24 часа (СИ)

      Воспоминания словно вспышки взрываются в сознании, заставляя меня застонать от боли в разрывающихся висках. И я бы и рад зажать их руками, да вот незадача - пошевелиться не могу.

Крыша. Смерть. Мишка. Похороны. Ад. Боль. Безнадега. Уныние. Безумие. Решение оборвать все это к чертовой матери. Бритва. Кровь... Голос. Надежда. Вновь безумие. Ликование. Восторг. Страх. Понимание. Вновь смерть...

      Постойте, какого хрена я все еще жив, и как Мишка может быть здесь, если он умер два года назад?

      - ... сукин сын, тварь, как я тебя ненавижу, пидарас... - от размышлений меня отрывают истошные вопли заходящегося в истерике Мишки. И я обнять его хочу, сам еще не до конца понимая, что происходит, и слова вымолвить не могу, а он продолжает орать, зажимать мне руку, бьет по щекам, вскакивает и тут же падает обратно передо мной на колени, пихает мне под нос вату с нашатырем, вновь кричит и... плачет. Искренне, навзрыд, по-настоящему и, кажется, в этот момент стареет лет на пять сразу, будто вместе со слезами из его вытекает жизнь.

      - Миш... - зову его, но голос такой, будто я орал без перерыва несколько суток.

      - Сдохнуть решил, сука? Жить ему надоело? Бедненький. Устал он, - вновь бьет меня по щекам, когда я начинаю заваливаться набок и терять сознание. - Всю ванну кровью заляпал, урод, а мне убирать! - его сарказм сейчас совсем не к месту. Руки трясутся как у наркомана в период ломки, губы подрагивают, а сам он кажется неестественно бледным.

      - Миш... - его истерика начинает пугать даже меня. И уже вся мистика, весь тот бред, что творились со мной... с нами последние сутки, отходят на второй план. Сейчас есть место лишь беспокойству, за него конечно.

      - ... ну заебал я тебя так, что жить не в кайф, так ты подойди, скажи, сука, что я нахуй тебе не нужен, пошли, я же не гордый, пойду, - забинтовывает мою руку, в воздухе отвратительно воняет спиртом и еще чем-то, от чего режет глаза и свербит в носу. Голова начинает кружиться еще сильнее, но он словно и вовсе не замечает, как меня ломает. - Что ж ты мучился-то, терпел мое присутствие, страдал, сука? Это ж как я тебе омерзителен, что сдохнуть решил, лишь бы... - его непрекращающийся поток бреда начинает злить. Поборов себя, приподнимаю руку, которой, в отличии от пострадавшей, могу двигать и прижимаю ладонь к его мокрой от непрекращающихся слез щеке.

      - Я люблю тебя, - произношу максимально твердо, насколько позволяет мое плачевное состояние.

      - Тогда зачем? - враз его плечи поникли и задрожали, взгляд потух и весь его образ сейчас казался таким убитым и подавленным, что на секунду мне даже становится стыдно. - Зачем ты так? - шепчет, так и не отпуская моей руки, словно хватаясь за соломинку, отделяющую его жизнь от смерти. - Зачем, Жень? А как же я? - не могу выдавить из себя ни слова, лишь глупую улыбку. Я же знал, что он будет злиться. - Я же сдохну без тебя. Жить не буду, - из уставших глаз капают слезы и столько в них искренности и правды, что никакими словами не передать. Тяну его на себя, он все понимает правильно и прижимается лбом к моему плечу, все также сидя на коленях у меня между ног. - Я не прощу тебе этого. Никогда не прощу. Я слишком сильно тебя люблю, чтобы потерять. Лучше я. Лучше я сдохну... - меня дергает, подкидывает так, будто разряд тока пронзает измученное тело. Его мысли, каждое слово, точь-в-точь схожи с моими и это пугает. Пугает само понимание, что было бы, если бы вместо него тогда я так же сорвался бы с крыши. И нет сомнения, что все произошедшее не сон. Я не знаю, как это возможно, не знаю, какие силы помогли мне перебраться через грань прошлого и настоящего, переступить через время, но точно уверен, что Мишка бы без меня жить не стал, значит попытка спасти его за счет своей жизни изначально была обречена на провал?

      - Зачем ты так? - отрывает голову от меня и с мольбой смотрит в мои глаза. - Зачем, Жень? Что я сделал не так? Кто тебя обидел? Зачем тебе, тварь ты ебаная, все это понадобилось?! Я же своими руками тебя бы из могилы вытащил, воскресил и убил бы тоже я, - кричит и враз затихает, улыбается чему-то своему такой улыбкой, что кровь в венах стынет от ужаса, - а после рядом лег, потому что не знаю, как это - жить без тебя, - кивает чему-то своему, хмурится и, кажется, успокаивается. - И знать не хочу... - его уверенность заставляет все внутри замирать и ухать вниз, сердце колотится как заведенное, хотя пару минут назад едва билось, заметное напряжение не позволяет вздохнуть нормально, все происходящее кажется безумным, таким же, какие и мы сами.

      - Миш...

      - И после всего этого ты думаешь, что я с тобой, психом, жить буду?! - орет на всю квартиру, а может и подъезд.

      - Миш... - уже более требовательно.