Альманах «Литературная Республика» №3/2013

Дымкой розовой сумрак коснётся домов,

С крыш высоток вдоль стен заструится.

Окунётся в покой город мой Королёв,

Чтоб в вечерней прохладе забыться.

Отпылает на окнах багрянцем закат,

Подпитает озоном аллеи,

Сдует свежей струёй едкий смог с эстакад

И румянцем в витринах зардеет…

Пролетит электричка по рельсам стрелой,

Отстучит. Тишина станет звонче…

Из Москвы королёвцы вернулись домой.

Поздно день трудовой их закончен.

Подобрать запоздавших автобус готов.

От Подлипок к проспекту спешит он.

Всех приезжих встречает Сергей Королёв

С пьедестала в убранстве гранитном.

Вечер синим мазком зарисует закат,

Сны прохладой ночной освежая.

Спят деревья, дома… И вахтёры пусть спят.

Добрых снов тебе, город, желаю.

07 Колганов Борис, Москва

Кафе «Алиби»

Александру Дубинину

В полумраке подвальчика «Алиби»,

Занимая за столиком столик,

Стихотворцы являются на люди,

Доказать, что чего-то да стоят.

Кто прошепчет стихи, а кто бросит

Фейерверк из пылающих строчек,

Верно, та повздыхает про проседь,

Тот о дури людской прохохочет.

А пока там о зайке читают,

Чтобы счёт до пяти был не гулким.

И дивятся невиданной тайне

Хэппи-энда обычной прогулки.

Вот ведущая с маленькой сценки

В двух словах объявила начало.

Приглашая озвучить нетленки,

Села рядышком с фрэша бокалом.

И мгновенье застыло на месте,

Лишь звенит перетянутым нервом.

Победитель ещё неизвестен,

Но сейчас вот объявится первый.

И на миге последнем секунды

Я подумал довольно резонно:

Нет мне алиби в жизни, покуда

Я – причастен! Иду к микрофону.

Жара

Я хочу в этот лес, где в лучах золотого тумана

Поднимаются к небу сосны корабельной стволы,

И свивается с тёплым дыханьем тимьяна

Опьяняющий запах нагретой на солнце смолы.

Но тянуло с востока пугающим запахом пала,

Что ни день – дым по лесу бродил. И жара без конца.

Одинокая Вега ночами на небе стояла,

И хрустел под ногами иссушенный лист чабреца.

Я хочу этот дождь, что сбежал от рассеянной тучи:

Это значит: грибы на подстилке лесной прорастут.

А я утречком встану, и чем раньше – тем лучше,

И с корзиной грибною уйду на заветный маршрут.

Но пылала на небе всему равнодушная топка,

А воды в облачках не достало б на писк комара.

И порою мерещилась в мороке зыбкая тропка

К повелителю мух, его пекло – не зной и жара.

Видит Бог: я ещё погощу в тех зелёных хоромах,

И сольюсь я с рекою, наполненной светлой водой,

Обомлею от взглядов семи черноглазых черёмух,

И услышу, как птахи звенят над моей головой.

08 Крючкова Александра, Москва

Дань листопаду

Последняя осень