Бестиарий спального района

Эх, Михалычу можно доверить. А то ведь попал, непонятно, как выкручиваться. Славик вздохнул:

— Еще какие проблемы…

На телеэкране над стойкой здоровенный негр забил мяч в ворота, зигзагами помчался по полю куда-то вбок, проехался по траве на коленках, потом упал на спину. Подбежала куча игроков в такой же, голубой форме, навалились на негра. Славика передернуло от отвращения.

— Тьфу, блин! Еще бы отсосали…

— Кто? Кому?

— Да вон. — Славик кивнул на экран.

— А… — лениво процедил Михалыч. — Да может, и отсосут еще… В раздевалке…

— Да ладно! Я ж просто так, в жизни-то такого не бывает…

— В жизни, мой юный друг, бывает еще и не такое, — все тем же скучающим тоном проговорил Михалыч. — Слабый сосет у сильного, и еще причмокивает. Значит, говоришь, проблемы у тебя?

— Ну… да…

— А ты вот вообще, Славян, кто по жизни? Думаю, неправильный ты пацан.

— Это почему еще?! — Славик аж дымом сигаретным подавился от неожиданности.

— Даже курить толком не умеешь, — хмыкнул Михалыч. — Хотя и не суть, курить-то и зайца научить можно. А суть — вот она: правильные пацаны — они сами для кого хочешь проблема. А неправильные, наоборот, терпят.

— Я терпила, что ли, по-твоему? — спросил уязвленный до глубины души Славик. — Ты говори как есть, Михалыч!

— Тебя ж загеморроили? Значит, терпила.

Такой горькой обиды Славик не испытывал, наверное, с пятого класса. Они с родителями тогда получили квартиру тут, в Новокузине, пришлось и школу поменять, и одноклассники почти всю первую четверть издевались над новеньким. Ну, потом-то он кое с кем из ребят закорешился и уже сам стал давать шороху. Не по беспределу, конечно, беспредельщиков у них не уважали.

Славик исподлобья взглянул на Михалыча. Тоже ведь не беспредельщик, с ним можно начистоту. Да и нужно. Как раз чтобы терпилой не оказаться.

— Смотри, Михалыч, — сказал Славик. — Вот, допустим, нарисуется сейчас Вадик, и мы тебя… ну, это… ну, по роже тебе настучим, короче. Я так, для примера, чего ты скалишься? Для примера! Ну вот, настучим. Допустим, ага. Проблема? Проблема! Чья? Твоя! И кто тогда будет терпила?

— Во-первых, попробуйте настучать…

— Да говорю же, Михалыч, для примера…

— Щенки… А терпилой все равно ты останешься. Ну и Вадик… для примера… Потому что я вас обоих вышвырну из расклада, других найду. Такого добра девать некуда. И будете вы, пацаны, сосать. Друг дружке. Для примера.

— Это почему же сосать? Тоже будем лохов разводить…

— Нет. — Михалыч с каким-то даже сожалением посмотрел на подручного. — Баран барана не разведет. Не сумеет. Это я про вас, детки. Бараны вы. Самодеятельность вашу помнишь? Как вы на пару, без меня, на расклад поехали? И на бабки попали, а?

Славик покраснел. Было дело. Попробовали они с Вадиком как-то раз сами сработать — Михалыч-то с раскладов себе половину брал, да плюс на расходы, так что пацанам оставалось с гулькин хер. А хотелось, ясное дело, побольше. Ну, взяли Славикину «девятку», то есть батину, конечно. Пошли по МКАДу, лоха присмотрели — конфетка! Интеллигент на чистенькой такой «мазде», скорость держит шестьдесят… Расписали как по нотам. Только интеллигент-то не прост оказался — подполковник, опер. Хоть и по экономическим каким-то делам, а все равно — силовик… А медленно ехал, потому что по телефону трындел, с гарнитуры… Еле уговорили, чтобы отстал, даже на колени встали, как он велел. И бабло все ему отдали, сколько было. Было-то — смех один, рублей триста, да подпол сказал: наука вам.

А вот когда лоха выбирал Михалыч, таких проколов не случалось. Все восемь раскладов на ура прошли.

— Да ладно… — пробормотал Славик.

— Вот тебе и ладно! Тебя вон даже бабы проблемами достают. Что хоть за проблемы-то?

— Да это… короче, залетела тут одна… Теперь вот названивает. И маман ее на меня охотится.

— Что за маман?

— Типа управдомша тут у нас. Баба — атас! Я с такой не уживусь! Да, блин, я вообще жениться не собираюсь!

— А чего так? Девка, что ли, страшная?

— Галка-то? Не, она ничего… Да Михалыч, ну, блин, рано мне жениться! И денег нету…

— Хм… — Михалыч пристально взглянул в лицо Славе. — Ну и как ты разруливаешь гимор-то?

— Да как… На звонки не отвечаю. А они с других номеров наяривают. Затрахался уже в игнор ставить…

Повисла пауза. В телевизоре теперь коллективно целовали другого футболиста. Грохотала музыка. Михалыч отхлебнул пива, насмешливо посмотрел на пацана, сказал:

— Слышь, а ведь они тебе изнасилование шить будут. Закрывать тебя будут, понял? Сажать!

— Чего?!

— «Чего-о»… — передразнил Михалыч. — Того! Либо присядьте годков на восемь, либо платите, гражданин. Ну, ты у нас терпила, ты заплатишь.

— Блин… — простонал Славик. — Что делать-то, Михалыч? Научи, я не забуду!

— Хрен тебя знает, что тебе делать, — равнодушно сказал Михалыч. — Думай.

Запиликала мелодия «Черного бумера». Эх, и мелодия давно уже лоховская, и телефон — старая пластмассовая «нокия»… Поменять бы, да ведь все денег стоит, а тут еще эти проблемы… Отжать у кого-нибудь? Ладно, надо ответить…

Славик взглянул на экран — незнакомый номер…

— Опять, блин! Сто пудов — она!

Действительно, звонила Галка.