Алфавит грешника. Часть 2. Было Не было Могло

Век 21 мимоходом
Коснулся северных широт.
Октябрь семнадцатого года.
Россия. Родина. Народ.

Не внемлет нищему имущий.

Больных здоровым не понять,
Но жизнь при этом любят пуще,
Чем даже собственную мать.

До слёз довольные собою,

Общаясь в родственной среде,
Живут от ломки до запоя
Прислугой жалкой при вожде.

Однако надувая щёки,

Своим величием гордясь,
Любой из них – Ордин-Нащокин
Или почти удельный князь.

Который раз – одно и то же.

И, кажется, что будет впредь,
Как на меня никто не сможет
Личину рабскую одеть.

А те смеются, не смолкая.

Пьют зарубежное вино,
Подсиживая и толкая
Коллег, со всеми заодно.

Крестясь обеими руками,

Забыв про совесть, честь и страх,
С прилизанными волосками
На низколобых черепах.

Следя на плазменных экранах

В шале, по замкам, во дворцах,
Как рушатся чужие планы
И близится Европы крах.

Грозя великою войною,

Мир обвиняя скопом, весь,
Когда бедой очередною
Их обернётся блажь и спесь.

Который раз – одно и то же.

И, кажется, что будет впредь,
Как на меня никто не сможет
Личину рабскую одеть.

Хотя свобода не приносит

Ни благ, ни славы – ничего,
Что у своих хозяев просит
Горланящее большинство,

На всё готовое пред властью

И без раздумий, как всегда,
Меняющее в одночасье
Царя и веру без стыда.

И в ими видимой картине,

Где вместо цели – миражи,
Век 21 вязнет в тине,
В потоках ереси и лжи.

Средневековье. Непогода.

Жестокосердие. Разброд.
Октябрь семнадцатого года.
Россия. Родина. Народ.

«Веселитесь, господа…»

Веселитесь, господа,
Теша душу, разум, тело:
Вы такие навсегда,
А другим – какое дело?

К солонцам в туман сырой

Как ни кралась маралуха –
Выстрел в грудь, потом второй,
Чтоб не мучилась, под ухо.

И напрасно у поста

Ждут вас доблестные лица:
Кровь по кружкам разлита –
Пузырится, пузырится.

Что вам власти и господь,

И гринписные уродцы:
Крови вдоволь и ломоть
Хлеба ситного найдётся.

Пейте, ешьте, господа,

Теша душу, разум, тело:
Вы такие навсегда,
А другим – какое дело?

«Ветер кудри мои озорно ворошит…»

Ветер кудри мои озорно ворошит.
Подмигнула звезда и листва прошептала:
До чего он хорош – ладно скроен и сшит
Из добротного крепкого материала.

Только синь облаков фиолетовей глаз.

Лишь черемухи цвет щёк холодных свежее,
Да черней, чем крыло у дрозда, улеглась
Борозда на повёрнутой шее.

А ведь я не устал от забот и любви.

И доволен был я до ничтожности малым,
Но трава проржавела от остывшей крови,
Когда сердце стучать перестало.

«Ветрено. Сыро. С тропы ветерок…»