Беспредельщик

— Пора ехать, Ника. Все, наверное, уже там.

Но мы приезжаем первыми. Паркуем машину, по центральной аллее я иду за Алексом среди крестов и могил. Погода плохая, хмурая. Сыро, зябко, я прячу кисти в рукава и вжимаю голову в плечи. Вокруг нет людей, только ворона каркает с ветки. Холодный ветер колышет пальто, которое развевается вокруг меня, как колокол. Стараюсь идти тихо, не стучать каблуками по мощеной плитке, чтобы не нарушить печальную тишину вокруг. Не оставляет чувство, что меня впустили в тщательно оберегаемую святыню, и я нервничаю, как отреагируют другие члены семьи.

Он останавливается перед семейным мемориалом. Здесь есть и другие могилы предков Алекса по отцовской линии. Могила матери в центре. Серовато-белый мрамор, фото на памятнике черно-белое. Здесь она старше, чем на свадебном фото, но все равно очень и очень молода. Русые волосы уложены в красивую прическу, на ней нарядное платье с воротником-шалью.

Алекс стоит и смотрит на памятник. В руке букет белых тюльпанов, который он купил у ворот. На нас налетает порыв холодного ветра, я зябко ежусь и поднимаю воротник.

Тюльпаны на длинных ножках он ставит в каменную вазу и наливает из бутылки воды. На могиле кто-то прибирался — старых цветов нет. Убраны и опавшие листья. Он молчит и я тоже. Только смотрю на фото. Мы не встречались, но я чувствую странную связь с этой женщиной. У нее поразительно красивые и печальные глаза. Мы обе знаем тайну: какими сволочами бывают мужчины. Алекс немного лучше прочих… Несмотря на пушку, приставленную к моему рту в том гараже, и грубость иногда. Может быть потому, что мать любила его — пусть недолго, но баловала и о нем заботилась, он тоже этому научился. О его отце такого не скажешь. Мне повезло, что тут еще сказать.

— Маму застрелили, — вдруг говорит Алекс. — В наказание отцу. Ты спрашивала. Говорить об этом у нас не принято, отец требует считать, что был несчастный случай.

Вот бы провалиться сквозь землю. Хочется загладить вину за бестактность. Скорбь — это не то, где можно проявлять любопытство. Мне жаль, что я причинила боль, но Алекс больше ничего не добавляет, и я не спрашиваю. За простыми словами слишком давняя история, загрубевшие чувства. Алексу не нравится ложь, в которой отец заставлял его жить, зато ясно, откуда взялся почти неуловимый флер вины, впитавшийся в стены семейного дома и в каждого из этих мужчин.

Я кладу ладонь в тонкой перчатке ему на спину. В голове пусто — никогда не умела соболезновать, но Алекса мне искренне жаль. Он почти не вызывает к себе жалости. Боли не чувствует, ран не замечает. Его избили до полусмерти — он улыбался. Мужчина без уязвимых мест, кроме этой дурной истории. Раны, нанесенные близкими и родными, ноют острее всего.

— Саша.

Мы оборачиваемся: позади нас целая делегация. Отец, брат Алекса и охранник. В руках у всех белые цветы. У отца — розы, у брата — георгины.

— Доброе утро, — говорю я, и беру Алекса под руку, напоминая, что мы супруги.

— Привет, пап, — говорит Алекс.

Они обмениваются взглядами, словно силой меряются. С братом останавливаются напротив друг друга, а отец проходит к могиле и ставит букет в вазу с другой стороны памятника. Затем брат Алекса делает то же самое с георгинами.

На минуту повисает тяжелое молчание. Мы смотрим на надгробное фото, и только отец — себе под ноги.

— Почему не приехал утром, сынок? — почтив память супруги, наконец, спрашивает он. — Мы ждали тебя к завтраку.

— А что мне там делать? — Алекс крепко сжимает мою руку. — Я был с женой.

Я сжимаю в ответ его ладонь.

Какое приятно крепкое пожатие мужской руки. Меня охватывает ощущение, что я нашла человека, с которым можно встать спиной к спине против всего мира, и он не подведет. Я с детства его искала. Не любви, не сказки — опоры и надежности.

Пусть это иллюзия.

Но целое мгновение я верю в нее всем сердцем.

— А если бы ты был со своей… — сквозь зубы продолжает он. — Мы бы сейчас тут не стояли.

— Что ты сказал? — он как будто не верит, что сын сказал это вслух. — Ты как разговариваешь?

— Да что с тобой происходит? — огрызается брат, он сует руки в карманы брюк. — Хватит злиться, тебя лишили наследства ради общего блага и по твоей вине, если ты думаешь, что можешь так себя вести, то…

— Я не собираюсь это слушать, — отрезает отец.

Он быстро направляется по аллее в сторону ворот. Охранник спешит следом. Алекс провожает его взглядом и кричит в напряженную спину:

— Она погибла из-за тебя! — не выдержав, он отпускает мою руку, и идет следом. — Подожди! Давай поговорим! Я хочу разобраться, слышишь? Не смей от меня уходить!

Я смотрю им вслед, пока они не скрываются за воротами. Отец направляется к припаркованным черным авто, стоящим в ряд. Красный «мустанг» Беспредельщика смотрится на их фоне инородным, и даже припаркован в стороне, через два авто других посетителей.

— Отец! — зло орет Алекс.

Его брат остается со мной возле могилы. Я даже его имени не помню. Мне неловко, не знаю, куда себя деть и смотрю в том направлении, где скрылся мой муж. Быстрей бы вернулся…

Мысли обрывает мощный взрыв.