Афганские четки и баллады

Дождь качал тяжелую сирень.
Дедушка мой умер в этот день.
Наш Полкашка жалобно скулил.
Я о смерти бабушку спросил
И открыл мне детский интерес:
Ангелы спускаются с небес…

Горы. Потревоженный кишлак*.

Духов, как нерезаных собак,
Наша осажденная броня,
Снайпер, что прицелился в меня…
И ломает крылья за спиной
Белый ангел, падая за мной.

2.7. Письмо с войны

Как ты живешь, любовь моя?
Какие видишь зори?
Мне напиши, любимая,
В афганские предгорья.
Меня от пуль перекрести.
Желай счастливого пути.
Здесь жизнь созвучная, прости,
Со словом на заборе.

Тепло твоих любимых рук

Дойдет ко мне в конверте.
Оно сильнее всех разлук,
Сильнее даже смерти.
Воды целебнее живой
В стране, отравленной войной.
И пусть кровавою слюной
Все захлебнутся черти

Когда закончится Баграм*,

От счастья замирая,
Я прилечу к твоим губам,
Любимая, родная.
Пока без нас уходит борт*,
Летит на север самолет,
В предгорьях птицею плывет,
В весеннем небе тая…

2.8.

Мне совсем не много надо:
Свежесть утреннего сада,
Ароматная сирень,
Хмель, вцепившийся в плетень,
Одинокая кукушка.
Одуванчики – веснушки,
Деловито пьющий сок
Шмель, качающий цветок.
Запах скошенного сена,
Мост, застрявший по колено
В отражении реки,
Сумасшедшие сверчки.

Мне совсем не много надо:

Солнце в грозди винограда,
Небо в золоте аллей
Привокзальных тополей,
Капли огненной рябины,
Кракелюры паутины,
Дождик, медленный, как сон —
Недовольствие ворон.

Мне совсем не много надо:

Белый сумрак снегопада,
Ледяные холода,
В небо вмерзлая звезда,
Провода, что шутки ради,
Чертят нотные тетради
И глазеет в них одна
Любопытная луна.

Мне совсем не много надо:

Если ты со мною рядом.
Зимней ночью, в летний зной
Лишь бы ты была со мной

2.9. Песочные часы

Там майский луг и брызги солнца в росах,
На бересте – со вкусом детства сок.
А здесь песок пустыни. И раскосый
Жаровней пекла выжженный Восток.

Здесь солнца яд со вкусом горькой пыли

И пить его немало долгих дней,
Нас просто в гости к Смерти пригласили.
Здесь запросто свести знакомство с ней.

2.10. Сон

За чужими горами – глубокая синь
Летним солнцем согретых небес…
Там медовые травы, чабрец да полынь
Убегают в березовый лес.
Там звенит над прохладным ручьем мошкара,
А вода в роднике – как вино…
И полынь, и родник мне приснились вчера
До войны,
До рассвета,
Давно…

2.11. Здесь