Билет до Крупяновки

Сорок девять копеек сдачи ‒ две двадцатикопеечные монеты, одна номиналом в пять копеек, одна в три копейки и одна ‒ в одну. И билет. Светло-коричневый прямоугольник с номером, маршрутом и датой, пробитой в верхнем углу.

Остался последний-последний пункт, думал я, шагая от вокзала к дому. «Грибок». Интересно, Мишка забежит попрощаться? Есть у него элементарное чувство благодарности? Как он, вообще, себя будет чувствовать ‒ с билетом, но теряя меня?

Или заглянет, скажет: «Прощай» и рванет на вокзал?

Почему-то я все больше был уверен, что Мишка исчезнет по-настоящему. Доберется до своей Крупяновки и исчезнет. Глупость, скажете? А вы когда-нибудь верили в невозможное? Невозможное случается время от времени, между прочим. Оно случается, потому что не такое уж и невозможное. Как тросик с инопланетного корабля.

Небо потемнело. Заморосило. Я застегнул куртку, предварительно спрятав билет в карман. На углу дома меня ждала Таня.

‒ Вовка! ‒ Она бросилась ко мне, я даже не успел ничего понять. ‒ Я тебя весь день ищу!

‒ На меня объявили охоту? ‒ спросил я.

Таня улыбнулась. Невысокая. Стройная. В бежевом плащике.

‒ Я. Я объявила на тебя охоту.

Я развел руки.

‒ Вот я.

‒ Пошли! ‒ поймала мою ладонь Таня.

‒ Куда?

‒ Ко мне!

‒ С чего это?

‒ Мама уехала на дачу к тете Любе. У тети Любы какой-то небывалый урожай всего, и она не справляется.

‒ Кабачки атакуют?

Таня рассмеялась. Ее всегда смешили мои шутки.

‒ Ага. Военные действия.

Мы развернулись, и детская площадка с «грибком» принялась отдаляться от меня. Фонарь, освещавший ее, вдруг погас. Я вывернул руку из Таниной ладони.

‒ Тань, мне на секундочку.

‒ Нет!

Я удивился ее голосу. В нем прорезались стальные, ранее не ведомые мне нотки. Словно мою девушку подменили.

‒ Тань, тут одной ногой там…

‒ Тебе нельзя!

Таня смотрела на меня, и на ее лице дрожали губы, а в глазах что-то дергалось.

‒ Таня.

‒ Не ходи!

‒ Куда «не ходи»?

‒ Куда ты хочешь, не ходи.

Я оглянулся на «грибок».

‒ Что может случиться?

‒ Все!

‒ Тань.

Я попробовал взять ее за руку, но она сердито отшагнула, словно устанавливая между нами границу.

‒ Ты серьезно? ‒ спросил я.

‒ Не ходи, хорошо?

Таня заглянула мне в глаза.

‒ Я не понимаю, ‒ сказал я. ‒ Я должен.

‒ Нет-нет-нет, ‒ замотала головой Таня. ‒ Ты ничего не должен. ‒ Ее речь стала быстрой, торопливой. ‒ Ты же не обещал. Ты просто выразил согласие помочь. Но ты мог столкнуться с препятствиями, которые были непреодолимыми. Что тут поделаешь? Ничего не поделаешь. Такое бывает. Проезд закрыт. Автобус ушел. Столб повалился, и провода электрические, понимаешь?

Она умолкла.

‒ Таня, ‒ прошептал я, ‒ неужели ты тоже с ними?

Мне чудился заговор, мне чудилось какое-то жуткое сообщество, которое скрытно захватило власть в городе и подчинило всех себе, лишь бы не дать Мишке выехать в Крупяновку. Зачем? Почему? Что происходит? Мне вдруг показалось, что я болен, что у меня серьезная болезнь мозга, менингит или еще что-то. Я, возможно, брежу, вижу то, чего нет, и слышу то, чего никто никогда не говорил мне.

‒ Таня…

‒ Все, пошли, пошли! ‒ Таня подступила ко мне, почти повисла, обнимая за шею. ‒ Пошли! Ничего плохого не случится.

‒ Но я…

‒ Вовка, ты слышишь меня? Пошли.

Я стоял, как осел. Самое упрямое животное. Что-то во мне переворачивалось, рушилось, рассыпалось на осколки.

‒ Так нельзя, ‒ сказал я.

‒ Можно.

‒ Что вы все ‒ как с цепи? А помочь человеку?

‒ Вова, ‒ сказала Таня, ‒ если ты сейчас… если ты… То между нами все кончено, вот! ‒ выкрикнула она.

‒ Таня!

Таня, не оборачиваясь, пошла прочь от дома, от детской площадки, от меня.

‒ Я тебя догоню! ‒ крикнул я.

До «грибка» было два десятка метров. Пять секунд, и я нырнул в царство неплотно пригнанных дощечек и паутины. Пальцы сжали билет. Куда его? Куда? Я нашел щель и поспешно затолкал Мишкин пропуск в Крупяновку так, чтобы его можно было подцепить за уголок. Видно? Видно. Вынимаемо? Вынимаемо. Все? Кажется, все.

Как ни странно, я испытал облегчение. Не тоску, не тревогу, не сожаление, не чувство утраты. До них было далеко. Одно облегчение.

И Мишки я больше не видел.

Прошло двадцать лет.

Странно, да? Я нередко думал о том, были ли эти годы взаправду, жил ли я в это время по-настоящему. Нет, конечно, вокруг все грандиозно переменилось. Компьютеры, телефоны, банкоматы, банковские карточки, бытовая техника, интернет. В городе выросли три торговых центра и два новых микрорайона. И строилось еще два.

Столько всего произошло в стране и в мире!

Но все же…

Мне казалось, что все события, случившиеся со мной за эти двадцать лет, можно уместить в один день. Или в два. Нечего вспомнить. Как будто прокатился экспрессом. А иногда думалось, что так, как я, себя, наверное, чувствует человек, которому вживили в мозг искусственные воспоминания. Да, он помнит, что что-то такое происходило, и вроде бы даже с ним, но эмоционального отклика это не вызывает.

Вот еще хорошее сравнение. Все эти двадцать лет моего существования вполне можно было записать словами: «Прошло двадцать лет».

Смысл бы не потерялся.