93 год

Когда музыкант Мянь, придя к Учителю, приблизился к ступеням, Учитель сказал:

– Это ступени!

Подойдя с ним к постланным для сидения циновкам, Учитель сказал:

– Это циновки.

После того, как все уселись, Учитель сказал:

– Здесь сидит такой – то, там – такой – то.

Когда музыкант Мянь ушел, Цзычжан спросил:

– Так надо общаться с музыкантом?

– Да, именно так и надо помогать слепому музыканту, – ответил Учитель.

Конфуций

Часть 1

Сегодня исполняется ровно шесть лет с того момента как началась вся эта история. Ее развязка наступит вечером, когда я вернусь в дом, ставший в эти долгие месяцы моим последним прибежищем. Но пока у меня еще есть несколько крон, старина Бьерн не выкинет меня из своего сырого чухонского бара, где я обычно пью горячее вино. За это время я хочу успеть рассказать вам о том, что же со мной случилось, и почему я оказался здесь, вдали от родины, в темном подвале набитым дубовой рухлядью времен викингов с винными лужами и рыбьими хвостами на почерневшем полу. Я ненавижу запах рыбы, а в конуре этого пирата кажется все пропитано им. Этот запах душит меня, но мне некуда идти, а человеку всегда должно быть куда идти. Этот рыжебородый швед – добрый малый, и вот уже третий день, как он поит меня в долг, но мне почему – то хочется убить его, разорвать на мелкие куски и скормить его же собакам, которые каждый раз бросаются на меня, когда я прихожу сюда. Я пьян, и это хорошо. Каждый день, последние полгода, я напиваюсь здесь вдрызг, и лишь это спасает меня от самого себя. Но почему этот бандит так пристально смотрит на меня? А, он хочет получить с меня деньги. На, возьми, только разреши мне посидеть у тебя еще немного. Ты – хороший парень, ведь, правда, Бьерн? Не понимаешь, ну и черт с тобой. Подожди, о чем это я? Ну конечно, как я мог забыть, я должен рассказать одну маленькую историю, историю о том, как я потерял все. Впрочем, нет – это будет не интересно. Лучше о том, как я стал убийцей, или, точнее, о ком, кто сделал меня таким.

Все происходило там, на моей земле, на изгнавшей меня, моей родной земле, в самой лучшей на свете стране, которой теперь уже нет. Это были известные всем дни военного путча, хмурые августовские дни…

Моросит дождь, покрывая наши лица липкой паутиной, и незаметно наступают сумерки, сливающиеся с туманной слякотью дня. С каждым часом становится все прохладнее, и мы бы, наверное, продрогли от холода без принесенных заранее из дома теплых вещей. Под армейским брезентом дымят полевые кухни, донося до нас запах рисовой каши с тушенкой, и мы, слегка подталкивая друг друга локтями, протискиваемся поближе к пище и теплу. Солдаты с белыми колпаками на головах и неизвестно откуда взявшиеся толстые бабы весело покрикивают на нас, пытаясь организовать какое – то подобие очереди. Но их усилия остаются напрасными. Мы отчаянно сминаем, явившуюся как обычно раньше нас толпу бомжей, и почти штурмуем эти необычные для огромного города предприятия общественного питания. Затем, разбившись на группы, с дымящимися котелками в руках, садимся – кто на мокрые скамейки расположенного неподалеку парка, кто прямо на вывороченные из мостовой камни.

У одного из нас обязательно был небольшой радиоприемник, и мы с напряженным вниманием слушали, как с каждым часом многие сочувствующие и уже ставшие знакомыми голоса все смелее вещали о ширящейся солидарности с нами. Мы были не одни, и от этого сердца наши наполнялись радостью за то дело, которое мы делали. Нам было и тревожно, и весело. Нас смешили и удивляли эти странные кухни, наваленные из всякого хлама баррикады, созданные по взятым из учебников истории эскизам. Все происходящее казалось нереальным, и глубине души мы даже боялись, что нам однажды, вдруг, объявят о том, что всем пора расходиться по домам. Странным же и тревожным было, прежде всего, то, что жизнь вокруг нас продолжала течь по-прежнему и, выходя в город, то есть за границы, очерченного нами самими круга, мы не могли не поражаться ее обыденности. Но пока гусеницы танков были направлены в нашу сторону, мы знали, что нам необходимо продолжать находиться здесь. За нашими спинами было не просто огромное белое здание. Нет, мы считали, что это был маленький островок свободы, справедливости, равенства и счастья, которых нас могли в одночасье лишить цепляющиеся за власть люди. Каждый из нас был маленьким камнем на пути мутного потока, грозившего вновь отрезать нашу страну от остального мира. И ради этого мы стояли здесь все те так похожие один на другой дни.