Безмолвный (СИ)

Ты хоть представляешь, сколько раз я раскаивался в том, что тебе наговорил? В том, что назвал тебя машиной. В том, что прошелся на твой счет. Я жалел о том, чего так и не сказал, не сделал. Я оставил тебя в тот момент, когда был нужен тебе больше всего. По крайней мере, я так считал. Меня не было рядом с тобой, на той чертовой крыше. Знаешь, сколько раз после я стоял там с тобой, пытаясь удержать, но безуспешно? Я должен был тебя остановить, должен был схватить тебя, обнять, поцеловать и сказать, что люблю, попросить тебя не умирать, подождать. Не умирать без меня. Ведь неважно, что о тебе думают все остальные. Неважно. Я знаю, что ты не подделка. Ведь я знаю тебя, и я тебя люблю. Господи. Оно, это чувство вины, врезалось в меня настолько глубоко. Я ошибся во всем. Ошибся в тебе.

Я воспринял все искренне, а ты оказался просто чертовым лжецом.

- Ну, и что я теперь должен сделать? – ты с размаху швыряешь телефон на стол.

Сначала я слышу этот звук – звон расколовшегося фарфора - и только потом понимаю, что сделал. Тарелка. Я ее уронил. Она была горячая, мокрая, скользкая. Я расколотил ее об пол. Она разлетелась на части. Как и я – уже не склеить. Так и останется осколками. Это твоя вина. Ты во всем виноват. Вся моя жизнь кувырком. Лучше бы мне не встречать тебя вообще.

Последнее - неправда.

Как бы мне хотелось хоть один единственный раз оказаться правым. Чтобы ты был тем, кем, как мне казалось, ты мог быть. В смерти ты был куда приятней.

Смотришь на меня в замешательстве. Что, я тебя прервал? Сбил с драгоценной мысли? Господи, я так по всему этому скучал: по цепочкам твоих рассуждений, долгим часам размышлений вслух, когда ты находил всему объяснения. Я скучал по этому. Скучал по тебе, и очень сильно, а ты просто держался сзади и наблюдал за мной, играл со мной, словно я какая-то марионетка. Для тебя я - всего лишь механизм, что-то вроде машины. Машины по производству эмоций, которая развлекает тебя, подобно домашнему питомцу, верному, любящему, тут же проявляющему любую эмоцию, какую ты только захочешь запустить. Я как тот ретривер, счастлив уже только от того, что его потрепали по голове. Твою мать. Вот сейчас я тебя действительно прерву.

Осколки под ногами хрустят. Плевать. Вдавливаю их в пол. Сжимаю кулаки. Я врежу тебе. Хочу причинить тебе ту же боль, что причинил мне ты. Ты должен почувствовать, каково это. Ты же все знал. Ты знал. Ты видел мои рассказы, видел комментарии под ними. Считалось, что ты меня любил. Я вывел тебя таким, я все выдумал. Тот Шерлок, о котором я писал, никогда бы так со мной не поступил. Я влюбился в собственную фантазию. На самом деле я тебя не знаю. Черт подери! Ты машина. Гребаная бесчеловечная машина.

Я настолько зол, настолько вне себя от ярости, что почти ничего не чувствую. Руки онемели, трясутся. Крепкий удар, и ты отшатываешься назад, прижав ладонь к лицу. Отлично, это только начало. Проблеск вины. Нет. Нет, ты этого заслуживаешь. Заслуживаешь. Я врежу тебе. Повалю на пол и изобью до крови, до потери сознания. Нет. Стоп. Не могу. Что я творю?

Всего лишь секундное колебание, и вот ты уже прижал меня к стене. Меня трясет, я вдруг ослаб. Ты стискиваешь руками мои запястья, уперся коленом мне в ногу. Лицо обдает твоим горячим дыханием. Мы дышим. Оба дышим. Шерлок, я тебя любил. Проклятье. Я безумно хотел, чтобы ты вернулся. Легкие горят огнем. Я рассыпался на осколки.

- Джон? – мягкий голос, на удивление спокойный.

Хотел бы я сказать то же самое про свой. Хотел бы. В груди что-то вскипает. Это боль. Это задушенная паника. Все это теперь вырвалось, охватывает меня. По лицу текут слезы. О, господи.

Как ты не понимаешь? Ты ошибся. Ошибся так сильно, и все, что творится, – сплошная ошибка. Вот, мы здесь, дома, как будто не было ничего. Словно я не распался на части, словно сердце мое не бьется с такой силой и частотой, что вот-вот разорвется. Заправлять кровати, убирать покупки, ужинать вдвоем, словно мы - те два старых друга, которые никогда не расставались. Как будто ты не умирал, как будто я тебя не оплакал. Я не в порядке, Шерлок. Я не в порядке. И, возможно, не буду никогда.

- Я… - на этом все. Голос сорвался. Как и я сам. Теперь смогу лишь всхлипывать, а все слова будут вырываться задушено и хрипло. Ты расхохочешься. Высмеешь меня, посмотришь на меня с презрением. Эмоции. Жаль, что их нельзя отключить. Лучше бы у меня их вообще не было. Будь я психопатом, мне не пришлось бы испытывать подобное. Это унизительно. – Я не был в порядке, - захлебываясь, выдаю я, и на этом от меня не остается ничего. Больше не получается ничего сказать.

Я не был в порядке, Шерлок. Нет. Ты уничтожил меня. Я тосковал по тебе слишком сильно. Колени подкашиваются. Ты прижал меня к стене, но я падаю. Сползаю, обрушиваюсь вниз. Сил не осталось ни капли. Грудь разрывается от горя. Отпусти руки. Мне нужно прикрыть лицо. Господи, пожалуйста, пусть все это прекратится. Прости, что ударил тебя. Прости. Но ты умер. А я смотрел на это. Не смог спасти. И не могу без тебя жить.