Антология случайностей

Как ты там без тепла, без намека на веру?
Ночами
плачет в доме твоем все еще запоздалая вьюга?
Скудным ль шепотом просит душа пониманья,
крича ли?

Бездорожье…

и топчется жизнь по постылому кругу

Кем ты бродишь в мечтах?

Отдавая усталость постели,
обретаешь покой в пересортице скучных закатов?
Что твоя колыбель – рук /и взглядов/ объятья?

Но, те ли,

о которых ты грезил взахлёб,
пригубивши когда – то?

Перед тем как уйти, затеряться, покинуть орбиту,

оставляя виток нашумевших недель, ты захочешь
малой искры той самой
проигранной нежностью «битвы»,
но споткнешься о камни
своих же «благих» многоточий

«Научилась без тебя —…»

«Если можешь, ты прости меня, пожалуйста,

Вдруг и я тебя когда-нибудь прощу»

Ю. И. Визбор

Научилась без тебя —
бессильна Мания —
вьётся имя паутинкою… чуть – чуть.
Сожаленья нет, печали,
нет желания
прикоснуться на мгновение к плечу.
Догорело…
я надеюсь, безвозвратно стих
тот огонь – с листвой осеннею угас.
И поставлены все точки в каждой повести
о тебе (с губ не попросится «о нас»).
Научилась.
Не хочу строкой ли, вдохом ли —
воплощеньем моей нежности обнять
силуэт твой.
Эпилогом – эхо шепота:
«Мне не падать было больно – не летать».
Изжило…
порвалась нить объятий (плена ли?),
на дне Леты неподвижным камнем твердь —
не способная к открытиям Вселенная,
ты,
кого пыталась отогреть.

В холодном сердце ноября

Я оставляю тебя здесь,
несмелым прихотям не смея
ни потакать, ни присягать.
В скупом на ласку ноябре
я оставляю прежних нас…
Затерты временем мгновенья
прикосновений близких рук.
Лишь сновидения отрез
вуалью чувственной дрожит
на обжигающем ветру,
а страстный след /как странный дар/
недолго прожитого нами
упрямой тенью на стене,
не исчезающей к утру.
Я осень рву на лоскутки,
на эпизоды и, стеная,
я оставляю тебя здесь —
в плену жестокой несвободы,
в твоей кричащей нелюбви!
Навечно ли?
На год?
На час?

…С л у ч а й н о с т ь —

каждому своя непредсказуемая квота…

В холодном сердце ноября

оставлю я безумных нас.

Сила мысли Новелла

Предисловие

Эта новелла – не первая моя проза, и далеко не первое художественное творение, но на сегодняшний день, пожалуй, именно она наиболее дорога и близка мне. Может быть потому, что строки её, стремительно появляясь на бумаге и следуя за моими мыслями, нередко странным образом предвосхищали реальные события. Может быть потому, что благодаря незатейливой истории «глазами (я бы сказала – сердцем) одной женщины» я опять обрела способность (и возможность) летать.

Пролог