Звёздная пыль

– Просто я знаю о вас больше, чем вы думаете. Однажды мне посчастливилось присутствовать на её дебюте. Это было давно, лет 15 или 16 тому назад, в ресторане «Волго-Дон» в Ростове-на-Дону. Тогда я предрёк ей большое будущее.

– Кажется, я что-то припоминаю…

– Помнится, вы играли тогда «Звёздную пыль» Кармайкла. Вам нравится эта вещь?

– Я считаю, что это лучше, что придумало человечество за последние сто лет.

– Да, я согласен с вами. Прекраснейшая мелодия в обрамлении совершеннейшей гармонии. Мне понравилась ваша игра. Пожалуй, это лучшее, что было тогда в предновогоднюю ночь.

– Позвольте не согласиться с вами. Там были музыканты на три головы выше меня, и играли они, как боги. Я против них был тогда просто мальчишка.

– Вы и сейчас чувствуете себя мальчишкой?

– Я чувствую только одно: музыканта из меня не вышло. Очень жалею, что не пошёл в управдомы.

– У вашей жены кажется скоро день рождения?

– Да… послезавтра. Вам об этом, наверное, сказал Хусейн?

– Неважно. Вы хотели бы её поздравить?

– Да, очень.

– Я мог бы сделать это от вашего имени.

– Что вы этим хотите сказать?

– Ну, например, послать ей немного денег.

Я молча поднял на него глаза, не зная, что ответить ему.

– В счёт обещанной платы за ваш труд, – продолжил он.

Я пожал плечами.

– Я не знаю, как всё это будет выглядеть…

– Это не должно вас беспокоить. Заполните открытку почтового перевода и передайте её через Хусейна. Сумму перевода я проставлю сам.

– Я буду очень благодарен вам…

В это время пришёл Хусейн. В руках у него был небольшой круглый поднос из блестящего металла, на котором красовалась бутылка коньяка, тарелка с мелко нарезанной красной рыбой, почему-то всего одна рюмка и стакан с салфетками из такого же металла, как и поднос. Всё это он поставил на стол, слегка поклонился, почти как дипломированный официант в приличном ресторане и отступил на шаг, ожидая указаний. Леон сказал ему что-то на своём языке, и тот удалился.

– Почему вас зовут Леон? Это, скорей всего, армянское имя.

– Это имя я получил, когда работал в КГБ.

– Вы?

Леон открыл бутылку, налил рюмку и пододвинул её мне со словами:

– Извините, я не пью.

– Не позволяет Коран?

– Не в этом дело. Хотя… от рождения я мусульманин и обязан уважать законы Шариата и традиции своего народа.

– А кто ваш народ?

– Мой народ? Я чеченец. Рождён от отца чеченца и матери чеченки.

– Вы верите в Бога?

– Бог не есть некая материальная субстанция. Это, прежде всего, образ, дух, вокруг которого образуются культура и философия того народа, который верит в своего Бога. А уже культура и философия формируют уклад жизни этих людей, который складывается из нравов, обычаев, и традиций.

– Трудно с вами согласиться, так как по выражению классиков «бытиё определяет сознание». Мне кажется, что первоначально формировались нравы, обычаи и традиции, а уж на их почве произрастала культура и, как следствие, философия. Ведь не трудно заметить, что религия несёт в себе черты того народа, которому служит.

– Мне кажется, что в вашем лице я приобрёл достойного оппонента и меня это радует. Мы ещё вернёмся к вопросу религии, и, думаю, не один раз. Но сейчас у меня другая задача. Я хочу пояснить причину вашего присутствия здесь.

– Хотелось бы знать.

Леон налил мне ещё одну рюмку и подвинул ко мне тарелку. Я выпил коньяк, тарелку отодвинул на место.

– Почему вы не закусываете?

– Я не люблю сочетание коньяка с рыбой. Особенно дорогого коньяка.

– И какие же у вас вкусовые предпочтения?

– Ну, коньяк хорошо закусить лимоном с сахаром. Но это банально. Лучше всего к коньяку подойдёт хороший шашлычок. В крайнем случае, свежая буженина.

Леон глубоко затянулся сигаретой и выпустил дым в сторону от меня.

– Вы видите эту эстраду?

– Да, я сразу обратил на неё внимание.

– Я хочу, чтобы вы какое-то время поработали на ней. Ваш труд будет хорошо оплачен.

– Я? Один? Вы же понимаете, что играть на саксофоне можно с кем-то. Ну, скажем в оркестре…

– Именно, в оркестре. Для этого вы здесь.

– И что же это за оркестр?

– Ну, скажем так: не оркестр, а небольшой ансамбль, состоящий из контрабаса, клавиш и ударных. Ну, и конечно, вас с саксофоном.

– И эти… – я запнулся, – эти музыканты уже есть?

– Да. Одного из них вы видите перед собой.

– Вы… – я снова запнулся, – музыкант?

– Почему вас это удивляет?

– Нет, почему же… мне неудобно задавать этот вопрос, … на чём же вы играете?

– На ударных инструментах.

– На ударных? А как же вы…

– Без ног?

– Ну, да… я не представляю…

– Раньше я был хорошим барабанщиком. Если вы припомните «Фестиваль джазовой музыки»в мае 1986 года в Тбилиси, на котором я вас тоже видел, то, может быть, вам покажется знакомым имя Леон Басханов.

– Это были вы?

– Афган отнял у меня ноги. Но осталась душа.

– Вы были в Афганистане?

– Не просто был. Я занимался там определённой работой. А в 1990 году пехотная мина лишила меня обеих ног, и я стал ненужным родному отечеству. Я провёл в плену у моджахедов почти полтора года и за это время никто даже не пытался меня найти.