Без индекса. Книга стихов

…А знаешь, это не мы
Друг друга храним от тьмы.
Это тьма
Нас хранит
Сама.

17.06.2002

ПОНТИЙ ПИЛАТ. ПОСЛЕ КАЗНИ

…в белом плаще с кровавым подбоем…

О, боги, боги! Как редки грОзы
Над Ершалаимом.
Служитель дороги, ответь на вопросы,
Забудь своё имя.
Нет истин правдивее крови и пыли,
Нет горше судейства.
Судьба моя смотрит глазами слепыми,
И некуда деться.

Не правда ли? Это как будто забавно.

Меня пожалели дурак и собака.
Ну что, прокуратор? Воздастся по вере?
Не он тебе — ты ему душу доверил.
Две тысячи лет — это, в сущности, мало.
Но как же толпа моим жестам внимала!
Мол, славь игемона, — и гвозди в ладони.
Кого ж мы хороним?

Нисан затянулся под солнцем палящим,

И день — за неделю
И прОклятый город, в глаза мне смотрящий,
Тоску не разделит.
При свете луны мне не будет покоя,
Ах, царь иудейский!
Лишь боль — ты ведь знаешь,
               что это такое! —
И некуда деться…

Прощение смерти врача и поэта —

Идти по дороге из лунного света.
Идти по дороге, от мук ускользая…
Мы столько друг другу тогда не сказали!
Две тысячи лет — это, в сущности, мало…
Меня покаянье моё изломало.
Я знанием страшным наказан навеки:
Господь — в человеке…

1998

«Режу по живому, там, где больно…»

Шутов хоронят за оградой.

Г.Л. Олди

Режу по живому, там, где больно.
Как же вы такое проглядели?
Звук саднящий… Это колокольня
Плачет, притворяясь богадельней.

Делать бога из чего попало —

Из песка, из хлеба, из заката —
Только б не смотрела из бокала
Истина, взыскующая платы,

Истина, взыскующая плоти

И души, что верой кровоточит.
Звук саднящий. Птицы на излёте.
Колокольня. Точка. Многоточье…

Режу по живому. Повезло нам!

Мы ещё способны на измену.
Бубенец ли — колокольным звоном?
Дураку ли — плеть аплодисментов?

За окном беснуется столетье —

Ржавых непогод переплетенье.
Песня, переломленная плетью,
Для её пропевшего — смертельна.

Вряд ли это — веская причина.

Вы себя сомнением утешьте:
Бога из него не получилось —
Слишком разноцветная одежда,

Слишком идиотская улыбка,

Слишком непонятно напророчил…
Звук саднящий. Поп не вяжет лыка.
Колокольня. Строчка. Междустрочье…

Осень растекается… Не пой нам!

Мир упал в ладони стылой решкой.
Режу по живому, там, где больно.
Только больно — реже, реже, реже…

8.08.2002

ДАВНО, УСТАЛЫЙ РАБ…

В нюансы доктор не вникал. Он просто сразу ощутил некую общность с пациентом, после первых же произнесённых несчастным слов: «Слишком много людей. Слишком…» С тех пор они часто беседовали.

Г.Л. Олди