(без) Право на ошибку

Я быстро иду к лифту и спускаюсь на первый этаж.

И почти ржу, получив гневное:

«Веринский, только не говори мне, что уже поздно. Я вижу, что ты прочитал мои сообщения. И если не ответишь, что безумно рад, то я лично приеду и вырежу свое имя на твоей груди».

Нетерпеливая.

Моя.

Беру телефон, но прежде, чем позвонить этой злюке, я набираю другой номер и сообщаю помощнику:

— Мне не важно как, не важно на чем и не важно, во сколько мне это обойдется, но через два часа я должен вылететь.

— К-куда?

Странно, а я почти уверился, что он не идиот.

Я хмыкаю и выхожу на крыльцо, вдыхая полной грудью раскаленный московский день.

Конечно туда, где сбываются мечты.

— Однажды ты встретишь удивительного человека, — бледная Судьба с резкими чертами лица и в длинном черном одеянии поправила одеяльце и включила ночник, — Яркого, жестокого, неуживчивого, покрытого толстой броней. Однажды его броня задавит, уничтожит тебя и твое настоящее. Выкинет на обочину жизни. И ты убежишь в страхе и будешь бежать долго-долго, пока не остановишься.

— А потом? — маленькая девочка села на кровати, насупившись.

— А потом тебе будет предоставлен выбор. Много выборов. Жить или умереть. Прятаться или бороться. Принять, что было скрыто под броней или отвергнуть. Любить или бояться.

— И я выберу?

— Да.

— А что я выберу?

— Не знаю. Это же твой выбор. Но если он будет действительно от сердца. . Тебе отдадут величайший дар.

— Что это? — малышка нетерпеливо стукнула кулачками.

— Люди называют его разными словами. Счастье, Любовь, Благословение… Но мне больше нравится другое.

— Какое же?

— Возможность.

Конец