Бешеная кровь

— Давай быстрее, — поторопил его командир. — Нам еще идти и идти. — И добавил, обращаясь к Олегу: — А ты сильно рисковал. Ты понимаешь, что тебя могло сверху накрыть?

— Как это?

— Ты что, никогда не слышал про обвалы в горах?

— Ну почему… — не слишком уверенно ответил Олег, вычищая банку изнутри.

— Потому. Видишь? — Бизон показал на склон, где еще несколько часов назад карабкался Олег. — Не то что от взрыва, а просто от шума падающего камня вот те скалы могли срезонировать и рухнуть прямо тебе на голову.

— Так ведь не рухнули же, — беспечно отмахнулся Олег. Он был сыт, среди своих и почти счастлив, а то, что могло бы быть, его сейчас не сильно волновало.

— Везунчик ты, Самсон, — проговорил Бизон, впрочем, скорее одобрительно, чем с осуждением.

— Да и ты тоже не лаптем щи хлебаешь, — в тон ему заметил Олег, далеко от себя отбрасывая пустую банку, загремевшую по камням. Бизон проводил ее хмурым взглядом, но комментировать столь явное нарушение режима чистоты не стал; группа вышла из зоны действия и напрягать этого парня, только что спасшего семь жизней, не хотелось.

Чистилище

— Значит, ты говоришь, попал в плен? — в третий или четвертый уже раз спрашивал брюхастый капитан. Час назад он еще зажевывал свой перегар мятной жвачкой, но теперь это ему, видно, надоело.

— Конечно, — устало сказал Олег. — Я же вам рассказывал.

— Мало ли что нам рассказывают. Таких историй наслушаешься. Значит, в плен. А вот у нас есть сведения, что ты добровольно сдался.

— Да не сдавался я!

— Верю! Верю. Потому как… — Он пролистнул тоненькую папочку, в которой уже несколько часов копилось дело старшего, лейтенанта Самсонова. — Нет, не здесь.

Он достал из сейфа, находящегося за собой, конторского, с одним замком, который точнее было бы назвать несгораемым ящиком, какие есть в каждом милицейском кабинете, другую папку — потолще, со шнурковыми завязками и сильно потрепанную. Основательно, неторопливо положил ее перед собой, запер сейф, убрал ключ в карман кителя, развязал шнурки и начал неторопливо перелистывать сцепленные разноцветными скрепками пачки бумаг. Олегу было хорошо видно, что углы и края многих из них засалились и загнулись. Видать, капитан частенько их листал. Наверное, наизусть уже знает.

— Ага… Вот… — Капитан вчитался в рукописный текст перед собой, потом положил на него пятерню с коротко, до мяса состриженными ногтями. — Ну что? Надо правду говорить.

— Какую? — устало спросил Олег. Ему снова хотелось есть, хотя по приезде на базу под Гудермесом его усиленно покормили и даже сто грамм налили. Потом он смог минут сорок поспать в солдатской палатке и после этого, в общем, чувствовал себя неплохо. Сейчас, после трехчасового разговора, который больше напоминал допрос, он устал и снова хотел есть. Мысли о еде, говоря по правде, его вообще не оставляли.

— Тебе лучше знать. Вот, — капитан прихлопнул ладонью по бумагам. — Мы имеем сведения о добровольном, так сказать, инициированном переходе к боевикам.

— Да вы что?! — взвился Олег. — Это вы что? Я, получается, сам?.. — Он задохнулся. — Сам сдался?!

— Не ори, Самсонов. Не ори.

— Ничего себе "не ори"!!

— Вот именно. А сдался или на другую сторону перешел…

— Как это "на другую сторону"?

— А так, — снова утыкаясь в бумаги, без выражения проговорил капитан. — Как уходят? За деньгами. Или со страху.

Неожиданно Олег успокоился. Он вдруг понял, что капитан просто играет у него на нервах и элементарно провоцирует, заставляя таким образом нервничать и говорить больше, чем ему хочется или необходимо. Едва поняв эту тактику, Олег взял себя в руки и сосредоточился.

— У нас таких не было, — проговорил он и посмотрел на листок с каким-то графиком, закрепленный на стойке, подпирающей купол палатки, в которой они сидели. Часть ее была отгорожена брезентовым пологом. Там, за занавеской, было, наверное, спальное место капитана. С улицы доносилось гудение дизель-генератора, вырабатывающего электричество, кто-то ходил мимо, громко топая по проложенным вдоль ряда палаток доскам и отчего-то тихо при этом разговаривая. Вокруг шла почти мирная жизнь военного лагеря, и Олег с жадностью ловил эти звуки, мечтая как можно скорее в нее влиться. Походить среди своих, потрепаться ни о чем и в то же время об очень важном, мужском, и при этом не следить за каждым своим и чужим словом, за каждым жестом и случайной переменой настроения, как он исподлобья наблюдал за Мамедом, бывшим своим хозяином. Или вот как теперь, с капитаном.

— Ну было ли, не было… — бормотал в свои бумаги капитан, не увидев перемены в поведении Самсонова. — Это мы еще посмотрим. А откуда, ты говоришь, эта форма?

— С мертвого чеченца снял. Со своего бывшего хозяина.

— С хозяина? У тебя и хозяин был?

— А как же? У каждого раба есть хозяин. И у меня был.

— Раба-а! — передразнил дознаватель, но не очень, впрочем, уверенно. Скорее по инерции, чтобы оставить за собой последнее слово. Но разговор повел про другое. — Давай-ка мы еще раз вернемся к тому, как ты попал, — он пожевал губами, как будто у него на зубах что-то прилипло, — в плен.

— Рассказывал же уже.