119 дней до тебя (СИ)

Спустя некоторое время, запасшись парой стаканов крепкого кофе, он сидит в одном из залов перед монитором специального аппарата, перелистывая плёнку с отсканированными страницами старых выпусков газет. «Chicago Tribune», 2003 год.

Нура поделилась с ним однажды, как Ник рассказывал ей о том, что, когда её привезли на ферму, она долго не могла привыкнуть к новому дому… не ела, не спала нормально, не брала в руки новые игрушки и не смотрела в сторону резвящихся на игровых площадках детей. Тётя Энни с Ником очень переживали за её здоровье. И вот, в одно серое унылое утро, Ник просто одевает её потеплее, берёт удочки и ведёт к местному небольшому озеру. Она была в таком восторге, когда они отплыли от берега в лодке, с таким нетерпением держала удочку, вскрикивала на любой всплеск воды, радовалась пойманной рыбёшке. И так было до самого первого снега, каждый день, он водил её на то озеро. Она помнила это и с тех пор, не отставала от него ни на шаг.

«Первый снег» может означать позднюю осень – предполагает Итан и перелистывает на октябрь, сначала внимательно вглядываясь в каждую из страниц, потом лишь в главную и последнюю, где печатаются самые мелкие, кажущиеся непримечательными статьи.

- Я ждала его в машине у дома, и когда дверь открылась, я такая: О, Бог мой, что это за жиртрес?! – воскликнула Кристина, сидевшая напротив Нуры за столом в закусочной. – Торчки же обычно тощие! Это не он, не он… У меня была паника, но я обещала тёте сходить с ним в кино, поэтому не могла сбежать.

Она посмотрела на подругу, явно ожидая сочувствия, но та только, молча, моргнула.

- И знаешь что? – в конце концов, спросила Кристина.

- Нет, но думаю, ты мне сейчас скажешь.

- Мне пришлось нацепить очки и бейсболку! Папину, блин, помятую, из бардачка! Это было так стыдно. Посреди Кливленда в чёртовой кепке с этим пухлым бывшим анфитаминщиком рядом.

- Он – твой брат, Крис.

- Ужасный жирный брат! А они с мамой ещё шутили, что мы похожи… Хуже только растолстеть!

- Ну, ладно, успокойся, это в прошлом. – улыбнулась Нура и взяла со стола свой телефон. – Он приедет, хочешь ли ты этого или нет, и поступит учиться. Ты не можешь этому помешать, но ты не обязана с ним общаться.

Она набрала и отправила сообщение Итану, который должен был позвонить, но молчал.

- Да, правильно. – горестно согласилась соседка. – Но, боюсь, меня совесть сожрёт. А это лучше чем меня сожрёт он, так что я, пожалуй, помучаюсь.

- Перестань, – бросив в сумку телефон, засобиралась девушка. – Он ещё даже не здесь.

- О, ты уже уходишь? – захныкала Кристина. - Не оставляй меня!

- Итан должен скоро приехать. – с сожалением сказала Нура, застёгивая куртку. - Хочу пойти к нему сейчас.

- Ладно, давай, бросай меня и ты тоже. – фыркнула Крис. - Как же скучно… Скоро я не выдержу, сорвусь, кину вас всех и учёбу, и улечу в Нью-Йорк.

 Выпалив всё это, она, раздув ноздри, замолкла, а Нура улыбнулась:

- Так сильно соскучилась по нему?

- Да. – раскисла та, опустив руки. – Очень, очень сильно.

- Он вернётся.

- Знаю. Всё не так ужасно, но в моей голове всё более запутано.

Они обменялись улыбками.

- Ты видела, кстати, вас опять напечатали? – спросила Кристина. – Ларёк за углом, какой-то журнал – первая полоса.

- Да, - поджала губы Нура. – Видеть себя покупающей кофе - ни капли не странно. Эти их маниакальные наклонности меня уже начинают пугать.

Прошло больше часа. От хрЕнова чёрным по белому текста статей, уже мельтешило в глазах. Кислый привкус холодного кофе во рту, местная духота, пропитанная запахом бумаги вперемешку с типографической краской – ему всё это надоело, сдавило в висках.

Лежащий на краю стола айфон загудел и Итан хотел взять его, ненароком задев локтем полупустой стакан. Тот покачнулся, парень оставил телефон, чтобы поймать его, но не успел, стакан полетел на пол.

- Чёрт, - выругался он, потянувшись вниз, где из отверстия в крышке, на плитку, струйкой вытекало кофе… взгляд мельком упал на монитор и рука застыла над тёмным пятном - на фото в нижнем углу страницы были Селин и Джек.

«Авария унесла жизни молодой четы Маккбрайд».

- Что?.. – выдохнул Итан, прочтя заголовок.

«Полиция Чикаго продолжает расследование недавней трагедии, развернувшейся на Мичиган-Авеню в воскресенье, второго ноября, где, по уже известным данным, водитель, которым оказался родственник известного предпринимателя Ричарда Маккбрайда - Джек Маккбрайд, не учтя погодных дорожных условий,  не справился с управлением автомобиля и съехал с дороги…»

 - Нет, - ошарашено прошептал парень. - Не может быть. Что это за херня?

«Его супруга - Селин Маккбрайд, находившаяся на пассажирском сиденье, погибла на месте, сам мужчина скончался по дороге в госпиталь в карете скорой помощи. В машине также была обнаружена их чудом не пострадавшая несовершеннолетняя дочь, которая в данный момент находится в медицинском учреждении…».

Будто оглушённый, Итан перестаёт читать и отстраняется назад. Дрожащей рукой перелистывает дальше и с ужасом видит фото плачущей малютки на следующей странице… фото крошки Нуры, на руках спасателей.