Альманах «Российский колокол» №2 2018

Было в нашей жизни скотской
То, чего не должно быть.
Пел в СССР Высоцкий,
Пел, хотя хотелось выть.
Шел поэт не в ногу с веком,
Полз по минам и соплям…
Нашей совести калека,
Небиблейский великан.
Мял в руках, как глину, душу,
Нервы в струны превратив,
Правды золотил полушку
На крестном своем пути.
Пил, как водку, ярость черни
В огороженном раю,
Был аортой, мозгом, нервом
Этой жизни на краю.
Рвал себя бессонной ночью
На кровавые куски,
Наших бед чернорабочий,
Голос боли и тоски.
Жизнь бежал, как стометровку,
Ноги в руки, не дыша.
И, с ружьем наизготовку,
Власть любила малыша.
Все, что мог, сказал – и умер,
Пережив слегка Христа.
Как слагаемое в сумме
Меток Божьего перста.
Брал не голосом, не телом,
Брал он костью и хрящом.
Отболело? Отболело…
Но не зажило еще.
Промокая капли фальши
В нашем скомканном бреду,
Тащит наши души дальше,
Куда туши не идут.
Впрягся в пристяжь – рвутся жилы,
Нимбом вверх хомут торчит.
Чтоб не мерли мы, а жили,
Он хрипит, хрипит, хрипит.
Православный забулдыга,
Галахический еврей.
Непрочитанная книга,
Хриплогласый соловей.
Пепел Клаасов беспутных —
Все он плачет и смешит.
Диссонанс культур галутных,
Русской образец души.

В Израиле не тают январи…

В Израиле не тают январи,
Стекая в лоно марта февралями.
До половины дня луна горит,
Сгибая солнца яростное пламя.
Приходит время мартов, и земля
Кружит в апрелях
Цветовую гамму…
И майская цветная конопля
Взрывает мозг, овладевая нами.
Июней обалдевшая листва
Промеж плодов по-райскому разлита.
И солнце августа долбит, как булава,
Соленый воздух с Родоса и Крита.
Условна осень здешних сентябрей,
Нет пресных капель в октябрях шалашных.
Суровый Бог становится добрей
В беспечных ноябрях планеты нашей.
Стоят на горизонте декабри,
В мешках заплечных дивная прохлада.
Январский дождь приходит, как гран-при,
В обилии ветров и винограда.
О мой клочок страдающей земли,
Прижатый к морю стадом Магомета!
Счастливыми навек в тебя легли
Зимы пророки и святые лета.
Провидцы счастья на полях весны
И плакальщики осени хрустальной…
Тебе одной на свете суждены
Дни воскрешенья в плаче поминальном.

Все началось с рубашечки в полоску…