Читаем полностью

Елена Николаевна Крюкова

Метель громадой тысячи знаменУкрыла мавзолейный мрамор…Да, здесь остался, кто в судьбу влюблен —Три пастуха да старец Симеон,Портрет, ножом изрезанный, без рамы.Снег льет с небес — горючий, голубой.Он льет и засыпает нас с тобой,Наш мир гранитный и рогожный.Прилив — отлив. Гей, ледяной прибой!Немым — пред смертью — спеть возможно.Да, можно петь! И выть! И прокричать,И высыпать половой — слово.Нам Каинова спину жжет печать.Нам не поклонятся, не крикнут: «Исполать!» —Народы, чужды и суровы.А будут молча, зубы сжав, смотреть,Как мы в геенне огненной горетьЗачнем; как в выстывшей купели,Утробно сжавшись, мертвые — на треть,Мы будем песню петь, что — не допели.Что не допели во хмельных, донских степях.Не прохрипели в пулевых, взрывных поляхТам, на Дуге, на Курском Коромысле.Ту, что шептали чревом — в рудниках.Ту, что — когда в петле завислиЕлабужской ли, питерской — нутромСтенали! Выдыхали! Вырывали —Как жилу зверя рвет охотник — вон!Как древо — топором —Корявое, что выживет — едва ли…Но выживали — с песней на устах!С широкой, как метель и ветер! С этой —Сияющей, как иней на крестах,Как кровь — с гвоздей — на Божиих перстах,Смеющейся у гроба: «Смерти — нету!..»Да, здесь остался нищ — и стар, и млад.Россия — свищ. В нем потроха горят,Просвечены рентгеном преисподним.Мы кончены. Нас нет. Бьюсь об заклад:Кто в белизне сгорит — уйдет свободным.Глядите все: горят лабаз и мышь.И, Башня до небес, — как страшно ты горишьСреди серебряного града!То Вавилон?!..…А где-то спит малец ПарижВ руках у минорита-брата.А может, францисканца?.. КапюшонЗасыпан снегом; кашлем рот спален;Слезу вберут сухие щеки;И на руке, как на реке, малец —Ситэ в снегу, начало и конец,И синий небосвод высокий.И нам в тебя, Париж мой, не сбежать.Тебя нам на руках не подержать,В Нотр-Дам не преклонить лбы наши бычьи.Нам здесь осталось петь и умирать,А в серафимском, волчьем ли обличье —Равно.Кури говно да пей виноИз нефти, сулемы. ВеретеноКрути с куделею метели:Вперед, назад. Ты был живой — давно.В гробницу ляг. Под алое рядноГранита. Кость царя, слуги — одно.Найдут через века. Сочтут темно.Об этом пой. Об этом мы — не спели.