100 грамм предательства

Снова в ответ слышны только помехи. Фолк убирает рацию в карман и бросает рюкзак мне, а потом подходит к дверям и тянет их в разные стороны. Совсем как на Арке. Двери разъезжаются, но за ними оказываются ещё одни — более массивные и с какими-то колёсиками и железками сверху. Фолк дёргает за одну из металлических пластин и с лёгкостью открывает и эти двери, но за ними — глухая стена. Мы в ловушке. Мне вдруг становится холодно. Страх сжимает сердце, дышать становится трудно, воздух как будто становится осязаем и давит на грудь своей тяжестью.

Фолк неожиданно подпрыгивает вверх и со всей силы бьёт по потолку. Центральный квадрат задрожал. Ещё пара ударов и он вылетает, образуя небольшое отверстие.

— Давай сюда… — Фолк, забрав рюкзак, бросает его на пол. — Полезешь первая.

На этот раз я даже не спорю. Фолк приподнимает меня за талию к потолку. Подтянувшись, легко выбираюсь на крышу лифта, принимаю рюкзак. Напарник выбирается следом. Здесь царит полумрак, но в метре от нас, на кирпичной стене — железные скобы лестницы, уходящие далеко вниз и наверх.

— Будем прыгать… — сообщает Фолк, кивая на лестницу.

И снова я не спорю. Вместо этого подползаю к краю крыши и встаю в полный рост. Сколько этажей пустоты подо мной? Лучше об этом не думать.

— Справишься?

Как будто у меня есть выбор… Считаю до трёх и… Холодный металл под пальцами возвещает, что я жива. Нахожу опору под ногами и поворачиваюсь к Фолку. И в это самое мгновение лифт, снова закашляв, трогается с места. Фолк, не удержавшись на ногах, падает, но в последний момент успевает зацепиться за какую-то железку и повисает на самом краю.

— Фолк! Держись! — взвизгиваю я.

Лифт медленно проползает мимо меня вниз, набирая скорость. Паника огнём разливается по венам, в висках стучит от напряжения. Что будет, если Фолк сорвётся? И как он исхитрится прыгнуть на лестницу, если сам висит в воздухе, едва держась.

— Сейчас… сейчас… — шепчет он, будто молитву.

Зажмуриваюсь, слышу глухой удар и открываю глаза. Смотрю вниз. Фолк, уцепившись одной рукой за скобы лестницы, другой поправляет рюкзак на спине.

— Ты в порядке? — шепчу я.

— Нормально… Давай за мной…

Мы спускаемся так быстро, как только можем. Лифт давно скрылся в темноте шахты, зияющей тёмным пятном. Один раз я чуть не сорвалась и не полетела вслед за ним, но вовремя успела схватиться за скобу лестницы. Руки дрожат, в ногах — слабость. Ощущение, что мы спустились глубоко под землю, когда мои ноги наконец-то касаются пола. Здесь холодно и темно… Но сейчас меня это мало заботит.

— Где это мы?..

Лифт, по всей видимости, остановился где-то выше.

— Ёпта, не знаю… Но задерживаться здесь не стоит. Надо поискать выход.

Фолк достаёт фонарик и тонкий лучик света освещает стены. Впереди темнеет коридор.

— Да ты ранен… — охаю я.

На левой руке Фолка от самого плеча до локтя темнеет глубокий порез.

— Да, царапина. На мне как на собаке… — отмахивается он и лезет в рюкзак.

— Но у тебя кровь… Надо перевязать.

— Да не надо ничего. На вот, твоя рубашка…

Принимаю рубашку, но вместо того, чтобы надеть её, тяну в разные стороны и отрываю рукав.

— А ну повернись. И не спорь…

Фолк вздохнув, всё-таки подчиняется.

Оторванным рукавом аккуратно стираю кровь, насколько это вообще возможно в тусклом свете фонаря и выбрасываю «бинт» в ближайший угол.

Странно — здесь, внизу, воздух такой холодный, а от Фолка исходит тепло, отчего я чувствую себя неуютно. Быстро накладываю повязку, стараясь вспомнить всё, чему учил Биргер, но выходит так себе — рана слишком большая и повязка то и дело сползает.

— Нам идти нужно… — ворчит Фолк, снова залезая в рюкзак. — На тогда хоть мою рубашку…

— Нет уж. Надевай сам. Так повязка будет лучше держаться.

Натянув рубашку, Фолк снова светит фонарём по сторонам. Вокруг нас — змеями переплелись провода, а коридоры расходятся в разные стороны. Одинаково тёмные и мрачные. Почему спасение всегда прячется во тьме?..

— Какой выберем?

— Выбирай ты… — уступает Фолк.

— Ну уж нет. Не желаю, чтобы ты до конца моих дней припоминал мне ещё и это… Мне хватило твоих подначек о книжке.

— Если б не твоя книжка, мы бы вообще не оказались здесь! — парирует Фолк. — На вот… Поешь! — выудив из рюкзака яблоко, он протягивает его мне и шагает к одному из коридоров.

— Почему ты выбрал именно этот?.. — с наслаждением кусаю яблоко.

— Я выбрал наугад.

— Ну мне прям полегчало…

Мы шагаем по тёмному коридору, под ногами гулким эхом стонет бетон.

— Заткнись и жуй!

Раз за разом Фолк пытается связаться с Бубликом, но рация упрямо молчит — теперь даже помех не слышно.

— Бесполезно, Фолк…

— Чёрт возьми! — напарник в ярости. — Я отвечаю за него, понимаешь ты?..

Я понимаю. Как и то, что в этом есть и моя вина. И я ничем, абсолютно ничем, не могу помочь.

— Ты его просил отвлечь охрану. И про какой-то план Б говорил… Что за план такой?

— Дополнительный план, если что-то пойдёт не так… Я не стал тебя загружать, потому что он касался только Бублика.

— Как это? — удивляюсь я. — Он ведь не любит отступать от плана… А в последний раз вообще чуть не подрались. Как он согласился?

— После одобрения Магнуса…