Антология современной британской драматургии

БРЮС.Ну… Ладно, откровенно говоря, да, но лучше так не стоит, верно? Да? И когда ты выйдешь отсюда и начнешь так пялиться на людей, что они подумают?

КРИСТОФЕР.Что?

БРЮС.Что люди подумают? Когда ты выпишешься? Когда будешь готов…

КРИСТОФЕР.Хрен их знает.

БРЮС.Как, по-твоему, что они подумают?

КРИСТОФЕР.Не знаю.

БРЮС.Они подумают, что ты — э-э… «хитрожопый ниггер», вот что они подумают. Который зубом цыкает. Ты же не такой. Это глупо. Бред. Ты же не какой-нибудь там… э… отморозок с Ямайки.

КРИСТОФЕР.Ты еще будешь мне объяснять, кто я?

БРЮС.Нет, я…

КРИСТОФЕР.Будешь объяснять, кто я?

БРЮС.Я просто хочу, чтобы ты… был самим собой.

КРИСТОФЕР.Да говно это все! Дичь какая! Теперь у меня еще и кризис самоидентификации! Ну чувак, да ты, я посмотрю, понаглее обезьянки будешь!

Пауза.

РОБЕРТ.М-м. «Хитрожопый» — не совсем тот термин, который мы…

БРЮС(Роберту).Расстройство восприятия? Дезорганизованное поведение? Нарушение навыков общения? Вы понимаете?

РОБЕРТ.Ну и что?

БРЮС.А?

РОБЕРТ.Оглянись вокруг. Мы всеневосприимчивы, дезорганизованы, у нас у всех нарушены навыки общения. А? Хе-хе. Это нормально.

Пауза.

А-ха-ха.

БРЮС.Можно переговорить с вами наедине?

КРИСТОФЕР вскакивает, ударяет кулаком по столу.

КРИСТОФЕР.Эй ты! Я с тобой разговариваю! Когда меня выпустят, никто ничего не подумает, меня здесь не будет! Я уеду далеко-далеко, где все тихо и спокойно, ни людей, ни машин, ни грязи, самолеты не жужжат, как мухи над арбузом, и городов нет, и теликов гребаных, и асфальт там не курочат и не долбят ни фига, никаких соседей сверху, снизу, сбоку, никто не орет днем и ночью. Никто не орет, никто. Там вообще людей нет. И никто на меня не пялится только потому, что ни разу черных не видел, кроме как в «Улице Сезам»! Далеко-далеко уеду.

(Ну че он вылупился?) Ишь какой нервный, что ты яйцами трясешь, как кот пугливый.

Че думаешь, съем тебя?

Вот возьму и съем — что скажешь?

БРЮС.Крис, никто на тебя не пялится.

КРИСТОФЕР.А он?

РОБЕРТ.А что такого?

КРИСТОФЕР.Что?

РОБЕРТ.Что такого? Ты посмотри на себя. А теперь… сядь и… расслабься, хорошо? Конечно, все пялятся, когда ты себя так ведешь. Ты же понимаешь.

КРИСТОФЕР переводит взгляд с одного на другого, цыкает зубом.

Пауза.

БРЮС(Роберту).Истощение нервной системы. Не может прямо смотреть в глаза. Думает, что мы на него пялимся.

РОБЕРТ.А мы этим и занимаемся.

Пауза.

КРИСТОФЕР.Все, меня нет. Однозначно. Точно. Свалю в пустыню. Чтобы пляжи. Пальмы. Само собой, погода цивильная. Понял — нет?

БРЮС.Крис?.. Ты не мог бы подождать пару минут в соседней комнате?

КРИСТОФЕР.А че я сказал?

БРЮС.Ничего, нам просто надо…

РОБЕРТ.Проконсультироваться.

БРЮС.Да, правильно.

РОБЕРТ.У меня и на бейдже написано — консультант. (Забыл надеть.)

БРЮС.Пожалуйста. Ты меня очень обяжешь. Выйди в ту дверь.

КРИСТОФЕР(вздыхает).Ладно. Надеюсь, ты знаешь, что делаешь.

БРЮС.Что ты имеешь в виду?

КРИСТОФЕР.Надеюсь, ты не дашь ему на что-нибудь себя подбить.

РОБЕРТ.Да ни боже мой. Нет, нет и еще раз нет.

КРИСТОФЕР.Надеюсь, ты насчет меня не передумаешь. Ведь мои двадцать восемь…

БРЮС.Крис…

КРИСТОФЕР.Мои двадцать восемь дней…

БРЮС.Я знаю…

КРИСТОФЕР.Мои двадцать восемь дней тю-тю. Тютю, брат. Повеселились и хватит. Все, нету меня. Покедова.

БРЮС.Э-э, угу. Да… спасибо.

КРИСТОФЕР встает, потягивается, внимательно на них смотрит и выходит.

Тишина.

БРЮС.Думаете, он знает?

РОБЕРТ.А что тут знать? Он у нас во втором отделении. Двадцать восемь дней истекли. Прошел курс лечения и отправляется домой.

Пауза.

Я прав?

БРЮС.Но…

РОБЕРТ.Что «но»?

БРЮС.Ну… Вы же догадываетесь, о чем я хочу вас попросить.

Пауза.

РОБЕРТ.О чем?

БРЮС.Перевести его в третье отделение.

РОБЕРТ.Вдохни поглубже и забудь.

БРЮС.Но…

РОБЕРТ.Выписывай его. Ты все делаешь правильно.

БРЮС.Но это неправда.

РОБЕРТ.Нет, правда. Ты поступаешь честно, правильно, справедливои так, как написано в учебниках.

Пауза.

К тому же у нас нет свободных коек.

БРЮС.Меня очень беспокоит…

РОБЕРТ.А те, что есть, — Для Экстренных и Крайне Тяжелых. Иначе у нас по всей больнице будут хроники на каталкахездить, «Формулу-1» нам тут устроят.

БРЮС.Слушайте…

РОБЕРТ.Будет скандал.

Меня отсюда попрут к чертовой матери раньше, чем он выйдет, а следующим будешь ты. Вот так. Я не получу профессора. Ты не кончишь ординатуру. Сколько лет ты учился? Шесть? О чем мы говорили в субботу?

БРЮС.Когда?

РОБЕРТ.После регби. О чем мы говорили?

БРЮС.Не знаю, о чем?