Без пощады

— Сим удостоверяется, что заявление о вступлении в брак, поданное в Комитет гражданином Российской Директории ОН Александром Ричардовичем Пушкиным и гражданкой Великой Конкордии Иссой Нади Дипак Гор за номером таким-то от такого-то числа считается недействительным в связи с убылью последней.

«Вот, оказывается, сколько у Иссы было имен… И какая-то Нади… И какая-то Дипак… Как я только раньше всего этого не знал?»

— С убылью? — кисло спросил я.

— Да, здесь так написано… Может быть, я не совсем правильно перевела, — замялась Риши. — Но ты, наверное, понимаешь, что здесь имеется в виду смерть.

— Я понимаю, что смерть. Просто слово какое отвратительное — «убыль».

«А впрочем, чего тут отвратительного, если разобраться? Была Исса Гор на этом свете. И убыла. На тот».

— И подпись, — продолжала Риши, проведя пальцем по самой нижней строке. — Заместитель председателя Комитета Гривасп Курдсикх.

— Спасибо, Риши, — одними губами сказал я.

— Не за что, — как ни в чем не бывало отвечала она. Странное дело, но Риши либо не понимала, что каждое напоминание о погибшей Иссе заставляет мою душу сжиматься от боли, либо не хотела этого понимать, либо… Либо все она понимала. Но считала, что доставлять мне эту боль — ее непосредственная обязанность. А может, все дело в том, что пехлеванов и заотаров с младых ногтей учат относиться к душевной боли как к Учителю, который ведет их сквозь тьму невежества к Знанию — по крайней мере так объяснял Кирдэр. И тогда получается, что Риши вовсе не мучила меня. Но учила… Эх, учительница первая моя, Риши Батьковна!

— Это тебе. — Риши положила бумагу мне на колени. — Теперь ты совсем свободен. Можешь найти себе другую девушку. И жениться на ней.

— В общем, мне еще с «Яузы» очевидно, что я свободен. — Свои слова я сопроводил горькой усмешкой. — Но только вот незадача: девушки нет, жениться мне не хочется… И вообще… Война!

Наконец в крупных миндалевидных глазах Риши засветилось что-то похожее на неподдельное человеческое сострадание. Она положила свою белую, хрупкую руку на мою волосатую, немытую ручищу. И, кротко вздохнув, умолкла.

Признаться, этот ее жест мне понравился. Была в нем какая-то материнская, особенная нежность. А может быть, и не материнская нежность там была?

Мою голову посетила очередная догадка.

«А вдруг она приехала сюда и привезла эту бумагу потому, что рассчитывает меня на себе женить? Мало ли что у нее в голове? Ведь это она, Риши, кричала тогда, на «Яузе», что заставит себя полюбить? Может быть, час настал, и вот прямо сейчас меня начнут заставлять?»

Видимо, душевная смута явственно прочитывалась на моем лице. Риши плавно сняла свою руку с моей и сказала:

— Только ты не подумай, Александр, что я хочу осквернить память Иссы. Я ничего от тебя не требую. И, очень тебя прошу, забудь все, что я тебе тогда говорила.

— Тогда — это когда?

— И у фонтана, и в зале ожидания, в космопорте имени Труда. И на «Яузе» тоже.

— То есть ты меня больше не любишь? Гм… За это нужно выпить! — Я приобнял Риши за плечи. Но она отстранила мою руку. Мягко, но решительно.

— Нет. Я по-прежнему люблю тебя, Александр, — сказала Риши без тени улыбки.

— Значит, выпить нужно за это! — буркнул я и потянулся к графину.

Но Риши накрыла свою стопку ладонью — мол, с меня хватит. Этому жесту, и это я помнил совершенно отчетливо, научил ее Коля Самохвальский тысячу лет назад.

— Что ж, тогда я выпью за все это сам. — Я быстро наполнил свою стопку и тут же, вполне по-хамски, опрокинул ее. Впился зубами в яблоко, запеченное в хрустящем тесте.

— Да, я люблю тебя. И буду любить всегда. Но… — Хрум-хрум…

— Но… У меня есть жених. Его зовут Римуш. Он пехлеван. Врач.

Я едва не поперхнулся. Риши всегда знала, чем меня удивить. И, честное слово, я был удивлен! Почти так же сильно, как когда ожили камушки Злочева!

— И давно это?

— Что?

— И давно у тебя… э-э-э… жених?

— Больше месяца. Мы познакомились в госпитале, куда я попала после «Яузы».

— Классика жанра, — проворчал я с набитым ртом. — Только в фильмах обычно бывает наоборот. Он — ранен. А она — его лечит. Но вы с Иссой всегда были оригиналками.

— Ты ревнуешь? — спокойно спросила Риши.

Я задумался. Странное дело: сказать «да» у меня не поворачивался язык. И все же какой-то укол, ну, может быть, крохотный укольчик в самую сокровенную часть моей души я после слов Риши ощутил. Может, не в нежных чувствах к Риши здесь было дело. А в инстинкте собственника — ведь мысленно я уже считал Риши «своей». Ну, не то чтобы совсем уж своей… Скорее «потенциально своей». По крайней мере в тысячу крат более своей, чем официантку Забаву.

— Ты не ответил, — настаивала Риши.

— Тебе важно узнать ответ на этот вопрос? — спросил я, про себя отмечая, что говорю сейчас как хрестоматийный пехлеван. Определенно, лагерь если и не преобразил меня духовно — как мечталось его устроителям, — то по крайней мере приобщил к клонской риторике.

— Да.

— А что этот ответ изменит?

— Ничего.

— То есть… даже если я скажу сейчас, что люблю тебя до безумия, ты все равно выйдешь замуж за своего доктора Пилюлькина?