Безумие

– Шура…

Остановился. Оглянулся.

– Что, Ян Фридрихович?

Как они все с ним предельно вежливы.

– Я… – Подошел. Этот, хоть один, не убежал. Стоял, ждал. И он так был благодарен ему. – Я хотел тебе сказать…

Черт, он забыл, на ты они с ним или на вы.

– Я слушаю вас.

Вот он попал в яблочко.

– Я хотел…

Черт! Он забыл, что он ему хотел сказать!

Шагнул ближе и грубо взял за руку.

Запускаев так же грубо вырвал руку.

– Простите. Мы с вами как два…

Договорил Боланд:

– Гомосексуалиста.

Шура Запускаев пожал широкими борцовскими плечами.

Его бы в короткое трико, в майку, и – в цирк. Новый Иван Поддубный. Штанги бы мизинцем поднимал.

– У нас в Советском Союзе однополой любви нет.

– Вы правы. Нет.

Наклонил по-офицерски голову.

Запускаев повернулся к нему спиной и пошел.

И будто бы откуда-то, из маленькой приоткрытой дверки, то ли из кладовки, то ли из подсобки, вышел, выскочил маленький доктор в мятом белом халате, а халат длинный, не по росту, бьет по пяткам, да не халат это, а смирительная рубаха, как он не узнал. И Лев Николаевич, профессор Зайцев, голову задрав, глядит на Боланда внимательно, будто впервые увидал его, рассматривает, улыбается, – запоминает. А потом весело, непринужденно, будто на пикнике утреннем, на траве-мураве, ласково говорит:

– Здрасте, коллега! Я вас с трудом узнал. Бедненький мой. Ах вы бледненький, надо больше спать. Не высыпаетесь, коллега! Не похвально! Неразумно! Спите больше, спите. Сон – великая вещь. Я вот сейчас все время сплю, и знаете, такое наслаждение. Лучше не придумать. Лежишь и спишь. Тихо. Никто не тревожит. На конференцию не зовет. Не кричит на весь коридор: профессор, скорее, у нас больной из буйной палаты на жгуте из наволочки удавился! Вам такое великое спасибо, что вы меня убили! Уж я так рад! Так рад!

Боланд покачнулся и взял себя руками за виски. Так стоял.

Надо лечиться. С тобой все-таки это случилось. Это.

А народ шел мимо него, обходил его, обтекал.

* * *

Тощая долго, тоскливо, туманно глядела в окно.

Окно дрожало, вспыхивало и качалось. Слезы оказались стеклянные. Слезы бились и плыли за решеткой. Их содержали в тюрьме, как и все остальные чувства. Врач не должен показывать чувства больным. Это война. Это фронт.

Там, на фронте, Тощая научилась заглатывать отчаянное рыданье, когда при ней хирург без наркоза отпиливал от живого солдата расплющенную гусеницей танка ногу; заталкивать внутрь себя резкий клекот-крик, при виде вываленных из вспоротого штыком живота синих, дымящихся, лилово-алых потрохов. Нельзя сказать, что она отупела, очерствела; она прижимала ладонь ко рту, когда на ее глазах делали кесарево сечение уже потерявшей сознание раненой радистке, вытаскивали из брюха ребенка, а ребенок хрипел, в последний раз дергая ручками и ножками – его убили еще до рожденья. Но Тощая все равно обучилась мужеству и жесткости. Так зачем же сейчас она точит и точит проклятую слезу, все не уймется?

«Это жизнь, это жизнь», – глупо шептала она себя распухшими губами. Белый колпак скособочился, сполз на ухо, вроде берета. Она одна сидела в ординаторской. Война! Война вросла в нее, как дикое инородное тело врастает в тугую мышцу, в стенку желудка. Не вынуть черный осколок, сколько операций ни сделай. Она после войны никогда не делала себе кардиограмму: боялась, что кардиолог скажет ей жестко и грустно: милая, у вас осколок в сердце, а вы с ним все живете, непорядок.

Все непорядок. Мозги набекрень. У кого? У тебя? У всех? Это ты ненормальная. Это ты влюбилась в тетку, извращенка, а ее убили. Что толку, что на плоской куриной груди твоей по праздникам звенят медали? Кому нужна эта золотая чешуя? Орденские планки? Медичка, герой! Да, герой. И битва под Ленинградом. И спасение детей на Дороге жизни. И Северо-Западный фронт. И Демянская наступательная операция в феврале сорок третьего. И Западный фронт. И освобождение Смоленска. И Третий Белорусский. И тяжелейшее ранение – да, в грудь, и осколок тот над сердцем завис; хорошо, аорту не вскрыл. В рубашке ты, тетка, родилась.

Я в рубашке, да.

А Любка… что, голая?!

И ревела, ревела уже в голос, падая лицом на стекло столешницы, а под стеклом – бумаги, памятки, календари, засохшие цветочки, фотографии врачей, новогодние снежинки, черт, сколько мусора, все это надо выкинуть, все это выбросить мало, – растоптать! сжечь! – весь человечий мусор, все, чем мы доверху заваливаем душу, а ее надобно чистить, мыть, подметать, освобождать, настежь окна открывать, ветром былое выдувать. Любка! Любка!

И рядом с Любиным родным, смеющимся, пухлым румяным лицом моталось то, другое, и не забудет его никогда – щеки ввалились, глаза ярче печи полыхают, губы прокушены, по подбородку темная кровь течет: «Доктор, убейте меня! Убейте меня! Я не могу больше! Не могу! Слышите! Не могу! Сжальтесь!»

Военный госпиталь. Или нет, уже мирный! Забыла. Что ты забыла?! Ты ничего не забыла. Ты сама ввела ему лошадиную дозу морфия. Спи-усни, угомон тебя возьми. Ты солдат! Ты мужик! Ты заслужил свой сон. Спи.