где похоронен, поди ж ты, неизвестно. Наши быстро продвигались, и могилы все общие, братские - одним слоном, могилы.

Бородач помолчал. Яков Павлович, тетя Сима и Слава тоже молчали, не решались произнести хотя бы слово.

- Вот и хожу сюда, - продолжал бородатый дядька. - Каждый раз, как бываю в Берлине, так сюда прихожу. Вроде бы на могилу сына…