Актер. Часть 3, 4

 Капли влаги все-таки попали под воротник. Лиза поправила ворот куртки и потерла подушечки пальцев, проверяя, не съехали ли фальшивые отпечатки. Параллельно ей в сумерках и запахе реки и дождя, зачищая для нее «коридор», беззвучно двигались люди Станкевича. До одноэтажного, стоявшего в стороне от поселка дома оставалось всего сто шагов. А в голове продолжало стучать: «Почему женщины убивают?»

 Пьесы, голливудские фильмы — «Медея», «Макбет», «Коломбиана» Бессона — и то, что пишут на эту тему в журналах, показывает : это потому, что женщины мстят. Но на деле ты решаешься переступить черту, потому что тебя не услышали. Твою боль, горечь и скорбь не воспринимали всерьез. Мир убийц, при одной мысли о котором тебя тошнит, посчитал: ему лучше знать, что тебе было нужно. Но девочки сделаны вовсе не из конфет и пирожных, и сластей всевозможных, как поется в одной детской песенке. Девочки вырастают и становятся женщинами, сотканными из воспоминаний. Из мига пленительного счастья и бесконечной любви. Из травм, порезов под кожей, уроков и незаживающих шрамов. И женщина так создана, что может долго терпеть, накапливая внутри себя ярость. Суммируя грех. Копя в себе гнев. А когда терпение кончится, то ярость выплеснется, и на земле разверзнется ад. Таково пережитое нами.

 Еще сорок шагов.

 Но сейчас, когда до финальной черты осталось всего ничего, тебе лучше не думать об этом. Отключиться. Перестать что-то чувствовать. Уйти в другую реальность, где главным принципом выживания становится истребление твоей памяти. Забыть, как отец, смеясь, брал тебя в детстве на руки. Убрать из памяти взгляд и улыбку так безжалостно отобранной у тебя мамы. Запретить себе думать, что убивший ее — человек, от одного вида которого тебя начинало мутить, а он ложился с тобой в постель. Оставить за гранью ярость и гнев. Зачеркнуть в сознании, что в леднике морга Лозанны лежит истерзанное тело Радека. И тот, кто помог тебе вынуть его из «Орбе» — это Давид — позавчера доискался до правды и написал тебе, что его убил Ли. Гнев, ярость и ненависть.

 Еще тридцать шагов...

 Но самое главное, что ты должна сделать сейчас, это вытеснить из головы, что в доме, к которому ты стремишься, находится и другой человек. Мальчик, когда-то давно воспитавший тебя — под себя. Подросток, однажды тебя предавший. Но, кажется, ты простила это ему, потому что давно уже поняла: он дал тебе много больше — свет твоей первой в жизни любви, которая, скорей всего, станет единственной. Мужчина, который любил Элисон и который, не узнав в ней тебя, так нежно и бережно касался кончиками пальцев твоего лица, что внутри тебя все замирало. И ты бы закрыла его собой, если бы только могла, но это уже ничего не изменит, потому что Никсу нужны вы оба. Гнев, ярость, ненависть. И бесконечное тепло ЕГО, уже навсегда потерянных тобой, рук.

  «Забудь об этом сейчас. Ну, пожалуйста!

 Еще двадцать шагов...

 Она шла и молила Всевышнего, Бога, того, кто всегда смотрит сверху и придумал ей эту судьбу, загнать ее в состояние вечной мерзлоты и не дать ей сорваться на бег. Ей нужно дыхание, и оно должно быть ровным. Ей требуется чистая, как отщелкивающий такт метроном, голова. Иначе промажешь. Иначе не попадешь. Но даже сейчас, когда всё было предельно ясно, оставалось еще кое-что, что она топила в себе. То, что шло из её сущности. То, что, цепляясь за сердце стальными крючками, карабкалось и стремилось наверх. Это «что-то», сам не зная о том, ей озвучил Станкевич. «Мы не убийцы». Полная беспомощность перед судьбой и понимание, что нельзя, невозможно отобрать чью-то жизнь. Да, она хотела рассчитаться со Зверем, но не видела в этой истории вот такого финала. И в первый раз немыслимо выстрелить и в одного. А Никс взял с собой Ли, и теперь их там двое.

 «Кем ты станешь после того, как убьешь, Лиза?»

 Но сверху ответа нет.

 Последние метры она прошла, открывая на ходу черный футляр. Выбранная точка для выстрела. Дом. Арбалет. И дождь — струями — по лицу.

 За полчаса до этого.

 В первый раз Алекс пришел в себя, когда его с бульдожьей хваткой вытаскивали из микроавтобуса. Он и раньше недолюбливал чужие бесцеремонные прикосновения, а такие, когда тебя хватают за шкирку, рывком ставят на ноги и волокут, как мешок, вызывали одно желание: от души дать таким людям в голову. Пробиваясь сквозь тошноту, окутавшую мозг, как мятая черная занавеска, Ресль попытался стряхнуть эти руки (не получалось) или хотя бы открыть глаза. Из-под ресниц с трудом разглядел в сумерках минивэн, лица троих мужчин, одноэтажный дом, отделанный вроде бы голубой штукатуркой. Машинально уловил характерный запах глубокой воды и также машинально отметил, что на окнах дома нет ставней.

 — Он, кажется, в себя пришел. — Без особых эмоций резюмировал чей-то голос на чешском.