119 дней до тебя (СИ)

Нура не находит места, то стоит у окна, то забирается обратно на большую, пустую, кажущуюся холодной кровать. Снова оно, снова её душит это ужасное чувство бессилия и незнания. Он же обещал, он клялся ей, что больше так не будет…

Вновь и вновь она набирает номер… долгие гудки и, наконец, хоть чей-то голос:

- Да, слушаю, дорогая. Привет ещё раз.

- Оливия, - хрипло срывается с губ девушки. – Извини, если беспокою.

- Нет, что ты, я только приехала домой… телефон был в сумке. Всё хорошо? – спрашивает она, будто чувствует.

- Да. То есть... – теряется Нура и судорожно вдыхает порцию кислорода. – Я… Я не знаю.

- Что случилось?

- Итан пропал.

- Как это?

- Точнее, просто не отвечает, но это не похоже на него. С самого утра молчит, а сейчас не берёт трубку. Я подумала, может быть, он был с тобой, или у вас дома.

- Нет. – как-то тихо и сухо ответила женщина и замолчала.

- Понятно. – прошептала девушка и тоже затихла растеряно.

- Знаешь, - раздался голос Оливии. – Итан иногда… Он иногда может так поступать, но не обязательно в этом должна быть твоя вина. Вы же не ругались?

- Нет.

- Хорошо. Не волнуйся, я попробую найти его. Узнаю у Ричарда, возможно, они вместе.

- Вот, - встаёт на стойку перед парнем, круглая низкая чашка, - Поверь, это самое то, что тебе сейчас нужно. – улыбается, среднего возраста, бармен.

Итан, молча, долго смотрит на него, а потом вытаскивает сигарету изо рта и тушит прямо в кофе.

- И впрямь, самое то. Спасибо. – изображает он радость и тут же скалится. - А, теперь, налей мне уже своего дешёвого пойла, наконец! – и с силой отталкивает от себя несколько пустых стопок, которые терпеливый бармен ловко ловит у самого края и лишь сердито сводит брови.

Сидевший чуть поодаль там же, за стойкой, бородач в засаленной рыбацкой жилетке, возмущённо фыркает.

- Чего? – смотрит на него Итан, – Что-то не нравится? Мне вот, например, да! Тебе-то хоть наливают… Сервис здесь – отстой. Эй, - вновь обращается он к бармену. - Тебе не нужны деньги? Налей мне чёртового виски! Сколько тебе надо?..

Он начинает шарить по карманам в поисках бумажника… Вытаскивает его, открывает и перебирает купюры:

- Вот, хватит? – протягивает ему сотню. - Давай лучше всю бутылку.

- Нет.

- В смысле «нет»?

- Я не стану продавать тебе выпивку.

- Почему это?! Я – твой клиент! А клиент всегда прав, тупой ты олух! Хреновый из тебя бармен… Ты вообще знаешь кто я?!

- Мне пофиг, кто ты. Я здесь решаю, кому пить, а кому нет… Это мой бар.

- Не ври, брехло недоразвитое… Не твой! Ты всего-навсего здесь работаешь. А если я захочу, этот грёбаный бар будет моим уже через час! Есть вопросы? Нет? Ура-а!

- Ты агрессивен.

- Это семейное. А теперь, виски, живо! Он здесь, кстати, ужасен… Приезжай как-нибудь в гости, я угощу тебя лучшим, стоимостью, как всё здесь вместе взятое. – язвит Итан и вытаскивает, кидает ему деньги с кредитками, - На, подавись! Забери всё! - швыряет и бумажник тоже, а потом вскакивает с места, пытаясь ухватить одну из стоящих под стойкой бутылок, но проворный жмот его опережает… и, взмахом руки, останавливает поднявшихся из-за дальнего столика и приготовившихся выкинуть парня на улицу, пару местных приживал.

- Да посмотри на себя, - убирая алкоголь подальше, кивает мужчина на зеркало за полками. – Как ты ещё вообще сидишь?

Среди разнообразных бутылок, со стены на парня глядело собственное бледное отражение – взлохмаченные волосы, разбитая бровь с наложенными недавно швами, кровоподтёки  и две скомканные салфетки в ноздрях распухшего носа.

Итан наплевательски кривит рот и переводит взгляд на отражающуюся входную дверь, которая в этот самый момент открывается и в баре появляется Оливия.

- О, – безразлично выдаёт он. – Мамуля приехала.

Бармен оглядывается на него, а заметив у входа Оливию, вопросительно округляет глаза:

- Это? – поднимает он палец на высокую, красивую женщину в белоснежном длинном пальто. - Твоя мать? Охренеть…

Парень бросает на него «ага-прикинь» взгляд и протягивает руку к пачке «L&M» лежащей на стойке.

- Мадам, – начинает махать Оливии, недотёпа. – Миссис, сюда!

Оливия растеряно стоит у двери, неприязненно оглядывая полумрачное неприятное помещение с редкими завсегдатаями посетителями, а он тычет пальцем в сидевшего к ней спиной Итана:

- Здесь! Он здесь.

- Ох, - наконец, замечает их она и быстро направляется к стойке. – Благодарю. - улыбается она бармену и поспешно наклоняется к сыну. – Что ты здесь делаешь?.. О, Боже! – накрывает рот рукой в ужасе, увидев его лицо.

Тот, как ни в чём не бывало, просто суёт в рот сигарету.

- Он попал в аварию, – вмешивается бармен-ябеда. – Снёс столб.

- Что?! – в ещё большем ужасе женщина.

- Помолчи, а. – «любезно» просит парень, идиота, забыв о сигарете.

- Джип всмятку, – не обращает внимания на его просьбу, болтун. – Удивительно, как ещё вообще цел остался… Такой переполох был - скорая, полиция.

- Господи…

- Замолкни, сказал. – цедит сквозь зубы Итан.

- А он пришёл сюда, весь в кровище… уселся и требует выпить.

- Да заткни пасть! – рявкает парень, не сдержавшись, и все вокруг замолкают.