Антология случайностей

Она, лишенная боязни не успеть,
вдруг оступиться где-то, в чем-то ошибаться,
писать всё набело, и быть, а не казаться,
опять вгрызаясь в обстоятельств злую твердь,
несет в груди тепло доверчивого сердца.
Она, лишенная болезни «стать как все»,
идет по чёрной, как по взлётной полосе.
Сродни бесстрашию и мудрости младенца
её уменье сеять жизнь сквозь «хорошо»
и видеть в каждом дне земную благодать.
Щедра в желании любить и отдавать,
она, лишенная боязни жить душой.

Реальность вещих снов

А что есть расстоянье для души? —
лишь несколько слогов.
Пусть небо, переполненное нежностью моей,
истому сбросит
сентябрьским дождем…
Ты присмотрись /мой Бог!/:
на лобовом стекле
рисуют капли нас двоих и в эту осень.

Желание —

в движении руки,
дыханье вместо слов.
Опять /в неподражаемой манере/
твои губы едва дрогнут,
предчувствуя меня.

Реальность вещих снов.

Примета близкой осени.
Предвестник нашей близости.
Объятий омут…

Ты повторяешься во мне

Всё повторяется.
Ты видишь? —
берёзы наши сбрасывают «золото» с ветвей,
порывисто дождём
октябрь смешивает уличные краски.
Спираль событий,
чередуя дни и ночи беспристрастно,
приводит в осень нас:
«глоток» внезапности свиданья,
как горячительный глинтвейн.

И снова третье

/пережито/пересказано в стихах неоднократно
мною/…
«Раскрашиваю» чувствами ещё один портрет —
с днём ангела тебя.

Ты слышишь?

Со вседозволенною щедростью,

дарованною свыше,
ты повторяешься во мне —
твореньями/благословенною ценою.

Где-то там

Серо.
Сыро.
Хочется забыться в теплом пледе.
Может осень обострилась,
может дикая тоска
по присутствию тебя?

Безмолвием ответит

одиноко падающий рваный лист.
А свысока
Некто мудрый ласково обнимет и прошепчет
мне знакомое /и вечное/ про замок из песка,
про «святую» эфемерность клятв мужчин
и женщин,
что в обнимку с поцелуями «стекают» с языка…

Я блуждаю где-то там,

где в пальцах твоих
дрожью
не впервые отзывается желание снискать
танец женских губ…
там, где за гранью «невозможно»
резонансно стонет пульс
в соприкоснувшихся висках,
там, где время не казнит,
не ставит нам условий,
позволяя ощутить полёт…

где веры гладь чиста…

где любовь живёт в душе,

в душе живёт! – не в слове,
там,
где хочется благодарить, склонившись у Креста.

…Снова холст небесный сер.

Ноябрь словно плачет:
пеленой дождливой осень просится в окно, тиха…
Может, утром станет всё светлее,
всё иначе,
от прикосновенья к твоим снам дыхания стиха?

«Как ты там без тепла, без намека на веру?»