Без индекса. Книга стихов

Огни вдоль уснувших дорог…
Прерывистый шёпот машин…
Не плачь. Победило добро —
Хотя и с прищуром чужим.

И можно теперь по домам —

Пить кофе, писать до утра,
Не видя, что сходишь с ума
От цепкого взгляда добра.

Сосед принесёт коньяка,

Вздохнёт об ушедшей жене —
И липкое слово «пока»
Повиснет в густой тишине.

Такой нам назначен оброк.

Привычка — собакой цепной.
Не плачь. Победило добро.
Неважно, какою ценой.

А после придут холода,

Ангина и липовый мёд.
И всё, что захочешь отдать,
Впервые никто не возьмёт.

И строчки сползут со страниц

И станут по дому кружить.
И зябкое слово «проснись»
Откликнется эхом: «Ты жив?»

Безумие. Тонкий объём.

Заметишь ли в пляске цветной?
Тень тощего старца с копьём
Мелькнёт за твоею спиной.

И зная, что выбора нет,

И помня, как это старо,
Пойдёшь ты по странной стране
С добром воевать за добро…

29.05.2003

ПЕСНЯ ПОЛУШЁПОТОМ

Что же тебе было не так
В гамлетовской той стороне,
Где любой вопрос — неспроста,
Где любая новость — извне?
Ну, плеснул бы яду кому,
Заколол бы пару гостей —
Но зато бы жил по уму,
Без вопросов и новостей.
Ладно, ты противник резни.
Ладно, не нашёл нужных слов.
Только как — ты мне объясни! —
Как тебя сюда занесло?
Видно, карта плохо легла,
С книгой разошёлся сюжет…
Знаешь, я ведь тоже была
Гордой — да не буду уже.
Знаешь, я ведь тоже могла
Песней небосвод сотрясать…
Полночи тупая игла
Вышивала снов адреса.
Только здесь другое в чести.
Видел вдоль дорог терема? —
То-то… Что-то снег зачастил,
И стемнело рано — зима…
Тут зима теперь — целый век.
Тут таких, как ты — завались:
Пальцы на струне-тетиве —
ЗдОрово, мол, что собрались.
Милый мой, шарманку смени.
Вот монетка — купишь пальто.
Каждый третий здесь знаменит
Тем, что говорит не про то.
Впрочем, что теперь ни реки, —
Всё неважно, всё ерунда.
Стены теремов высоки —
Звуки не доходят туда…
Что же тебе было не так
В сумрачных, но честных краях?
Здесь одна на всех глухота —
Лучше ли, чем нож или яд?
Лучше ли, чем яд или нож,
Так до мастерства дорасти?..
…Слышала б, о чём ты поёшь,
Может, и подпела б…
Прости…

22.06.2003

«Всё опять возвратится на тот же круг…»