Без души

Творцы стояли около завесы. Злые лица со следами отчаянья. Они смотрели на меня так, как загнанная дичь смотрит на хищника, думали, что сейчас им придётся сражаться за собственные шкуры. Разве что та странная безумная женщина стояла в стороне от остальных и криво улыбалась. И среди творцов не было Алевтины. Пресветлая мать опаздывала на казнь.

Значит, время ещё было.

Я создал тонкую нить пустоты, осторожно пробивая себе путь в Земную реальность. Здесь защита была совсем иной. Творцы постарались на славу, оберегая свой дом. Словно подарок, который оборачивают в несколько слоев яркой бумаги, они завернули драгоценный мир в сотни барьеров.

Нужное мне существо нашлось быстро. Сидящий за столом библиотеки и уныло разглядывающий огромную стопку книг тридцатилетний мужчина был слишком похож на Девеана. Точнее, надзиратель оказался точной копией библиотечного гостя. Странно, но его облик все время плыл перед глазами, словно я видел не взрослого мужчину, а мальчишку — подростка с непонятными красно — черными волосами.

Однако больше времени мне не дали. Творцы, решив, что сейчас я начну разрушать их мир, из последних сил ударили по мне. Барьер устоял, но отзвук нечеловеческой мощи всесильных существ, донесся и до Земли, несколько раз тряханув здание, в котором находился мужчина. И он безошибочно почувствовал пустоту.

— Просто не называй его Девеаном, договорились? — попросил я.

Мужчина судорожно кивнул.

Все.

И так ожидаемо именно в этот момент я, на грани, снова услышал знакомый мотив.

— Хочешь, я дам тебе душу?

— Мне не нужна душа, Единый. Спасибо.

Время остановилось. Я видел, как замерла начавшая вырисовываться в воздухе Алевтина, как остановилось движение цветной массы, в одну секунду превратившейся в просто странную стену. Он стоял напротив меня, все тот же странный ребёнок.

— Отказываешься? Но я действительно это могу…

— И именно потому, что я точно откажусь, ты предлагаешь мне ее. Что я сейчас стану делать с душой? Нет. Доведу эту игру до конца. Осталось совсем не много.

— Я знаю. Решил выполнить своё обещание и рассказать конец одной сказки.

— Мне уже рассказали. Даже две.

Единый улыбнулся.

— К этому мы вернёмся чуть позже. Ты в курсе, что только что создал самый забавный парадокс? Переплел две различные ветви реальности, скрепив их временем, которое в одном мире прошло несколько столетий назад, а в другой вероятности пока вообще может не наступить. Он ведь даже не подозревает, кого ему нельзя называть Девеаном.

— В курсе. Теперь Время будет вынуждено вырезать этот парадокс и заключить его в отдельную сферу. Девеан рассказал мне немного об этом. Именно то, что мне нужно. Ведь там, где случился один парадокс, появляется вероятность, что и второй сможет произойти совершенно случайно. Скажем, всесильная сущность не сумеет защитить смертное тело. Я всего лишь создал для этого условия, соблюдя все законы множественной вселенной.

— Не только, мальчик Сергей… не только это, — Единый создатель покачал головой и мечтательно прищурился, — ты только что сам дописал конец этой истории. Посмотри, этого ещё не случилось, но путь уже сформировался, и Время послушно заполняет новое русло. Ну же…

И я заглянул. В первый раз за все свои жизни я видел не опостылевшее прошлое, а ещё зыбкое, не определившееся до конца и такое странное будущее…

Когда-нибудь:

Мой дом.

Лешина комната. За окном поздняя осень, дождь тихо шелестит по карнизу.

Брат сидел, уткнувшись носом в монитор, и что-то читал.

Я встал у него за спиной и увидел строчки знакомого текста. Та книга, которую я оставил ему: моя жизнь. Видимо, он нашел папку совсем недавно, и успел дочитать лишь до середины, через каждые десять — двадцать минут, непонимающе спрашивая самого себя вслух: «Когда я успел это написать?!».

Он перевел курсор чуть ниже, и я вчитался в текст, словно заново знакомясь со своим прошлым. На белом вордовском листе оно казалось таким простым и нестрашным.

«Когда-то:

…И люди смеялись, веря в то, что теперь все будет хорошо.

Левая щека адски болела. Казалось, изящная половинка маски, которая должна была скрывать уродливую рабскую татуировку — шрам, была усыпана острыми иглами, беспощадно впивающимися в кожу. Рука на перевязи и плотно перебинтованный бок также оптимизма не добавляли. Что уж вспоминать о спине, которую целых два часа до бала натирали мазями, чтобы ещё не зажившие раны от пыток позволили мне поучаствовать в этом празднике. Хотя… какой праздник? — для остальных — да, бесспорно. Но только не для меня. Просто сделал работу. Очень грязную и гнусную работу. А как ещё можно назвать заказное убийство? И что, что „заказали“ тёмного мастера, сославшись на пророчество и неисчислимые несчастия, что он приносил этому миру. Как убийство не назови — суть останется прежней. Да и где были мои бравые друзья и защитники, пока два месяца меня резали на ленточки… и не только. Нет, не стоит вспоминать все это. Хватит. И так тошно.