Аукцион

Недостроенный замок мой
Рвется в небо с горы сиреневой.
Словно птица без оперения
Недостроенный замок мой.

Целый день стою на лесах,

Кирпичи кладу неустанно
По стократ правленному плану.
Стены взвивает ветер,
В купола раздувает их, как паруса
На подхваченном бурей корвете.
Немыслимых башен пальцы
За хрупкие звезды хватаются…

Но подползают к стенам

Вкрадчивые землетрясения…
Отторгнутый лживыми скалами
Падает в небо замок мой.
О тучу ударившись гулко,
Рассыпаются купола…
Обламываются, как сосульки
Шпили…
Языкастые
Замолкают колокола,
Увязая в небе ночном…

Разноцветными обломками снов

Придавлена,
распластавшись
На земле, предавшей меня,
Дожидаюсь рождения дня…
И вновь, рукава засучив,
Торопливо кладу кирпичи.

Рядом луна усталая

Спать ложится меж скалами.
Расталкивая облака,
Груз тяжелых лучей волочит
Солнце…
И новые ночи,
Дни, недели, века…

И снова с утра я строю,

Лишь слегка отдохнув под стеною,
Где мне работягой-зимой
Накрахмаленный постлан вечер…

Недостроенный замок мой

Рвется в небо с горы узкоплечей.

Поэтесса:

Я лакомка,
спору нет.
Но вместо любимых конфет
Таскаю в кармане кулечек
С горсточкой вкусных строчек.

Вытащу их на ходу,

Смахну словечки-крошки.
Рассортировав на ладошке,
Кисленькую найду.

Обососав ее, как барбариску,

Зажмурюсь…
Слышна тишина,
И вдруг шевельнется струна…
Далёко —
и близко-близко.

Художница:

Мне бы родиться
Ван-Гогом.
Факел кисти
Нести по осенним дорогам
В пурпурном трауре листьев.
Мне мазками бы мощными лечь
На холст.
И полуденно-бешеным
Солнцем сердца
его прожечь.
Невозможные краски смешивать.

Брожу

в океане цвета.
При здравом уме
Безумствую.
С собой ношу свое лето.
До краев наливаюсь
Чувствами.

А солнца медяк раскаленный,

Нежно-синюю неба кожу
Обжигая,
Сползает в сонный
Холод моря,
Сердито ежась.
… А море швыряет небрежно
В оранжевые тела
Пены
лохмотья снежные…
… А в саду уже осень зажгла
Разноцветные лампочки слив.
… А сочно-зеленые горы
Загнали купаться в залив
Скал
Утомленную свору.
… А небо
победно синее.
… А розы
до ужаса красные.
… А пруд-лежебока
весь в тине,
А люди разные-разные…

Ах, мне бы за кисти схватиться,

Мне бы метнуться к палитре,
На холст жадный пролиться
Потоками красок…
Но…
Я на бумаге пастой
Пишу, торопливо копируя
Оконное полотно.

Душа по житейским дорогам

Шагает,
Палитрой цветнея.
Идет буйно-рыжим Ван-Гогом,
А я…
Рисовать
Не умею.

Женщина: