Берег тысячи зеркал (СИ)

Как избавиться от того, что транслирует память на повторе? Я так штурвал не удержу, если не успокоюсь. Перед глазами она, в воздухе ее запах, во рту вкус. Последнее — самый худший яд. Я не могу избавиться от воспоминаний того, насколько надсадно она стонала, насколько божественно пахла, как сладко ее кожа играла вкусом на языке. Проклятье, я как одержимый каким-то духом. И этот дух всю ночь шептал на грани стона мое имя.

— Послушай. Я ведь тебе друг, Сан. Я же вижу, что что-то случилось.

С необъяснимым рвением, Джеха продолжает попытки узнать, что произошло. Полощет мозг вопросами и в диспетчерской, и по дороге к борту. Когда я вхожу в кабину и сажусь за штурвал, он умолкает, видимо, осознав, наконец, что я не намерен говорить о Вере. Он опускается на сидение второго пилота, но не забывает хмуро осмотреть меня таким взглядом, будто я ему миллиард вон должен.

— Говорит командир борта "147" Кан Чжи Сан. Запрашиваю разворот на посадочную стоянку, — чеканю, подключив и надев наушники.

— Говорит диспетчер. Разворот разрешаю.

Скосив взгляд на Джеха, нахожу блеск в ответном. Он выпьет все соки, пока не узнает подробности. Я в этом уверен. Тем более наблюдая за тем, как он послушно и без возражений производит маневр машины сам.

— Не расскажешь, значит, — бросает, останавливая борт.

— Черный ящик — не лучший способ увековечить подобное. Потому, просто оставь меня в покое, — снова холодно отрезаю, в попытке унять еще большее раздражение. — Начинаю проверку систем борта и подготовку к взлету согласно инструкции.

Проклятье, я горю от гнева. И это факт. Неоспоримый и явный для всех. Я цежу каждую команду сквозь зубы, проверяя все системы и готовность машины к полету так, словно, это борт президента. Вскоре мое состояние замечает механик, и два бортпроводника, ранее входившие в состав охранной группы, а сейчас исполняющие обязанности стюартов на борту.

— Это ведь Сара что-то натворила? Она что-то этой белой сказала? Так ведь? — после нового вопроса Джеха, я не выдерживаю.

— Крошка, — поворачиваюсь к нему, и с издевкой, сквозь холодную усмешку, произношу: — Иди, распорядись, чтобы мне кофе сделали. И покрепче.

— А попочку вам не погладить, командир? — язвит Джеха.

— Ты меня слышал. Скажи, чтобы сделали. Голова раскалывается, — скривившись, заканчиваю, получая тут же колкость вдогонку:

— Конечно. Кто бы сомневался. Небось марафонил всю но…

— Джеха, мать твою, — резко осекаю его, а голос звучит так глухо и остро, что даже меня пугает. Еще не хватало, чтобы он проболтался, что я сел за штурвал после почти бессонной ночи. Поднимаю взгляд на шокированного друга, а он вдруг застывает всем телом. — Прости. Я не хотел сорваться.

— Так вы действительно…

— Это уже не имеет значения, Джеха. Никакого, — заканчиваю шепотом, наблюдая через монитор на приборной панели за тем, что происходит в салоне.

На борт уже поднялись и Ким Дже Соп с дочерью, и Сара с несколькими учеными океанологами из Сеульского университета.

— Ясно… — он встает, а положив руку на мое плечо, заканчивает: — Поговорим дома. С меня выпивка в палатке у Хан Ган. Кофе сейчас принесут.

— Договорились, — отвечаю, только бы он отвязался.

Джеха выходит, а я откидываюсь на спинку кресла. Рассматривая взлетно-посадочною полосу, вспоминаю день, когда прилетел сюда месяц назад. Непроизвольно достав из кармана крестик, верчу его в руке, провожу пальцем вдоль россыпи камней. Очень необычная вещь… Джеха появляется спустя несколько минут с двумя чашками кофе. До вылета остается совсем мало времени. Выпив почти залпом всю чашку, отдаю ее в руки одного из парней, кивая, чтобы готовил пассажиров к взлету.

Крестик приходится зацепить на щиток слева. Он так и остается там, когда я связываюсь с диспетчером.

— Диспетчерская слушает. Дайте подтверждение времени взлета. Борт "147". Рейс чартерный. "Париж — Гонконг — Ин Чхон".

— Говорит командир борта "147" Кан Чжи Сан. Борт к взлету готов. Все системы проверены. Время взлета "14:35". Дайте разрешение на руление.

— Борт "147". Разрешаю руление. Взлет согласно расписанию.

Развернув машину, захожу на взлетную полосу. Перед глазами холодный горизонт и привычное небо. Оно манит, ждет всегда. Оно не умеет предавать тех, кто ему верен. Оно оберегает тех, кому даровало крылья — так говорил мой инструктор.

Старый генерал, отставник, бросил кабинетную работу, и до самого конца учил совсем юных парней летать. Учил так, как никто другой бы не смог никогда. Я верил генералу Сону. Всегда внимал его урокам, постигал вещи, которые казались сперва невозможными. Однако же, сонбэ вселил в меня веру такой силы, что долгие годы, не было слов приятнее, чем похвала любимого наставника, и почти отца…

— Борт "147". Механизация положения ноль. Шасси убраны. Высота перехода.

Выравниваю штурвал, улавливая, как невозможно ярко солнце слепит глаза. Сразу становится легче дышать, а в груди развязывается узел. Я дома.

— Воздушное пространство Италии требует смены эшелона на триста пятидесятый по восточному направлению. Удачного полета и мягкой посадки, борт "147".

— Принято. Благодарю.