Ампутация Души

К вечеру Деснин сидел за стойкой в одном из ночных московских клубов с телефонной трубкой в руке. Вован не отвечал, и он пока решил выяснить по обратному адресу на письме, которое дал ему Скипидарыч, номер телефона Андрея из Москвы. На сцене одна за другой сменялись какие-то полупопсовые группы, по звуку ничем друг от друга не отличающиеся. Впрочем, обдолбанной молодежи было все равно — лишь бы в мозгах что-то стучало. Но вот первые аккорды очередной композиции привлекли внимание Деснина. «Хоть что-то путное», — подумал он и прислушался. Вокалист объявил название: «Армагеддон» и зазвучала медленная, заунывная музыка, монотонный несбивающийся ритм которой впечатывал в мозг странноватый текст:

Я генерал,
В моей армии две фаланги:
Левая — чёрт, правая — ангел.
Я командир, я командую ими:
В бой идёт чёрт — мы победили.
В бой идёт ангел — значит перемирье.
Вчера был бой, бойцов перепили.
Я остался сам себе командиром.
Я командир, я воюю с собою:
В этой войне не бывает героев,
Кто победит — тот проиграет,
Кто проиграет — тот победит.

В этот момент на передний план вышел соло-гитарист. «Ну это надолго», — подумал Деснин и решил, пока идёт проигрыш, набрать номер, который ему указали в справочной. В трубке послышался детский голос.

— Отца позови, — попросил Деснин.

— Алло, — послышался в трубке мужской голос.

— Андрей?

— Да. А кто спрашивает?

— Ну, меня-то ты вряд ли знаешь. Я звоню насчёт одного нашего общего знакомого. Отец Никодим — помнишь такого?

— А что с ним?

— Сгорел.

— Что?!

— Да, нет больше Никодима. Но это еще не все: есть подозрение, что он сгорел неслучайно.

— Слушай, браток, кончай дурочку валять. Кому мог старик понадобиться?

— Это я и хочу выяснить.

— Ты всё это серьёзно?

— Да, чёрт возьми! Я тебе чего и позвонить-то решил: засветился там какой-то Санька Мокрый. Не слыхал про такого?

— Знаешь, браток, я со всем этим уже лет восемь, как завязал.

— Вот и я хотел, — грустно произнёс Деснин. — Да видно, не судьба. Ну ладно. Я думал, может, чем поможешь.

— Постой. А ты меня, вообще, как нашёл?

— Да по письму твоему. Не дошло оно до Никодима. Хорошо пишешь.

— Хм. Да. Должник я перед Никодимом. Если б не он… помог он мне очень…

— Вот теперь ты помоги.

— Да я ж тебе русским языком говорю: завязал… Понимаешь, сейчас всё так изменилось… А потом, что за бред такой? Не верю я, что Никодима убить могли. Просто сгорел…

— Ладно, все. Живи, — оборвал его Деснин и бросил трубку.

Тем временем гитарист на сцене закончил своё бесконечное соло. Вокалист пошел в зал, продолжая песню:

Триумфальная арка — то врата ада.
Осиновый крест — то в рай въезд.
«Вход со двора»,
«Посторонним вход воспрещён»,
«Только для служащих» и для их жён,
Для их детей, для их блядей, хэй!

«925-46-90» — набрал Деснин номер телефона.

— А, Колян, привет! — наконец-то раздался в трубке голос Вована. — Черт. У меня щас дельце… Ты откуда звонишь? Глянь-ка номер. Угу. Жди. Перезвоню. Кое-что я для тебя нарыл.

В этот момент вокалист подошёл к Деснину почти вплотную и, уставившись на него полубезумным взглядом, продолжал перечисление вывесок:

«Компостируйте талоны»,
«Оплакивайте свой проезд»,
«Водитель является контролёром»,
Водитель едет на красный свет!

Пропев эти слова, вокалист направился к сцене. До этого спокойная музыка слилась вдруг в сплошную какофонию, чем-то схожую с тем ревом, что чувствовал в себе Деснин, а вокалист орал в микрофон:

«Осторожно. Двери закрываются»
Осторожно, ох не спеша.
«Следующая остановка…
Тот свет. Тот свет,
А этого нет. Нет, нет, нет, нет…

В ушах Деснина всё ещё стоял гул музыки, когда раздался звонок. Это был Вован.

— Короче, — заговорил он, — Мокрый твой и в самом деле два года как покойник, но…

— Но что?

— Видели его недавно. Я сам не врубаюсь — вурдалак он, что ли. Хотя… Есть вариант, что его просто стерли, а теперь работает он… Вот только на кого? Сечешь, Колян, если так, то что-то здесь совсем круто. Мой тебе совет — не лезь в это дело.

— Хорош пугать. Где его видели?

— Блин, Колян, я ж тебе же русским языком базарю: все серьезно. Дело — бесполезняк. Ну найдешь ты этого Мокрого, грохнешь, а что толку — он всего лишь киллер, а заказчика вычислить нереально, сам знаешь.

— Ну это уж мои проблемы. Хотя… Пушку можешь организовать?

— Тебе ж говорят: гиблое это дело. Лучше туда вообще не соваться.

— Ты мне адрес дашь или нет?