Ателье [СИ]

— Чтоб не последняя, — послушно повторила Даша. И, опрокинув кружку, выпила колючее шампанское крупными глотками. Смеясь, вытерла слезы.

Снятые и снова аккуратно развешанные платья парили над привычным беспорядком, как белые туманные облака. За окнами чернел вечер, весь в золотых пятнах фонарей и автомобильных фар.

— Попросишь Данилу, пусть отснимет. Нас тоже, для памяти. Мишка! — Галка обняла Мишу за плечи, — тебе придется вместо Любани платьице надеть. Она не влезет.

— А мы ее ремнями! — радостно предложил Миша, слегка уже невнятно, наливая себе еще.

— Ну, тоже дело, затянем вдоль и поперек, снимки продадим в эротический журнал, — Галка аккуратно потерла накрашенные глаза, хлопнула по столу сильной ладонью:

— Так. Завтра всем выходной, песни-пляски, винище, водка, все, что захотите. Послезавтра — похмелочный день, кто хочет — на работу, кто не хочет — дом-диван-телевизор. А в понедельник все с цветами, в парадной форме, встречать Эллочку. И снова в бой. Пойдем, Даша, покурим в подъезде.

В большой тишине подъезда бормотал из раскрытой двери вахтерской каморки телевизор. Консьержка высунулась, оглядела девочек и скрылась, оставив дверь настежь и под нос себе рассказывая про «ходют и ходют, милиции на них нет». Даша курила, пуская дым в черное стекло, и он расплывался прозрачной медузой. Галка тыкала пальцем в телефон, набирая смску.

— Аниска двоек нахватала, придется воспитывать теперь и за прошлый месяц и на будущий.

— Галь? А вот скажи мне. Кто-то пишет романы, или картины рисует. А мы с тобой — платья шьем. Ведь их сносят. Выкинут в тряпье. А мы всю жизнь на это положим. Ты думала об этом?

Тилиликнул телефон, отчитываясь — доставлено. Галка спрятала его в карман накинутого пальто, затянулась тонкой сигареткой с золотым пояском.

— Даш, я просто мастер. Делать вещи люблю, людям их носить радостно. Мне хватает.

— А мне нет. Мне хочется знать, для чего я и зачем все это.

Даша потушила сигарету, тыкая окурок в старую жестянку, запахнула куртку на груди. В подъезде гуляли сквозняки. И заговорила горячо:

— А я вот что думаю. Если у человека есть талант к чему-то, пусть это даже не романы и не картины, то человек должен это делать, как можно лучше. И наплевать, что вещи износятся, придут другие мастера и сошьют еще платьев — уже для новых людей. Так идет жизнь и так — правильно. Потому что это согревает души.

— Ты, Дашка, философ. И настоящий мастер. Знаешь, как во всяких сказках, там если пишут «Мастер», то обязательно с большой буквы. И не зря. Потому у тебя и получилась коллекция.

— Если бы не ты…

Галка замахала рукой, придерживая пальто:

— Ладно тебе. Я пойду, надо на завтра план расписать и по домам.

— Ты иди, я постою еще.

Оставшись одна, Даша прислонилась к черному стеклу плечом, царапая его ногтем, выписывала буквы. Орхидея. Единорог… В дальнем конце подъезда, за углом, хлопала дверь, впуская с улицы замороженных людей, слышались голоса и шаги, гудение лифта. И когда запиликал в кармане телефон, Даша достала его и, глядя на номер, спокойно нажала кнопку.

— Алло? Привет, Олег. Помолчи, пожалуйста. Сережки тебе нужны? Верну. Сам приедешь? В среду? Отлично. Что я еще тебе должна? Ах, за квартиру, за три месяца последних? Прекрасно. Найду. А потом вычеркну твой телефон и заявляй, куда хочешь. Значит, в среду, в обед. Я выйду к тебе.

Дав отбой, сунула телефон в карман и пошла в мастерскую. Когда за ней закрылась дверь, из-за угла выступил Данила. Расстегивая молнию дутой ярко-синей куртки, постоял, размышляя над услышанным обрывком разговора.

После чая с шампанским, и поздравлений народу, забрав Дашу, он шел молча, поглядывал на ее серьезный профиль, ожидая, расскажет или нет. Но она молчала и Данила, закипая, обиделся. Неужели она настолько не доверяет ему, что боится рассказать о своих неприятностях? Ведь живут вместе и, кажется, все у них складывается. Он ее любит. Любит?

Он споткнулся, и Даша схватила его рукав:

— Не упади, ты чего?

— Ничего, — буркнул Данила и, освободив руку, сунул ее в карман. Шел, независимо посматривая по сторонам, и что-то насвистывал. Допрыгался, значит. Любит…

— Да что с тобой? — снова спросила Даша, глядя, как желтые полосы света проплывают по серьезному, почти злому лицу.

— Не мешай. Я думаю.

— И думай, — обиделась Даша, — подумаешь, мыслитель какой, — и, выдернув руку, пошла поодаль, надув губы.