Звездолет с перебитым крылом

Шагать с мешком на голове было не очень удобно, приходилось ступать осторожно, чтобы не угодить в ямку или за корень не запнуться. Эти двое молчали. Шагали они необычно очень — исчезали то и дело. То есть я их иногда переставал слышать, видимо, начинали ступать в ногу. Или не в ногу. Тихо. Солнце пробивалось через редкую мешковину, мы уходили на север, затем к востоку свернули. Шаги я не считал, но вряд ли дальше двух километров.

Я думал, кто они, и никак не мог придумать. Убедительных вариантов просчитывалось немного, собственно, два.

Первый. Компания любителей старины с Рюгена решила устроить соревнование, ну, вроде нашего. Рванули в заповедник, разделились, наткнулись на нас.

Второй. Розыгрыш. Лютер и Ярослав решили меня разыграть, подговорили первокурсников, Ярс отстрелил себе ухо… Вообще-то это в духе космодесанта, чем шутка радикальнее, тем она ценится выше, так что да, Ярс мог ухом и пожертвовать ради шутки…

Нет, ерунда. Варианты так себе. И в первом и во втором случаях ножами в лицо кидать бы не стали. А третьего варианта…

— Стой!

Ну не негодяи же?

Я остановился. Мне тут же пнули под колени, уронили, подняли, прижали спиной к дереву. В этот раз бластером ткнули в щеку.

С трудом сдержался. Интересно потому что.

— Ты кто?

Девчонка, ха-ха.

— Я Макс, — ответил я. — А ты?

С головы сдернули мешок.

Некоторое время глаза привыкали, я моргал, разгоняя радужные пузыри, потом я их разглядел. Она стояла у дерева, засунув руки в карманы. Он, метрах в двух, целился мне в переносицу. Действительно бластер. Старая модель, одна из первых, тяжелый, с одной руки из такого трудно стрелять, чуть дрогнула — и уха нет. Да и не очень надежный, охлаждение камеры накачки несовершенное, из-за чего индукционная трубка склонна к разрушению. Старая, но вполне себе убойная. Парень устроил бластер на локте, палец на спусковом крючке не держал, опытный. Девчонка стояла неспокойно, все шарила глазами по сторонам, пытаясь заметить — один ли я?

— Вы откуда? — спросил я. — С Рюгена? Атлантиду раскапывали?

На археологов они не походили. Грязные, оборванные, это есть, но в глазах никакого археологического блеска. Усталость только и ярость. Тощие. Весьма тощие. Может, спелеологи? Заблудились в пещерах, попали в подземные коридоры, бродили полгода, вот, теперь выбрались… Но в расстроенном состоянии духа.

— Сколько вас здесь?! Номер части?! Задание?!

Это девчонка спросила.

— Какое еще задание?! — я вращал кистями, стараясь сохранить кровообращение. — Какой еще номер?!

— Дезертир, — сказал парень. — Форма чистая, дезертир…

И положил палец на крючок бластера. Девчонка потерянно озиралась. Так, кажется, понятно. Все-таки Ярс. И Лютый. Все-таки розыгрыш. В космосе устроили мне пробой метеоритом и разгерметизацию, и домкрат, теперь опять посмеяться решили.

— Ненавижу дезертиров, — сказал парень. — Ненавижу дезертиров…

Он начал поглаживать пальцем спусковой крючок, неприятно, если честно. Я читал про такие вещи, боевая психология или что-то в этом духе. Хорошо подготовились.

— Я не дезертир, что за глупости, — сказал я. — Откуда мне дезертировать?

— Четвертый штурмовой батальон! — вдруг рявкнул парень. — Четвертый!

Он резко приблизился ко мне, ткнул в лоб срезом ствола, затем направил бластер на мое левое плечо. На шеврон. На цифру «4», вышитую серебристыми нитками.

— Из четвертого почти никого не осталось! — продолжал парень. — Откуда ты?! Где оружие?! Куда дел оружие?! Бросил?!!

Парень переигрывал, изображая допрос. Допрос должен быть другой, страшнее. А мне совсем не страшно. Недоработочка.

— Бросил оружие, — сказала девчонка. — И бежал. Пока четвертый батальон в грязь вмешивали, он бежал. И приятель его бежал, тот, рукастый…

— Дезертиры, — палец парня замер на крючке. — Жирные крысы! Отсиживались в пакгаузе…

— Помнишь Косту? — спросила девчонка. — Он был в четвертом, мы от него только пряжку нашли от ремня… Только пряжку!

И посмотрела бешено, показалось, что она хотела пощечину мне влепить. Но удержалась. Жаль. Пощечин я не получал, был бы бесценный опыт, Ярс обзавидовался бы. Думаю, он легко бы поменял второе недоотстреленное ухо на пощечину. Пощечина — это классика. Но девчонка не ударила.

А вот нож в голову… Это слабое место в моих построениях. Но только на первый взгляд. Если уметь хорошо метать, если рассчитать и потренироваться… И этот присвист, на который я насторожился…

— А от других и пряжки не осталось…

Парень замахнулся бластером. Бластер — это не классика, это унылая современность.

— Привет от Лютера, — сказал я. — И от Ярса тоже привет. Должен признать, ожидал большего! Плохо у вас в Академии драматическая студия работает, без души, не по-станиславски.

Парень замахнулся снова.

— Стой! — приказала девчонка.

Она кивнула, парень опустил бластер, и они отошли в сторонку для того, чтобы обсудить ситуацию.

— Не понимаю, — сказала девчонка. — Что-то так… Лес другой. Местность другая. Свет другой. Тишина. Почему тишина?

— Не знаю… Нас выбросило восточнее, так думаю. Нужно к своим пробиваться. Восточнее. Там скоро начнется…

Вроде как я не должен слышать, но я слышал, конечно.