Безмолвный (СИ)

Мой сосед - снова у барной стойки, что-то рассматривает, прижимает к уху телефон. Пытается делать свою работу, обеспечить мою безопасность. Теперь это не имеет значения, понятия «безопасность» для меня больше не существует. Меня засекли. Моран знает, где я. Он там, снаружи? Поджидает меня? Он должен быть там. Он пишет тебе сообщения? Ты ему отвечаешь? Понятия не имею. Ничего не слышу. Шерлок?

Еще сирены. Теперь приехала скорая. Кого-то ранили? Нет. По крайней мере, не здесь. Был ровно один выстрел, и полиция обезвредила стрелка. Быть может, это только для виду. Скорая, все новые и новые полицейские машины. Внезапно становится слишком ярко. Что такое? В окно бьют прожекторы, освещают место преступления. Снаружи доносится гул: полиция, переговоры и еще что-то. Кажется, журналисты. Так быстро? Они тоже были наготове, держались в стороне, чтобы в нужный момент броситься вперед и заснять все происходящее? Похоже, будет прямой эфир. Если прижать объективы камер к стеклу, будет видно нас обоих. Паутина трещин кажется сотканной из света. Стоит мне только выйти на улицу, и я окажусь на экране, ведь так? Мне будут задавать вопросы? Моран меня увидит. Вот в чем все дело. В том, чтобы Моран увидел, что я цел и невредим. В шоке, растерян, но не ранен. Я в норме. Я отправлюсь домой, а он пойдет за мной по пятам. И тогда мы сможем его схватить.

С грохотом распахивается дверь: прибыли парамедики. У них носилки, сумки с лекарствами. С нами все в порядке. Нам не нужна помощь. Пуля в стекле. За врачами вплотную следует пресса.

Бедный старина Стэмфорд. Лицо побагровело, он пытается взять себя в руки. Не каждый день на его глазах пытаются пустить пулю в голову друга. Покойники попадают в Бартс регулярно, но вот как становятся оными, он видит не часто. Улыбаюсь ему: нужно дать знать, что я в норме. Майк сжимает мою руку.

- Ну и район, - лепечет он. Дышит с трудом. Надо отправить его домой. Будь у меня при себе лоразепам, поставил бы ему укол. Вызову такси, с него уже хватит. Я даже кофе его угостить не успел. Черт. – Куда только мир катится?

_____________________

От переводчиков

Выложив новую главу, Иви извинилась перед человеком, сделавшим иллюстрацию к предыдущей, за то, что в итоге эти старания пропали втуне.

И отдельно от меня:

Небольшое объявление. Завтра я уезжаю в далекую деревню и пока не знаю, как там будет с интернетом. При удачном стечении обстоятельств у меня получится принимать правки и выкладывать главы, но это пока не стопроцентная гарантия. Переводить в любом случае продолжу.

========== Глава 53: Человеческая геометрия ==========

- Остановись здесь.

Здесь? Что, прямо тут, посреди тротуара? Ладно. Но зачем? Он что, залег наверху и ждет, когда я появлюсь? Или безнадежно отстал, заблудился, его задержали фургоны МИ-5 и случайные препятствия? Делаю, как ты говоришь, хотя понятия не имею, зачем тебе это нужно. Замираю. Не представляю, даже не задумываюсь о том, что мне теперь делать. Ты говоришь мне «остановись», и я останавливаюсь. Я тебе верю. Невзирая ни на что. Знаешь, это ведь даже не что-то осознанное. Я просто это чувствую, и все: я тебе верю.

- Я послал тебе СМС.

СМС? Выуживаю телефон из кармана. Да, так и есть. Три пропущенных вызова. Дважды звонил мой издатель, а до этого – Билл. Вероятно, хотел проверить, как я.

Четырнадцать сообщений. Боже ты мой, кажется, все знакомые видели этот репортаж. Да, меня пытались застрелить. Да, это так. Я в норме, спасибо за участие. Я в порядке, разве было похоже, что нет? Да, признаю, могло казаться, что я несколько огорошен. Майк дышал с трудом, я волновался за него. Я пытался играть на прессу, делал вид, что ошарашен, что я в шоке и ничего не понимаю. Получилось, наверное, несколько натянуто, но что вы от меня хотите? Я не умею играть. Да и когда тебе едва не прострелили башку, а теперь в лицо чуть не упираются три камеры разом, как ни крути, будешь выглядеть именно так – нелепо и натянуто. Разве нет? Я просто случайный свидетель, вот на что я напирал. Все происходящее не имеет ко мне никакого отношения.

Кстати, в каком-то роде так и есть. Происходящее касается не столько меня, сколько тебя, но таких вопросов не прозвучало, и мне не пришлось лгать. Что пуля предназначалась не мне я смог заявить почти спокойно. С чего парню стрелять именно в меня? Я всего лишь писатель. Бывший военврач, когда-то блоггер, а теперь – прозаик. Реальное преступление и капля вымысла. У меня уже сформировался свой собственный жанр, и имя ему – Шерлок Холмс. Ты сам – свой собственный жанр, ведь ты попросту берешь и переворачиваешь все незыблемое и непоколебимое с ног на голову. К чему бы ты ни прикоснулся, все становится другим, совершенно неожиданным. Люди в том числе. И я сам тоже. На самом деле он целился не в меня. Его целью был ты.

О, Сара тоже написала. Мы с ней уже вечность не общались. Интересно, как она.

Но последнее СМС пришло от тебя, прочту сперва его.