Антология советского детектива-34. Компиляция. Книги 1-20

— Сейчас сделает доклад (я бы назвал его скорее сообщением) по объявленной теме кандидат искусствоведения… — сценарист затузил, заглянул в бумажку и продолжил: — Мигунько Всеволод Святославович. Надеюсь, он уложится в полчаса. А потом мы с удовольствием послушаем нашего доброго парижского друга.

Сказав, сценарист захлопал в ладоши. Захлопал и натренированный дисциплинированный зал. Воспользовавшись этим мелким шухером, Виктор подхватил Федорова под руку и без особого труда выволок из зала, доволок до одного из буфетов и усадил за столик. Полюбовавшись на добычу, спросил:

— Пить будешь, Митька? Угощаю.

— Это сладкое слово халява, — вспомнил Федоров. — Буду. Коньяк.

Терять ему было нечего: он боялся Кузьминского до того, что уже ничего не боялся. Ни о чем не думая, ничего не ощущая, он сидел и смотрел, как Кузьминский суетился у стойки. Кузьминский перед расходами не постоял: не рюмашечками коньяк брал, а полторашками.

— Ну, отхлебнем по малости, — предложил Кузьминский, зная короткий дых Федорова. Кузьминский споловинил, а Федоров с трудом взял треть. Промыли горлышки водичкой, пожевали бутерброды.

— Зачем я тебе, Витя? — подкрепившись, жалобно спросил Федоров.

— А ты догадайся.

— Старое ворошить не будем? — с надеждой предположил Митька.

— Если оно не связано с новым.

— А что нового, Витек?

Кузьминский строго отреагировал на федоровскую развязность: погрозив убедительным указательным пальцем, надавил мрачным голосом:

— Ой, смотри у меня, путчист Федоров!

— Я — не путчист, — быстро возразил Федоров.

— Ты — хуже. Ты — адепт Константина Леонтьева.

— За убеждения не судят.

— А за участие в вооруженном заговоре?

— Никто еще не доказал, что я в нем участвовал.

— Хочешь докажу?

— Имеет ли смысл? Все прошло уже, проехало. Августовский путч все на себя взял. Наше старье и не вспомнит теперь никто, — находя доводы, Федоров потерял бдительность, рассуждая вообще. А Кузьминский в тех делах, наоборот, на всю жизнь запомнил частности. От этих воспоминаний он слегка поскрипел зубами и решил вспомнить вслух.

— Я вспоминаю, Митька. Часто вспоминаю. Как ты меня сапожками топтал, норовя ребра сломать, как ты, смеясь, в харю мне плевал, как искренно ликовал, что я в таком дерьме и унижении. Так что за всех не ручайся.

Федоров не столько слушал, сколько смотрел на личико визави, прямо–таки на глаз заметно налившееся гневной темно–бордовой кровью. Ох, и страшно стало Федорову.

— Я тогда пьяный был и как бы дурной… — быстро заговорил он, но Кузьминский, мутным взглядом остановив его, продолжил воспоминания:

— Я‑то помню какой ты тогда был, клоп недодавленный. Не будешь мне служить — раздавлю до конца. — От избытка переполнивших его чувств он хлюпнул носом и без перехода приступил к светской беседе: — В Дании–то тебе хорошо жилось?

— Хорошо, — горестно от того, что сейчас очень нехорошо, подтвердил Федоров.

— Чего ж вернулся?

— Соскучился.

— По кому же? По Ваньке Курдюмову?

— Если по нему, то в самую последнюю очередь.

— Ты когда его видел, Митька? Здесь уже, в Москве?

— А ты считаешь, что я его в Дании видел?

— Ага, считаю.

— Обеспокойся, Витя. Тебя стали часто посещать бредовые мысли.

Каблуком тяжелого своего башмака Кузьминский под столом безжалостно ударил по мягкому носку федоровского ботинка. По пальцам то есть. Федорова передернуло, как в болезни Паркинсона, и он беззвучно заплакал. Медленные чистые слезы поползли по его щекам. С удовлетворением глядя на эти слезы, Кузьминский повторил вопрос.

— Так когда же ты видел Курдюмова?

Иностранец Федоров потянул носом, проглатывая разжиженные слезами сопли, и ответил честно.

— Ровно неделю тому назад.

— Где?

— Он мне свидание на Центральном телеграфе назначил. И заставил от своего имени телеграмму в Женеву отправить.

— Содержание помнишь?

— "Операции блока 37145 разрешаю. Федоров", — четко ответствовал на вопрос Федоров.

— Кому же ты такое распоряжение отправил, а, Федоров?

— Почтовому абонементному ящику. Индексы там сложные. Их не помню.

Кузьминский допил коньяк, чавкая, слопал бутерброд с тугой рыбой и, не прекращая наблюдать конвульсии Федорова, поразмышлял вслух:

— Легко как серьезную информацию отдал. Почему?

— Я смертельно боюсь тебя, Витя. Смертельно, — признался Федоров.

— И с тех пор не видел его больше?

— Нет. И не ожидал увидеть. Он, по–моему, попрощался со мной навсегда.

— Ну, что ж, допивай и при. Я с тобой тоже прощаюсь. Но не навсегда.

Федоров и не хотел, но допил. Угождал, чтобы побыстрее освободиться. Утер губки бумажной салфеткой, глянул на Кузьминского умильно–вопросительно.

— Я пойду?

— Что ж бутерброды не доел? Деньги плочены.

— Извини, не лезет. Будь здоров.

— Буду, — уверил его Кузьминский.

…На бегу, натягивая плащичок, Федоров выскочил на Васильевскую. Проверился, как учили. Вроде никого. Заскочил на Тишинский рынок и там проверился еще разок, основательнее: с известными только ему служебными входами, с неожиданными торможениями, со стремительной пробежкой сквозь толпу барахолки. Никого.