Антиэнтропия

Вот цепь, вот пила, пришло время освобождать,

Ведь легенды круглого стола не просто пища для сна.

И никакой ты не консервант, если можешь гулко дышать,

Жизнь готовит сильный удар, так ты научись отвечать.

–

Это история, когда торфяной человек встал, хотя много лет пролежал,

Он просто не знал, что черепаху невозможно догнать.

В этой дистанции шарм, разотри каждый шрам,

И заостри очертания клинка, ведь мы идём воскресать!

Мантра психокинеза

Это мантра, братка; душа ушла в пятки? Давай помечтаем!

Иль тебе допамина мало? Если что, то поможет лекарство.

У нас тут своя пьянка, кинем в экран сноп заклинаний,

Я не сноб, а мечтатель, мне по душе руны разных магий.

–

Это мантра, братка; душа выходит из пяток, тебя ожидают богатства,

Улыбка Бога и приятная радость, но осторожней со сладостями.

И ты порхаешь, как бабочка, смотря на Мир внимательно,

Вот же чудная мозаика, тебя радуют оттенки радуги.

–

Это психокинез, только ты не считай, что я балбес,

В меня не вселялся бес, просто у меня свой интерес.

Желаю без тромбов вен, пусть в ритме танцует сердце,

Нас музыка Мира греет, позволяя становиться мудрее.

–

Это мантра, братка; мужчина или дама, не так важно,

Будем же с тобой отважны, а наш разум будет непредвзятым.

У тебя в палитре яркие краски, давай рисовать счастьем,

Пусть из жизни уходят ненастья, пущай дружат и разные страны.

–

Это мантра, братка; Мир кажется странным, но ты же прекрасен,

Начни изучать его страстно, грузи программы в свой разум.

Вселенную окинем взглядом, приблизившись к главной Тайне,

Сил в этом танце, а я завершаю мантру, но как-нибудь возвращайся!

Как же вы опоздали

Ребята, как рассказать об этом? О такой жести не расскажут газеты,

Подобное не светится в новостных сюжетах, все как будто ослепли.

Сосут кровь, как слепни, в этом нет и ни капельки Света,

Это скотство и мерзость, тропинка скользкая – можно отъехать.

–

Но ты готов, да? Сейчас-сейчас, я устрою тебя форсаж,

Присаживайся, глаза закрывай, расскажу тебе, как погиб Сатана.

Ой-ой, не делай такой оскал, убили вот старика,

Не пулю послав, не обнажая кинжал, люд просто его отпинал.

–

Я видел это, пацан, как Сатана на обочине подыхал,

Кровь смешалась со смрадом канав, как свинья он визжал.

На него навалилась толпа, обвиняя в своих грехах,

А он, слепой старикан, только плакал, о пощаде моля.

–

Что сидишь ты такой кислый? Почему Зло не оставило Мира?

Да потому, что вы – кретины, взгляните ж на всю картину.

Войны, слюни и крики битвы – это ваше, это вы сотворили,

А старикан лишь с Богом бранился, намереваясь и дальше жить тихо.

–

Сколько ярости, сколько фальши – бьют слепого, в кусты его тащат,

За каждый грех на него харкают, так ничего и не понимая.

Был Сатана, что рядом лежал, но это ты его бил, ты и кричал,

И только Адам прекратил этот срам, показав, что Зло – это ты сам.

В жутко громком и запредельно близком

Верно верю, телепатия есть; временами вирален и смех,

Писатель тоже пронзает людей, касаясь буквами их сердец.

Порой думаю, что душою слеп, есть ли в культуре какой дефект?

Интересен духовный рентген; пусть иллюзии тают, как снег.

–

Не так сложен данный эффект, нам нужна лишь помощь друзей,

Выручил виртуозно слепец, мы загрузились в рисованья процесс.

Повязку плавно на очи надел, вручая слепцу перст,

А рисовать ровно начали вместе, обсуждая очертания церкви.

–

Изображали высокий собор, над бумагой витала ладонь,

Мне казалось, вижу душой, грани Мира обращались в ноль.

Будто падал в глубокий колодец, растворяясь в движениях ровных,

Не видел их, но шептали сотни, с Миром общаемся нотами.

–

На рисунке проявлялся собор, затмевая собою всю скорбь,

Пролетал сквозь чуму и корь, слыхал Шекспира, видал Мадонну.

Мне Мир показался огромным, хоть его и не видел толком,

Бог не зря известный художник, краски служат нам телепортом.

–

Собор проявлялся на свете, сам будто растворился в детстве,

Мыслил слишком простецки, с искусством уже не ослепнешь.

Падал в бездну, по стенкам блики, со мной падали вместе книги,

В этом теперь растворился: в жутко громком и запредельно близком.

Мы стоим на Занзибаре

Они стояли там, на Занзибаре, краснелись, щёки целовали,

Вокруг плыли лишь старо-хибары, там не слышен хруст мяса.

И почему же все пляшут? Смотрю, оставлена пашня,

От них несёт чем-то квашеным, но нет гнили, нет и усталости.

–

Им лопасти Кукурузника рубят капусту, ей набивают пузо,

После идут и танцуют, что же в их головах-дуплах?

Я антрополог или трутень? Не очень понятен этос их улиц,

А вы то чего надулись? Мы тут ради бабла и науки.

–

Казалось, что наложил на себя руки, проглотив все таблетки подруги,

Потом зырю – коробки и стулья, будто на помойке очнулся.

А это Занзибар – какая же глупость! Может сюда отправляются души?

Дублин бы или Шотландии ласку, а очнулся в этой сточной канаве…

–

С тех пор исследую местных пьяниц, которые хмеля не знают,

Но что же они тогда потребляют? Их всегда наполняет радость.

Говорить невозможно – расколото сознание, от них не получишь признания,

Они гогочут, как наркоманы, в их глазах "созвездье Дурмана".

–