Алеф

Марна красива. Не знаю, чью внешность она взяла в качестве модели — в любом случае, не прогадала. Почему-то я уверен, что дочь Шпигеля — не симулятор. Хотя… Можно, конечно, спросить у немца, но в виртуальности это не принято. Членов семьи и друзей в таком ключе не обсуждают.

Чем же Марна больна? Ещё недавно она выглядела вполне здоровой. Нужно зайти к ней и узнать, насколько серьёзен недуг, и не требуется ли помощь. Красота, пусть даже виртуальная, нуждается в заботе, её следует ценить и беречь как редкость — как то, что нельзя восполнить.

Не странно ли, что почти все понятия, созданные культурой, имеют свои отражения, свои противоположности? Например, красота — не абсолютный канон, а текучий, постоянно меняющийся набор черт, порой совершенно неуловимый и необъяснимый. Бывает, то, что прежде считалось уродством, становится красотой, и наоборот. К счастью, виртуальность позволяет следовать этой капризной моде.

Вернувшись в свою комнату, я первым делом подхожу к окну и распахиваю его, словно хочу вдохнуть свежего воздуха. Запах весны врывается в помещение, мелкий дождик брызжет мне в лицо, сад наполнен звуками, но ощущение покоя так сильно, что я невольно закрываю глаза.

И вдруг понимаю, откуда пришло воспоминание об окне, деревьях и дожде.

Это было наутро после нашей с Марией свадьбы. Пока она спала, я в одном халате вышел на балкон. На улице шёл дождь. Капли падали мягко и тихо. Ветерок холодил мне открытую грудь, и мне хотелось надышаться этим новым днём со всем его дождём, лазоревым небом и ярким солнцем.

Я открываю глаза и со стуком захлопываю окно. Поспешно вызываю меню, выбираю кнопку «Выход», и через несколько секунд комната в доме Шпигеля исчезает, а на смену ей является уже привычный снегопад.

Глава 6

Я звоню Зое, чтобы пригласить на свидание. У меня полно дел, совсем мало времени, Голем, похоже, вот-вот вцепится мне в задницу, а я набираю номер женщины, которую почти не знаю.

Гудки несутся, как скоростные поезда, и каждый норовит размазать меня по рельсам. Наконец раздаётся щелчок, и я слышу в трубке знакомый голос:

— Алло?

— Это Орфей, — говорю я, проглотив неизвестно откуда взявшийся в горле спазм.

— О, привет!

— Привет. У меня к тебе возникло ещё несколько вопросов, — я решаю перейти на «ты» и надеюсь, что Зоя это примет.

— Слушаю.

— Во-первых, не согласишься ли ты пойти со мной в «Курион»? На этот раз обещаю полностью соответствовать дресс-коду.

Я слышу, как она смеётся.

— Ну, давай попробуем. А какой второй вопрос?

— Остальные — при личной встрече, — отвечаю я заговорщицким тоном. — Не телефонный разговор.

— Всё так серьёзно?

— Серьёзней, чем ты думаешь.

— Ладно. Когда?

— Может быть, сегодня?

— Я свободна после семи.

— Прекрасно. Я за тобой заеду.

— Ты знаешь мой адрес?

— Нет.

— Запоминай, — Зоя называет улицу и номер дома.

Хоть она и работает на Контору, ей скрываться не нужно. Поистине мир полон парадоксов. Но этот из тех, что мне нравятся.

— Жди! — говорю я.

— Пока, — она со смешком отключается.

Я стою на пороге, когда звонит стационарный терминал. Первое желание — проигнорировать, но я вспоминаю, что сейчас не имею права пренебрегать информацией, какой бы они ни была. Чертыхаясь, иду в гостиную и «снимаю трубку».

— Алло?

— Орфей? — узнаю голос Стробова.

— Он самый.

— С вами выходили на связь?

— Кто?

— Киборги.

— Нет.

— А хоть кто-нибудь?

— Нет.

— Уверены?

— Абсолютно. Я бы заметил.

Стробов молчит: он удивлён. Я его понимаю: если Голем знает, что против него работают хакеры и подозревает кого-то из обитателей Киберграда, он должен послать своих псов с однозначным напутствием: «Ату!». Почему же он до сих пор этого не сделал? Но мне нечего сказать полковнику.

— Если что — сразу информируйте меня, — говорит Стробов.

— Непременно.

На этом разговор заканчивается. Я выхожу из квартиры, запираю дверь и спускаюсь на улицу. У меня много дел.

Для начала я заезжаю в автосалон, где направляюсь прямо к белоснежному «Бэнтли» с бордовой обивкой салона. Я всегда мечтал о таком, но покупал только в виртуальности. Пришло время потратить настоящие деньги — благо, состояние моего банковского счёта позволяет.

На полдороге меня перехватывает продавец. Очевидно, он сомневается, что я попал, куда надо — это написано на его постном лице, но привычная осторожность и въевшаяся в подкорку любезность мешают ему выставить меня немедленно.

— Могу я вам помочь? — спрашивает он с дежурной улыбкой.

— Да, — отвечаю я, не сбавляя шаг. — Заправьте и выгоните на улицу, я её беру, — с этими словами я хлопаю ладонью по капоту «Бэнтли».

Продавец слегка вздрагивает — то ли от того, что я сказал, то ли от того, что сделал. Но меня меньше всего интересует его реакция.

— Вот, — говорю я, доставая из кармана и протягивая ему банковскую карту.

Он берёт её обеими руками и внимательно разглядывает. С картой всё чисто — безымянная, номерная, анонимная. Такие выдают VIP-клиентам, не желающим афишировать свои доходы.