Афганские четки и баллады

Получила старушонка
На Андрюшку похоронку…
Сентябрем пропахла осень,
Небо плакалось с утра.
Была, кажется, суббота,
Да обычные заботы…
Да, домашние заботы
Не пускали со двора.

Получила старушонка

На сыночка похоронку.
Прибрала бумажку к письмам,
Обмахнула чистый стол
И достала из буфета
Два Андрюшкиных портрета,
И зачем-то их при этом
Пообтерла о подол.

Отнесла собаке кости:

«Мой сынок приехал в гости.
Он тебе, подлец, покажет,
Как татарить огород!
Что ты, глупый, лижешь ноги,
Мой Андрюшенька не строгий.
Да и то, устал с дороги,
Почитай, за целый год…»

Посмотрела мать с укором

В низ подгнившего забора.
Вдруг… в момент засуетилась,
Поспешила бодро в сад,
По пути взяла корзину,
Чтоб собрать гостинец сыну,
Словно, очень нужен сыну
Перезревший виноград.

3.6.

Качает ветер старый клен.
Доносит ветер чей-то стон.
А может это в полусне
Дыханье ветра снится мне.
И гнет тугие тополя
Грусть бесприютная моя?

3.7. Полет

Я лечу над землей…
Я свободный и вольный, как ветер.
Я лечу над землей
Словно ангел, упавший с небес.
Так случилось – ничто меня больше не держит на свете.
Я для этого мира в мгновение ока исчез.

Я упал в никуда…

Я взлетаю все выше и выше.
Так пуржит над землею сгоревшая в пепел зола.
И блестят подо мной чешуей черепичные крыши
И, согретые солнечным светом, церквей купола.

Расстилается степь, упираясь в безлесые горы,

Мчатся алые маки и синие вены реки,
Вижу нашу «зеленку»* и в тоненьких нитках заборов
Убегают на север знакомые мне кишлаки.

Сверху вижу дома

Сквозь мелькающий винт вертолета,
Вижу, как догорает на желтой дороге броня.
И откуда – то снизу
В эфире по рации кто-то
Я не знаю зачем, называет «двухсотым»* – меня…

3.8. Вальс цвета хаки

Её я знаю много лет,
Хоть с нею не знаком.
И у меня охоты нет,
Махнув рукой на белый свет,
Остаться с ней вдвоем.

Мне страшен омут черных глаз

Магнит ее бедра,
Она со мною хочет вальс,
Я умоляю: «Не сейчас!»
Под тихое: «Пора!»

Она не движется – плывет

Струятся в такт шелка.
Она мне руку подает,
И обжигает, точно лед,
Меня ее рука…

Когда из влажной щели рта

Дыхание, как сон,
Коснется низа живота
И мир накроет пустота,
В тот час я обречен…

3.9. Однажды в Афганистане, в канун зимнего праздника…