Белая обезьяна, чёрный экран

Я вышел в коридор, выпустив вперёд себя обеспокоенную мамашу.

— Лена, — обратился я к администраторше, протягивая ей историю, — запишите-ка вот этого пациента к терапевту.

— Я Ира, — обиделась девочка у стойки и обернулась к мамаше:

— У доктора Погодина свободное окно через полчаса. Подождёте?

Погодин поймал меня за пуговицу в ординаторской. Мы не то чтобы не ладили, просто Погодин привык смотреть свысока на всех, кто числится за диагностической службой.

— Хоккеист этот. От вас был?

Я кивнул.

— Странный мальчик.

— Звёздная болезнь, — махнул я рукой.

— Сердце шумит, как Ниагарский водопад.

— Там хорды, балалайка — три струны.

— И открытое овальное окно.

— Это ничего не значит. Перегрузки нет. Вы же видите.

— Ну да, ну да… — протянул Погодин. — Всё-таки странный мальчик.

— Послушайте, — сказал я, — там дело не в сердце.

— Поглядим, поглядим, — Погодин потёр лысину. — Теперь это мой пациент.

* * *

Мы сидели у Грачёва, и он бубнил вещи настолько очевидные, словно я был интерном, а он — бывалым врачом. За полчаса я пережил настоящее дежавю.

— Вот не хотел я, Грачёв, идти к тебе в подчинённые. Начальники и друзья — вещи несовместные.

Грачёв крякнул. Он хорошо набрал вес за последние десять лет. Из парня с видом уголовного братка превратился во вполне солидного господина, лысого, с брюшком и при галстуке.

— Ты, Храмцов, накосячил. Надо это признать и взяться за хоккеиста как следует.

— Кто накосячил? Я?

— Ну а кто написал, что сброс на перегородке минимальный?

— А он какой? — я вытаращил глаза. — Минимальный и есть.

— Вот заключение из Первого меда, — Грачёв выложил из папки какую-то бумажку. — Диаметр дефекта пять с половиной миллиметров. И лёгочная гипертензия.

— Ну, во-первых, не пять, а четыре с половиной, — парировал я. — А во-вторых… Если ему ставят лёгочную гипертензию, то какое они дают давление? Есть цифра?

— Цифры нет, — сказал Грачёв. — Но ты сам виноват. Ты занизил диаметр дефекта.

— Цифры нет, потому что правые отделы не расширены, — я закипал. — И его одышка идёт не от сердца. Коллега из Первого меда прилепил лёгочную гипертензию потому, что перестраховался. А я занизил данные потому…

— Ну?

— Ты бы на него, Грачёв, хотя бы посмотрел, — сказал я. — Он гений-бомбардир. Он пропадёт без спорта.

— Ясно! — сказал Андрюха и прошёлся по кабинету. — И ты решил его спасти. Типа, спасатель Малибу.

— Типа того, — я тоже встал. — Сделайте спирограмму, рентген лёгких, анализ мокроты…

— Мать против рентгена, — перебил Грачёв. — Не хочет подвергать ребёнка облучению. Большая вероятность, что они уйдут из нашей клиники.

— Ну и скатертью дорога, — ответил я. — А Погодин твой дерьмо мужик, направил пациента к другому диагносту у меня за спиной.

— Имеет право, — вздохнул Грачёв.

Я заметил мамашу Ломаного, сидевшую на скамейке возле двери моего кабинета. Она немного осунулась и от этого даже слегка похорошела.

— Здравствуйте, доктор.

— Чем обязан?

Она скользнула следом за мной в кабинет.

— Пришла передать вам от Димы спасибо, — начала она. — Дима сказал, что если и пойдёт к какому-то врачу, то только к вам.

— Безмерно тронут, — я пытался стушевать злость, колотившую меня после беседы с Грачёвым. — Но я всего лишь диагност. Лечение звёздных мальчиков — не моя обязанность.

Мамаша улыбнулась.

— Я знаю, — сказала она.

Женщина подняла глаза и какое-то время рассматривала линию потолка.

— Видите ли, — сказала она, — он стал очень быстро расти. Мужать. И ещё у него сильно изменилось поведение. Он стал совсем… Совсем бешеный.

— Расстройство личности?

— Не знаю… — сказала она. — Он хамит, кричит на меня. Ночами заснуть не могу. Переживаю.

— Может, вы его разбаловали?

— Нет, поверьте мне, у нас в семье особо не разбалуешься, — в её голосе послышалась обида.

— Вот такой случай был, — продолжала она. — Мы живём с Диминым отчимом. И ещё у Димы есть маленький брат. И я, понятное дело, много занимаюсь с малышом. А Дима не любит, чтобы его обделяли вниманием.

У пацана, оказывается, не такая простая жизнь, как мне представлялось.

— И вот однажды, когда я кормила младшего… Понимаете, нам с Димой нужно было ехать на соревнования в Москву. И тут мой младший сын… Он заболел. Скорая приехала и поставила ротавирусную инфекцию. В общем, ничего страшного… Но я всё равно сдала билеты. Димка не поехал на соревнования.

А тётка-то на самом деле не балует парня, подумал я.

— И вот, я сидела с ребёнком на кухне… А Дима подошёл ко мне сзади, взял нож и ударил меня рукояткой между лопаток.

— Рукояткой?

— Да, — её пальцы принялись быстро-быстро теребить бахрому шерстяного красного шарфа. — И он заорал во весь голос, что ненавидит меня, и брата ненавидит, и отчима, и что была бы его воля, он бы всех в нашем доме перерезал.

— Он задыхался, когда кричал?

— Вроде бы нет, — сказала женщина. — Дышал тяжело, но спазма не было.

— Хорошо. И вы тогда…

— Вскочила и выбежала на улицу.

— Испугались?

— Очень.

Женщина волновалась, и её даже, кажется, слегка трясло.

— И ещё я позвонила подруге.

— Зачем?

— Она психиатр. Я с ней много раз обсуждала Димкино поведение. Она предложила вызвать бригаду.

Я оторопел.

— И вы вызвали?