9М. (Этюды о любви, страхе и прочем)

Можно повторять до бесконечности. Ничего не изменится. Пустота… Пустота… Эха нет. Ничего нет. Ни звука. Абсолютно ничего. Слога появляются и пропадают. Куда? Должны же они где-то в итоге оказываться? Может быть там, внизу есть некий центр притяжения? Там они множатся и скапливаются, нарастая друг на друга как рифы в глубинах океана жизни. Каждое слово, что когда-либо было произнесено, вылетает изо рта, свободно дрейфует, медленно опускается и навсегда приклеивается к остальным; и вместе они неспешно, но неуклонно образуют массив общей бессмысленности. Хотя среди них может быть есть пара-тройка удачных мыслей… но в общей огромной массе, они наверняка бесследно затеряются.

Пустота. Сложно подобрать какое-нибудь прилагательное. Раньше никогда не задумывался, о том какой она может быть, но сейчас самое время подумать, все равно спешить некуда. Раньше она представала в воображении ужасающей, гигантской, монструозной, чернильной, черт знает какой еще… Все это не подходит… На самом деле она просто никакая. Буквально никакая. Так просто? Ладно, может быть, абсолютно никакая… Да нет, просто никакая. Интересно, сколько слов уже налипло у этого у этого центра с момента, как я оказался здесь? Не так чтобы много, если сравнивать, с теми, что были до. А сколько было до? С какого момента надо вести отсчет? Считается ли перворожденный крик? Задумчивое мычание, вздохи экстаза… Я все равно их не слышу. Я не слышу ничего, ни собственного дыхания, ни ударов сердца… Ничего… Да к черту, лучше думать, что все они просто растворяются, не оставляя никаких следов… Но разве может что-то полностью исчезать, не вызывая никаких изменений, не провоцируя никакого ответа? Просто так, бесследно? Вся теория мироздания говорила об обратном. Но, с другой стороны, эта же теория никогда и не могла осознать и принять, что действительно есть пустота, не абстрактная, не теоретическая, не какая-то запредельно далекая, а самая простая, настолько обыденная и близкая, что она не вызывает никаких эмоций? И даже прилагательное к ней не подобрать…

Почему? Почему я тут? Почему я оказался в ней? Или она во мне? Второе, пожалуй, слишком эгоцентрично… Я не помню начала, словно проснулся на середине фильма, который забыли включить. А было ли оно, это начало? Вдруг это бесконечная середина… Вообще, наверное, стоит перестать задавать вопросы, все равно никаких ответов не будет. Только предположения и необоснованное словоблудие… Удивительно сколько слов вытекает из сознания, оставшемся наедине с собой. Но это естественная реакция. Зажмуриться от яркого солнца, облизать пересохшие губы, заполнить пустоту…. Каждый бессознательно стремится к этому, это какой-то первородный рефлекс. Наполнить ее чем-угодно, всем что попадется под руку, предметами, энергией, словами на худой конец… Человеку необходимо подмять ее под себя, заставить хоть как-то видоизмениться, спровоцировать ответную реакцию, упростить, сломать с помощью знакомых закономерностей; и в итоге заставить ее опуститься до своего уровня понимания, и, следовательно, принять ее.

Только со словами это не работает. Об этом можно судить уже предельно ясно. Сколько не говори – ничего не меняется… Сколько времени прошло? Чем его измерить? Ощущениями? Нет, это – явно проигрышный вариант. А есть ли что другое? Нет…. Ничего, абсолютно ничего, вернее просто ничего. Разве что количество слов растет. Но кто их считает? Если была бы возможность увидеть этот чертову словесную массу где-то там внизу у центра… Но это также ни к чему не приведет. Пожалуй, ее вид только лишь ужаснет, это необъятное излишество слов и вместе с ним и действий, эмоций, времени…

Впрочем, с последним дела обстоят лучше. Когда его не считать, то времени становится много. Пожалуй, слишком много. А в пустоте оно к тому же преобразуется в нечто огромное, жирное и всезаполняющее. И вот смотришь на время, на пустоту. Они смотрят на тебя. Довольно неловкая ситуация. Это просто тупое рассредоточенное таращенье. Говорят, Бога постичь невозможно. Но не думаю, что это верно. Если Бог или его аналог хоть на одну йоту отходит от абсолютного хаоса или безмерной пустоты, то даже это ничтожное отличие, его смысл и все последствия становятся предельно ясными. А вот пустоту действительно постичь невозможно, потому что тут нет ничего, за что можно зацепиться, с чего начать. Ноль представляется изящным овалом на бумаге, таким вытянутым и под небольшим уклоном. И он кажется простым и доступным. Маленький кружок, который всего-навсего символизирует ничего. Довольно простой: без углов, чистая спокойная завершенность. Но в какой-то момент он начинает разрастаться, выходит за пределы листа, становится больше тебя, того, что ты видишь, того, что понимаешь, больше самой Вселенной… Он выходит за рамки сущего, покидает границы понимания и измерения. Понять можно только то, что можно измерить. А когда это нечто разрастается и становится неизмеримым – получается то, что получается. Тупое таращенье в никуда…